今人听笛，总觉不如古人听到的苍凉。电子合成器模仿的《牧民新歌》再嘹亮，也吹不出敕勒川的草浪；《鹧鸪飞》在金属簧片里失了山野气，仿佛失去了灵魂。直到某个雪夜，我在苏州古城的评弹馆檐角，听见穿蓝布衫的老者用排笛吹奏《妆台秋思》。
寒星似的音符一粒粒坠入护城河，水面忽然游过南朝乐伎的胭脂，漂来敦煌壁画的璎珞。那一瞬间，我仿佛穿越了时空，回到了古代，看到了那些文人雅士在月下吹笛的场景，感受到了笛声中蕴含的深情和韵味。原来真正的玉笛从未失传，它只是躲在陶渊明的无弦琴里，藏在张若虚的春江花月中，等某个不甘心的人，在月夜推开所有的窗。
晨光微露时，笛声化作白鹭飞去。案头诗集又翻到岑参的"辽东小妇年十五，惯弹琵琶解歌舞。今为羌笛出塞声，使我三军泪如雨。"忽然明白，唐诗里的笛声从来不是乐器，而是山河断裂的声音，是乡愁在骨缝里生长的疼痛，是月光在刀刃上开出的花。
它是屈子涉江时的绿竹清音，是李白洛城的梅花梦，是王之涣玉门的杨柳怨，是高适塞上的关山月，是李益受降的芦管愁。它穿越千年时空，在历史的长河中回荡，成为中华民族心中永不磨灭的文化符号。每当我们在月夜听到笛声，便是与古人的一次心灵对话，便是对故乡和历史的一次深情回望。
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