“当人的呼吸停止时，世界是什么样子的呢？”阿青问。
“是这样的吧。”初新做了个鬼脸，却发现阿青并没有笑。
他对于自己无法逗笑阿青的举动，总难免感到有些懊恼。
他也不明白阿青为什么总喜欢研究生死之类的问题，他总觉得那些问题还太遥远。
“人死时，肯定要走一段长长的路，路边生着花草树木，看不到路的尽头，因为那头全是光芒。”阿青幻想着。
“光芒之后呢？”初新问。他显然认为阿青说的是无稽之谈，可他愿意陪阿青想下去，愿意去问问阿青是怎么想的。
“光芒之后......”阿青转过头望着他，她的脸变得模糊，又变得清晰。
阿青好像不是阿青，或许是晴，或许是露白。
初新从梦中惊醒。
他根本不知道自己是如何回到一家酒馆的，更不知道自己是如何睡着的。
他只记得自己的手里沾满鲜血，只记得再冬因慌乱而涣散的瞳孔。
杀人的滋味真的很好吗？
生命由指尖流逝的感觉，不似风般轻柔洒脱，却像铅块般沉重。
那些杀人太多的人，往往都已麻痹，麻痹得不能体会平凡而鲜活的快乐。
只有变得麻痹，他们才能苟活下去。因为一旦他们还有正常人的情感，在夺走别人生命的时候，就同样会变得苍老、疲累、不堪一击。
红袍人准备离开时，留下了一句话。
“我不会杀你，一个心已死的人，没有杀的必要。”
他拖着残破血腥的长袍，走出三步时，初新忽然伸出一只手，抓住了他的脚。
“是你，对吗？”初新手上并没有用劲。确切的说，他根本使不上劲。
红袍人根本没有回答初新的问题。
他静默地走入夜中，仿佛从未来过。可他带来的杀戮和绝望，却已实实在在地印刻于黑暗，印刻于亡者和未亡者的心头。
回忆在这里间断。
初新抬起头，敏正坐在他对面。
“你的手和你的剑都沾血了。”敏说。
初新只瞧了她一眼，旋即又低下了头。
“昨晚发生了什么？”敏问道。
她问得很轻，可蚊子般细小的声音并不能掩盖她的好奇心。
女人天生是好奇的动物。
“我杀了人。”初新挣扎着说出这番话，像是惩罚，也像是解脱。
“你杀了人？”
“算是。”
“算是”的意思就是，可以称作是，也可以称作不是。初新在潜意识里并不想承认自己杀了人，事实上，再冬的死于他而言完全是好心帮倒忙。
可有一样过去是无法更改的：给再冬带去致命一击的是他的剑，是他的“七月”。
“七月”原本是把温柔的青铜剑，从未见血。
剑一旦沾血，从前的所有仁慈与宽恕就都会被残忍吞噬，无可逆转。
就像人一样。
一个好人，一生只行善事，只要作恶一次，他就不能再称作“好人”。
人和剑的悲哀都在于此。
“只是杀了人而已，”敏安慰道，“这世上该死的人有那么多。”
初新摇摇头道：“那个人并不该死。”
“谁？”
“再冬。”
敏难得显出了惊讶之色：“神行无迹？”
“是他，”初新道，“神行无迹。”
敏重新掩藏了她的情绪，道：“你可以借此成名了，你一直想在江湖中成名的。”
初新笑了笑。
他觉得很讽刺。
“我绝不想用这种方式成名的。”他说。
“你以为还有其他的法子？”敏反问道。
确实，似乎只有这一种法子。
后人超越前人，后人取代前人。
而取代的过程往往伴随着死亡。
“整件事并不如你所想。”初新叹道。
他将遭遇红袍人的经过告诉了敏。
“我说呢，”敏弯了弯嘴角，“你的轻功怎么会练到踏雪无痕的地步呢？”
“这不好笑。”初新捕捉到了敏的笑意，仓促地打断道。
敏并未轻易收起笑意，继续道：“你怀疑那个红袍人就是达摩？”
“他俩简直一模一样，”初新说，“只有一点不同。”
“是什么？”
“出手时流露出来的那种感觉。”
他一边说，一边回忆着昨夜红袍人几次诡异的出招。
“感觉？”
“我从未见过达摩出手，可我面对面与他对峙过，”初新说，“他身上没有丝毫杀气。”
“昨晚的红袍人呢？”
初新的神情变得凝重：“他很危险，非常危险，无论在什么位置，以何种方式瞧他，他好像都能带来不祥和厄运。”
“有些人可以掩盖身上的杀气，甚至藏得相当好，”敏说，“或许他们本就是同一个人。”
“那将会更加棘手。”初新沉吟道。
一个本就万人敬仰的佛教领袖，夜晚偷偷干着杀人的勾当，没多少人会相信这种怪谈的。
达摩的身份将是他最好的伪装。
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