空旷的客厅里悄无声息，木质地板在晨光中泛着柔和的光泽。这里没有把杆，没有镜墙，只有沈清越，和一片亟待她用身体与情感去填满的空间。
国际文化艺术节的独舞面试机会，如一束强光，刺破了她此前莽撞行事带来的阴霾，照亮了一条更契合她、也更危险的道路。她必须牢牢抓住。
但跳什么？
论技巧，她可以完成最复杂的旋转和跳跃。但季岚那样的大家，看的绝不是这个。她需要一支能讲故事，能撕裂灵魂，能让人看过之后就再也无法忘怀的舞。
她闭上眼，那些被刻意压抑的画面再度汹涌袭来：
黑暗，无尽的黑暗。她的过去如同一条湿冷黏腻的暗河，缠绕着她，几乎要将她拖入深渊。
她猛地睁眼，大口喘息，额角渗出细密冷汗。
她走到窗边，望着外面车水马龙、阳光璀璨的世界。那光明很好，却从不曾真正属于她。
一个念头，如同在深水中挣扎时抓住的浮木，猛地抓住了她。
既然没有太阳来照耀她……
那她就自己，为自己点亮一盏灯。
这个想法让她浑身战栗。不是摆脱黑暗，而是承认黑暗，背负黑暗，然后在黑暗之中，亲手点燃一束光。
舞的名字瞬间清晰——
《执灯者》。
一个于无边暗夜中，执拗地为自己掌灯的人。
接下来的几十个小时，沈清越完全沉浸在创作中。
她删减了所有炫技式的华丽编排，动作变得极简而充满内在的张力。
高潮部分，她设计了一个重复的动作：双臂紧紧环抱住自己，如同守护着怀中一盏微弱却不灭的灯火，在黑暗中艰难而坚定地前行、旋转、跌倒又爬起。那灯火是她对养父母温暖的回忆，是她“要活得漂亮”的誓言，是她心中不肯低头的恨意与野心！
没有音乐，只有她粗重的呼吸声、脚步摩擦地板的声音、以及偶尔从喉咙深处溢出的呜咽，成为最原始也最震撼的伴奏。
她跳得大汗淋漓，筋疲力尽，灵魂仿佛都被榨干。地板上的倒影扭曲、破碎、又重新凝聚。
这不是舞蹈。
这是她人生的预演。
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某间排练厅。
季岚老师坐在椅上，姿态优雅，眼神却锐利如刀。她年过半百，气质不怒自威，是国内舞蹈界的泰斗。
几个面试的舞者陆续表演完毕，技术无可挑剔，却总让人觉得少了点什么。
“下一个，B舞，沈清越。”
门被推开，沈清越走进来。她穿着最简单的黑色练功服，未施粉黛，长发一丝不苟地挽起。她看起来甚至有些苍白，但一双眼睛亮得惊人，里面像是燃着一团幽冷的火。
她没有多言，只向评委微微鞠躬。
“开始吧。”季岚的声音很平静。
沈清越走到场地中央，闭眼，深吸一口气。再睁眼时，整个人的气场瞬间变了。不再是那个单薄的学生，而是一个仿佛背负着整个黑夜的行者。
没有音乐起。
她直接开始了。
最初的动作是压抑的，甚至笨拙，像是被无形的力量束缚。她的表情痛苦而迷茫，手指在空中徒劳地抓取。评委席上有人微微蹙眉。
但很快，变化发生。
她的动作开始挣扎，一次比一次剧烈，一次比一次不甘。身体扭曲、翻滚，仿佛在泥泞中挣扎求生，一种绝望的力量感扑面而来。
季岚的身体微微前倾。
然后，到了那段核心的“执灯”部分。
沈清越的动作忽然变得缓慢而充满仪式感。她小心翼翼地环抱住自己，下巴轻抵手臂，眼神低垂，仿佛凝视着怀中举世无双的珍宝。
她开始移动，每一步都像踩在刀刃上，却又稳得可怕。她旋转，跌倒，又立刻用一种近乎偏执的姿态护着“灯火”爬起，继续前行。
她的脸上没有了痛苦，取而代之的是一种冰冷的柔韧和坚定。那是在绝境中生长出来的、强大而隐忍的生命力。
整个排练厅落针可闻。只有她足尖擦过地板的沙沙声，和那沉重而压抑的呼吸。
最后，在一个极高的延伸后，她猛地收势，定格。依旧紧抱着自己，微微仰头，看向虚无的前方。眼神空洞，却又像盛满了整个星河。
没有结束姿势，没有笑容。
仿佛舞从未结束，她只是抱着她的灯，走入了更深的黑暗，却无人能怀疑她将继续走下去。
寂静。
死一般的寂静。
几个评委尚未从那种极致的情绪张力中回过神来。
季岚是第一个动的。她没有鼓掌，只是缓缓地、极其缓慢地，站了起来。
她的目光紧紧锁在沈清越身上，那目光里充满了审视、震惊，以及一种发现了稀世珍宝般的灼热。
“这支舞，”季岚的声音带着一丝不易察觉的沙哑，“叫什么名字？”
沈清越缓缓放下手臂，呼吸还未平复，声音却清晰而平静：
“《执灯者》。”
季岚沉默地看了她几秒，那目光似乎要穿透她的皮囊，直直看到她那黑暗与光明交织的内核里去。
“沈清越，”季岚缓缓开口，每个字都掷地有声，“准备好。艺术节的舞台，需要一盏这样的‘灯’。”
那一刻，沈清越知道，她成功了。
她不仅仅拿到了入场券。
她更是在真正踏入那个名利场之前，完成了一次对自己全部黑暗过去的凝视与宣誓。
她没有太阳。
但她自己，就是那盏在深渊里，执拗亮起的灯。
“舞蹈家，沈清越——”
她在心中默念，嘴角扬起冰冷而炽热的弧度。
“这就是我。”
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