那柄悬在头顶、日夜噬咬我魂魄的利剑……终于……彻底消失了？
一股冰冷的寒意，顺着脊椎急速攀升，瞬间冻结了四肢百骸，甚至压下了胸腔里翻腾的血气。那寒意如此纯粹，如此……令人心安。像一块巨大的、沉重的冰，终于落定。
我缓缓地、极其艰难地抬起头。额角磕碰处传来阵阵钝痛，黏腻的血液顺着眉骨流下，糊住了半边视线。我用染血的袖口，粗暴地擦去脸上的血污和冷汗。动作缓慢而沉重，带着一种劫后余生的虚脱和一种更为深沉、更为冰冷的麻木。
目光越过惊恐的侍从，越过染血的帛书，投向窗外。秣陵的冬雨依旧不知疲倦地敲打着窗棂，夜色浓黑如墨，深不见底。
案头，那柄乌木剑鞘安静地悬挂着。鞘身上那道凝固的暗红血痕，在跳跃的烛火下，似乎……黯淡了几分。
我扶着案几，一寸一寸，用尽全身残存的力气，撑起自己虚脱的身体。脊背挺直，尽管双腿仍在无法控制地颤抖。脸上残留的血迹冰冷粘腻，额角的伤口隐隐作痛。我伸出手，不是去擦血，而是探向案头。
五指，带着一种近乎虔诚的、冰冷的、不容置疑的力道，缓缓地、稳稳地，握住了那乌木剑鞘冰冷的柄。
入手沉甸甸的。冰冷刺骨。
但这一次，那冰冷不再带着悬顶的恐惧，不再带着他人手掌的温度。它只属于我。
我握着它，指节因用力而泛白。剑鞘上那道暗红的血痕，紧贴着我的掌心，如同一个古老而冰冷的烙印。
窗外的雨声，淅淅沥沥，永无休止。这秣陵的夜，依旧漫长寒冷。但头顶那片令人窒息的天……终于，彻底……廓清了。
那柄名为周瑜的剑，折在了巴丘的寒雨里。
而我手中的这柄剑，终于，真正地、完全地，只悬于我孙仲谋一人的腰间！
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