梅雨季的杭州像被浸在陈年的酒糟里，空气稠得能拉出丝来。雨丝不是落，是斜斜地织，打在苏小小墓的石檐上发出 “沙沙” 的轻响，又顺着檐角连成线，“滴答、滴答” 地砸在墓前的青石板上，溅起细碎的水花。风裹着潮气从西湖那边溜过来，穿过墓旁的香樟林时，带起叶尖的水珠，“簌簌” 地落在两人肩头，连墓碑上的字迹都泡得发肿，像要从石面上浮起来。青石板缝里的苔藓在雨里舒展，腥气混着湿土味钻进鼻腔，梁山伯蹲在墓前时，总觉得这味道里还藏着点别的 —— 像旧书堆里翻出的胭脂盒，淡得几乎没有，却勾着人往记忆深处钻。
他的黑色冲锋衣早被潮气浸透，兜帽边缘滴下的水珠在下巴汇成细流，顺着绷紧的下颌线滑进衣领。指尖抚过墓基那块暗红的老砖时，触感比周围的砖石凉上三分，蚀孔里嵌着的泥垢像凝固的血痂，指甲刮过的瞬间，竟 “簌簌” 落下几星暗红的粉末。便携光谱仪的 “嗡鸣” 被雨声滤得很轻，屏幕上的曲线突然陡峭地拔尖，像被什么东西猛地拽了一下，发出 “嘀” 的一声短促警报。
“钙盐结晶浓度超标十三倍……” 他的声音压在喉咙里，带着考古队员特有的审慎，指腹捻起那点粉末在指间搓动，“这胶质不对 —— 唐代脂粉用蜂蜡调香，不会有这种松脂的涩感。” 镊子尖挑起的粉末在放大镜下泛着珠光，像被碾碎的鱼鳞，“倒像是…… 用桐油浸过的蚕丝，混了朱砂。”
话音刚落，身后传来布料绷紧的 “吱呀” 轻响。祝英台的呼吸突然断了半拍，左手腕像被扔进滚水里，符文在皮肤下游走的轨迹突然变得尖锐 —— 不是之前那种钝痛，是带着倒钩的烧红铁丝，沿着尺骨内侧狠狠往上钻。她踉跄着扶住墓碑，“咚” 的一声轻响，冰凉的石面透过衣袖贴上后背，却压不住从骨头缝里渗出来的灼烫。风恰好在此刻卷过，香樟叶 “哗啦” 一阵乱响，眼前的雨幕开始发花，苏小小墓的轮廓在水汽里晃成一团，倒像是平康坊那夜被灯笼泡软的影子。
“英台！”
梁山伯回头时，正看见她瞳孔骤缩的瞬间。祝英台的指尖死死掐进墓碑的蚀孔，指节泛白得像要碎掉，而她盯着的那块血砖上，正有什么东西在动。
暗红的液珠从砖缝里渗出来，不是一滴两滴，是密密麻麻的细流，在雨里竟没被冲散。它们顺着砖石的纹路爬行，像无数条细小的血蛇，“嘶嘶” 地在砖面中央慢慢盘成个螺旋 —— 那是缠枝莲的底座。接着是簪身的弧线，簪头的弯钩，甚至连莲心那颗暗红的点都分毫不差，最后凝结的瞬间，整支簪子竟在雨里微微发亮，像浸在水里的银器，雨点击打在上面，发出 “叮叮” 的细碎声响。
“是它……” 祝英台的声音碎在雨里，腕间的灼痛突然炸开，符文像活了过来，沿着血管往心脏钻。她看见簪尖那点红在眼前放大，变成李亚仙掌心涌出的血，顺着青石板的纹路漫过来，漫过唐朝的雨，漫过现代的砖，漫到她脚边时，竟泛起温热的涟漪。风裹着雨扑在脸上，带着 “呼呼” 的闷响，倒像是千年前那夜，平康坊的风卷着绝望掠过耳畔。
光谱仪发出刺耳的 “吱 ——” 声警报，屏幕上的有机胶质峰值冲破刻度，空气中的发油香突然浓得化不开。那不是博物馆里复原的香料味，是混着雨水和绝望的冷香，梁山伯闻到的瞬间，太阳穴像被冰锥狠狠凿了一下。
【记忆碎片?土之悲鸣】
雨是黄的，被平康坊的灯笼染的。青石板上的水洼里漂着撕碎的诗笺，“啪嗒” 一声被风吹得贴在李亚仙膝头。她跪在水里，素色的裙裾浸成深灰，像从泥里捞出来的。那支银鎏金簪子从散乱的发髻里坠下来，“叮” 地磕在石板上，在雨里晃出细碎的光，却被一只戴着玉扳指的手捏住了簪尾。
“阴德银行的‘土’契已签，” 那男人的声音裹着雨气，冷得像淬了冰，“你以为这发簪还能赎你自由？” 契约卷轴在他手里展开，“哗啦” 一声抖落雨水，金光刺得人睁不开眼，上面的 “土” 字符文正慢慢渗进纸页，像活的虫子。
李亚仙没抬头，指节抠进青石板的缝里，指甲缝里渗出血来。雨声里混着牙齿咬碎的轻响，她突然抬手，不是去抢簪子，是攥住那只戴玉扳指的手腕 —— 皮肤相触的瞬间，男人像被烫到般缩回手，玉扳指上竟凝起一层白霜，“咔嚓” 一声裂开细纹。
“土能埋骨，” 她的声音从牙缝里挤出来，混着血沫，“可埋不住要烧的东西。”
银簪被她反手攥在掌心，簪尖抵住自己的虎口。梁山伯突然感到一阵窒息 —— 那是肩胛骨被铁链勒进肉里的剧痛，是膝盖磕在青石板上的麻木，是眼睁睁看着簪尖刺进掌心的恐惧。血涌出来的瞬间，他闻到了桐油燃烧的焦味，听见 “滋滋” 的声响，看见李亚仙掌心的血顺着簪身往上爬，在缠枝莲纹里开出暗红的花。
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