雨开始下的时候，林默正深一脚浅一脚地踩在南郊乱葬岗的烂泥里。
四周是歪斜的墓碑，像一口口烂掉的牙齿，突兀地刺破黑黢黖的地面。有些已经断裂，残骸半埋在湿漉漉的坟土里，上面的字迹被风雨侵蚀得模糊不清，只剩下一些扭曲的刻痕。更多的坟包则像是被什么东西从内部反复翻掘过，泥土松散，塌陷下去，露出黑乎乎的窟窿，仿佛一张张无声呐喊的嘴。空气里弥漫着一股浓重的土腥味，混杂着植物腐烂和某种难以言喻的、类似福尔马林的陈旧气息。
铅灰色的天幕低低地压下来，最后一点天光也被吞噬殆尽。风穿过荒草和歪斜的碑石，发出呜咽般的声音。
林默攥紧了手里电量所剩无几的强光手电，光束在浓稠的黑暗中吃力地切开一道口子，照亮前方一片狼藉的坟茔。他是市里小报的实习记者，为了一个关于“都市怪谈”的专题，硬着头皮来接这个几乎被遗忘的“荒坟夜哭”的活儿。传说这里每到午夜，就会有凄厉的哭声从坟堆里冒出来，靠近的人会被冰冷的手抓住脚踝。
“自己吓自己。”他低声嘟囔了一句，像是给自己打气，但尾音却不受控制地带上了一丝颤抖。腕表上的荧光指针，堪堪指向十一点四十五分。
他找了个相对完整的墓碑靠坐下来，打算熬过这最后的十几分钟。雨水顺着他的冲锋衣领口往里钻，冰凉的触感让他起了一层鸡皮疙瘩。他关掉手电，节省所剩无几的电量，整个人瞬间被几乎实质般的黑暗包裹。那风声，那草叶的窸窣声，在此刻变得格外清晰，也格外……扭曲。
时间一分一秒地过去。
当时针与分针在十二点重合的刹那，一种声音，毫无预兆地钻进了他的耳朵。
不是风声，不是雨声，也不是动物的哀鸣。那是一种……哭声。
极细微，极飘忽，仿佛从地底极深处渗出，又像是直接响在人的脑海深处。是女人的哭声，凄切、悲恸，带着某种永恒的绝望，断断续续，萦绕在每一个坟包之间，无处不在。
林默的呼吸骤然屏住，心脏像是被一只无形的手攥紧，疯狂地擂动着胸腔。他猛地按亮手电，光束慌乱地扫过四周。
什么也没有。只有歪斜的墓碑，松动的坟土，以及在风雨中摇曳的荒草。
但那哭声，越来越清晰了。
他强迫自己冷静，记者的本能让他竖起了耳朵，试图分辨哭声的来源。似乎……是从左前方那个塌陷了大半的旧坟里传出来的？
肾上腺素在血管里奔涌。他咽了口唾沫，喉结上下滚动，小心翼翼地挪动脚步，朝那个方向靠过去。手电光柱死死锁定那个黑黢黢的塌陷洞口。
哭声越来越近，仿佛就在耳边。
他停在洞口边缘，颤抖着将光柱探进去。里面只有潮湿的泥土和黑暗。
就在他稍微松懈的瞬间——
一只毫无温度、僵硬如铁的手，猛地从松散的坟土里伸出，死死攥住了他的左脚踝！
那刺骨的冰冷，隔着厚厚的裤袜和登山靴，依旧清晰无比地传递过来，瞬间冻结了他的血液。巨大的、完全超乎想象的力量传来，将他猛地朝坟冢内部拖拽！
“啊——！”
林默的惊叫被扼在喉咙里，他整个人失去平衡，重重摔在泥泞中。手电脱手飞出，在坟包上磕碰了一下，光芒骤灭。
绝对的黑暗。
他拼命挣扎，手指抠进冰冷的泥浆，试图抓住什么借力的东西。但那力量太大了，毫不留情地将他拖向那散发着腐土气息的黑暗深渊。冰冷的五指如同铁箍，几乎要碾碎他的踝骨。雨水和泥浆灌入口鼻，他感到窒息，绝望像潮水般淹没了他。
身下的泥土突然塌陷。
不是被拖进去，而是……坠落！
仿佛地面凭空消失，他沿着一个陡峭的、布满湿滑泥土的斜坡急速下滑，天旋地转，冰冷的土石刮擦着他的身体。那抓住他脚踝的冰冷之手，在坠落开始的一刹那就消失了。
这失控的下滑持续了不知道多久，可能只有几秒，也可能有一个世纪那么长。终于，他重重摔落在坚硬而冰冷的地面上，冲击力让他眼前一黑，几乎背过气去。
浑身无处不痛，骨头像散了架。他趴在冰冷的地面上，剧烈地咳嗽着，吐出嘴里的泥水。
过了好几秒，他才勉强撑起身体，茫然地环顾四周。
这里绝不是坟场地下该有的样子。
这是一条……走廊。
一条无比宏伟、无比诡异的回廊。
两侧是望不到尽头的巨大石壁，高耸向上，没入上方深沉的黑暗。石壁上，密密麻麻、一面挨着一面，镶嵌着无数面巨大的铜镜。这些铜镜样式古旧，边缘雕刻着繁复而扭曲的花纹，像是某种从未见过的邪恶祭祀场景，或是根本无法理解的诡异符号。镜面并非光洁如新，大多布满了斑驳的铜绿和暗沉的水渍，像是经历了千年的时光侵蚀。
空气是凝滞的，带着金属和灰尘的味道，冰冷而干燥。之前地面的风雨声、土腥味，完全消失了。这里死寂得可怕，只有他自己粗重、惊恐的喘息声在空旷的回廊里回荡，被无限放大，又扭曲着传回来，仿佛有无数个看不见的东西在学他呼吸。
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