他把陶碗颤巍巍递过来，浑浊的水随着他的手晃荡：“快……快喝口水顺顺。饿坏了吧？等，等会儿老奴就去……”
他话没说完，眼神慌乱地扫过空荡荡的屋子，扫过角落那可怜的柴禾堆，最后落在陈默身上那件磨破了袖口的粗布衣上，喉咙里发出的声音更像是哽咽。他局促地搓着满是裂口和污迹的手，像个不小心打破贵重花瓶的孩子，头几乎要垂到胸口。
“陈……陈老？”那零碎的记忆涌起一个称谓，陈默试探着叫出来，嗓子沙哑得厉害。喉咙火烧火燎，他接过那碗水，咕咚咕咚喝了大半碗。一股子土腥味儿，还有淡淡的青草气冲进胃里，压下去一点灼烧感。
“哎，哎！老奴在，在呢！” 陈忠忙不迭地应着，抬起枯瘦的手，用袖口里稍好些的布料去擦陈默额头并不存在的汗珠。“少爷您觉着哪还不痛快？都怪老奴没用，连个郎中都请不动……这世道，银子……唉……” 他长长的叹气声带着洞穿岁月的无奈，最后几个字消散在萧索的空气里，像一滴水砸在干涸的泥地上。
“郎中就不用了，” 陈默抹了一把嘴边的水渍，胃里的空虚感并没有因那点水消失，反而因为这短暂抚慰显得更加凶恶。“省点铜板吧。陈老，家里……还有什么吃的没？”他目光也在那空荡冰冷的屋里逡巡。
陈忠的头垂得更低了，几乎要把脸埋进自己破旧的衣襟里。那根草茎束着的白发簌簌抖动着。他用粗糙如砂纸的手，从怀里摸索了好一阵，抖抖索索掏出一只小小的、灰布缝的旧钱袋。他捏着钱袋底，哆哆嗦嗦地倾倒，三枚边缘磨损、布满绿锈的圆形铜钱落在满是尘土的地上，发出几声微不可闻的脆响，滴溜溜滚动了一下，滚到陈默脚边停住了。
“少……少爷……” 陈忠的声音像断弦的老弦，嘶哑得不成调，“灶……灶里温着半碗粥……是，是昨日的野菜糊糊……老奴这就去热热……这点钱……明日……明日赵府的王管家就……就来收那十两……利滚利……可怎生是好……”
“十两。”陈默盯着地上那三枚孤零零的铜板，那三个小小的黄绿色圆点，像三只充满嘲弄的眼睛，死死地黏在灰黄的泥地上。胃好像被一只冰冷的铁手攥住了，寒气顺着脊椎一路爬升，直冲到天灵盖，让他激灵灵打了个寒颤。一股混合着荒诞、绝望以及暴怒的气息猛地顶上来，喉咙口一阵腥甜。他扶着破桌子用力吸了几口气，才把那股翻涌压下去。
窗外那点吝啬的光，在对面破败土墙的映衬下，在屋里投下浓重的、铁锈般的暗红阴影。他站在那片昏红的阴影里，眼前是三个铜钱卑微的反光。身体深处有什么东西在无声地嘶吼、炸裂。他慢慢挺直了腰，目光扫过这陋室的一切蛛丝马迹——房梁上颤巍巍的灰尘，墙角那只与命运抗争的小蜘蛛。
“老板诚不我欺…” 他极低地、嘶哑地吐出这几个字，声音在死寂的屋里如同砂砾摩擦干枯骨头，每一个字都浸透了来自另一个时空的怨气。牙齿死死咬着嘴皮，嘴角弯起一个冰冷僵硬的弧度，硬邦邦的。那根垫在瘸腿桌脚下的半块青砖，映在他眼底，棱角分明。
目光下垂，几片不知何时被风刮进来的干枯红薯皮，深褐色，皱巴巴地蜷在脚边的泥灰里。
陈默慢慢地蹲了下来。
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