（以下内容与正文无关）
蝉声嘶哑，黏在六月午后滚烫的空气里。窗外的法桐叶子蔫蔫地挂着，纹丝不动，整座校园都像被罩在一个巨大的、密不透光的玻璃罩子下，闷得人发慌。
教室里只剩下稀稀拉拉几个人，空气里浮着粉笔灰和汗水混合的、难以形容的气味。我坐在靠窗的位置，指尖冰凉，木然地盯着摊在桌上的物理习题册。那些公式和符号扭曲、跳跃，拧成一张张熟悉又陌生的脸——宋砚的脸，愤怒的，冰冷的，最后是…濒临破碎的。
「苏晚，有人找！」门口传来一声促狭的叫喊，带着青春期男生特有的、对男女之事过分热衷的起哄调子。
我猛地一颤，指尖无意识地蜷缩，划过纸张边缘，带来一阵细微却尖锐的刺痛。来了。
不用抬头，也能感到那束目光，沉甸甸地压过来，越过半个教室，精准地钉在我身上。混杂着窃窃私语和压抑的低笑，像细密的针，扎在后颈。这场景，熟得令人作呕。
前世，也是这样一个闷热的、蝉鸣聒噪的下午。宋砚，这个在附中如星辰般耀眼、被无数目光追逐的男生，穿着熨帖的白衬衫，带着一身清爽干净的皂角气息，逆着光走到我面前。他眉眼舒展，藏着少年人自以为掩饰得很好、实则一览无余的紧张和势在必得，递过来一个浅蓝色的信封，边角平整，带着他指尖的温度。
彼时的我是什么心情？大概是受宠若惊，是心脏被攥紧又猛然松开的窒息感，还有一丝隐秘的、连自己都不敢深究的窃喜。毕竟，他是宋砚啊。然后呢？然后就是长达数年的温水煮青蛙，是我笨拙地、掏心掏肺地靠近，是他始终隔着一层若有若无的距离，直到那个叫林薇的女孩出现，直到她像一只轻盈又绝望的蝴蝶，从高楼坠下。宋砚猩红着眼，将我视若生命、练习了整整十年的小提琴砸得粉碎，木屑纷飞，琴弦崩断的嗡鸣至今还在我颅腔内震颤。他说，苏晚，你永远比不上她。
后来？后来没什么好说的。家散了，心死了，躺在精神病院冰冷的床上，吞下积攒已久的药片时，竟只觉得解脱。意识涣散前，似乎听到护士压低声音的交谈，说有个英俊的男人像个疯子，每天徘徊在那片被拆毁的旧居民区废墟里，徒手翻找着什么东西，找到几块焦黑的木头碎片，就用昂贵的、特制的胶水一点点粘，对着那团丑陋的木块喃喃自语，谁也听不清他说什么。
再睁眼，就回到了这里。这个一切尚未开始，或者说，一切错误已然悄悄埋下引线的节点。
脚步声停在桌边，阴影笼罩下来。那股干净的皂角味，此刻闻起来却像福尔马林，冰冷地浸泡着我的嗅觉神经。
「苏晚。」
他的声音响在头顶，是记忆里清朗的声线，此刻听来，却像钝刀刮过生锈的铁皮。
我极其缓慢地抬起头，目光一点点上移，掠过洗得发白的牛仔裤，熨帖的衬衫下摆，扣得一丝不苟的领口，最后定格在他脸上。十七岁的宋砚，眉眼干净，鼻梁高挺，下颌线还带着少年人未褪尽的柔和，看向我时，眼睫微微垂下，试图藏起那点紧张，却不知那点闪烁的光反而泄露了他此刻并不平静的心绪。他手里捏着的，正是那个浅蓝色信封，像握着一份笃定的判决书。
前世的我，大概会在此刻屏住呼吸，脸颊发烫，连指尖都在微微颤抖吧。
可现在，我心里只有一片冻彻骨髓的荒芜，以及荒芜深处，静静燃烧的、冰冷的火苗。
教室里彻底安静下来，所有人都屏息看着这边，等着看一场或许能成为未来几天谈资的“好戏”。
宋砚被我过于平静、甚至称得上空洞的眼神看得微微一怔，似乎有些意外于我的反应。他抿了抿唇，将信封又往前递了半分，声音放低了些，带着一种近乎诱哄的柔和：「给你的。」
我垂下眼，视线落在那个信封上。浅蓝色，多么干净无辜的颜色。然后，我伸出手。不是去接，而是用两根手指，轻轻捏住了信封的一角。
动作很慢，带着一种近乎诡异的专注。
宋砚似乎松了口气，唇角甚至极快地向上弯了一下，那是一个近乎胜利的、放松的弧度。他大概以为，我和其他所有女生一样，无法拒绝他宋砚递出的任何东西。
下一刻，我捏着信封，手臂平伸，越过他的身侧，指向敞开的窗户。窗外是二楼的高度，下面是水泥铺设的硬化地面，零星有几片枯黄的落叶。
在宋砚骤然收缩的瞳孔里，在他尚未完全绽开的笑意凝固成错愕的瞬间，我松开了手指。
浅蓝色的信封脱手，却没有立刻坠落，它被窗外涌入的一小股热风托了一下，在空中不情愿似的打了个旋儿，像一只笨拙的、断了线的蓝色风筝，然后才晃晃悠悠，加速向下飘去。
时间仿佛被拉长了。我能清晰地看到信封下坠的轨迹，看到宋砚脸上血色褪尽，看到他伸出的、徒劳地想要抓住什么的手僵在半空，看到他眼中倒映出的、我冰冷没有一丝波澜的脸。
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