黄昏的光比早晨更沉一些，像是把白天攒下的温柔都压进了这一刻。洛倾颜坐在阳台的小圆桌前，裙摆被风轻轻托起，像一片刚从枝头落下的花瓣。她没再碰那支钢笔——它安静地躺在口袋里，温顺得不像个能回溯时光的宝贝，倒像个刚吃饱喝足、准备打盹的小猫。
顾逸尘端来两杯柠檬水，冰块还没完全融化，杯壁凝着细密水珠。他坐下来时动作很轻，仿佛怕惊扰了空气里浮动的某种默契。
“你在想什么？”他问，声音不高，却刚好能穿透晚风。
洛倾颜没答，只是把手机屏幕转向他。照片还是那张试妆时的抓拍，她眉眼未施浓彩，却亮得惊人。顾逸尘一眼就认出来了——这不是镜头里的她，是心里那个终于敢站出来的洛倾颜。
“我在想，”她终于开口，语调轻快得像在讲笑话，“以前我总以为结婚就是穿上白裙子、被人夸漂亮就够了。现在才发现，真正重要的事，都在婚纱照拍不到的地方。”
顾逸尘挑眉：“比如？”
她笑着打开备忘录，指尖轻点屏幕，像在拆一封只写给彼此的情书：
“第一，每周一起做饭一次，哪怕只会煎蛋也行。”
“第二，每月至少出门晃一天，不看攻略，走到哪儿算哪儿。”
“第三，每年写一封信给对方，不准偷看，存着等十年后一起拆。”
顾逸尘看着看着，嘴角慢慢翘起来。他没说话，抽出一张便签纸，在她列的第三条下面，用钢笔补了一句：
“永远不把你的温柔当理所当然。”
墨迹未干，洛倾颜低头看，眼眶忽然有点热。不是感动，而是安心——原来他也懂，真正的浪漫不是烟花四溅，而是有人愿意陪你把日子过成细水长流。
她将这张纸折成一只小小的纸船，放进窗台那只空了许久的玻璃瓶里。瓶身曾装过风干的玫瑰，如今却盛满了未来。
就在她指尖离开纸船的一瞬，裙袋里的钢笔微微一烫。
不是预警，也不是共鸣，而是一种近乎熟稔的提醒，像老朋友悄悄拍了下肩膀。
洛倾颜不动声色地摸了摸口袋，水晶贴着布料泛起一层极淡的粉光，几乎融进暮色里。她以为又是情绪共振，可低头细看时，瞳孔猛地一缩——
水晶内部，浮现出几个模糊字迹：
勿忘七月十七。
不是刻上去的，也不是写出来的，更像是某种记忆碎片自己钻进了笔芯深处。她心头一跳，本能想追问来源，可话到嘴边又咽了回去。此刻的顾逸尘正低头整理袖扣，神情平静，显然毫无察觉。
那就先藏着吧。她对自己说。有些谜底，或许要等到那天才会揭晓。
她起身走向栏杆，背对着他站着，夕阳把她的影子拉得很长，恰好落在他脚边。顾逸尘没动，也没问她在等什么，只是静静看着那道影子一点点爬上自己的鞋尖。
空气里有种微妙的试探，不是怀疑，而是确认——你愿意让我靠近吗？你准备好让我成为你生活的一部分了吗？
洛倾颜忽然把后背轻轻靠进他怀里，像试妆那天一样自然，却又比那天更笃定。
顾逸尘的手臂本能收紧，下巴搁在她发顶，呼吸轻得几乎融进风里。两人谁都没说话，只是看着远处楼宇间渐次亮起的灯火，像星子提前落了人间。
她的手指无意识摩挲他手背，他则用拇指在她掌心画了个圈。没有誓言，没有承诺，只有心跳同步的节奏，稳得像已经这样过了很多年。
楼下传来小孩追逐的笑声，夹杂着老人摇扇子的沙沙声。城市的声音从未如此清晰，也从未如此温柔。
“你知道吗？”她忽然开口，语气像在讲冷笑话，“我以前做梦都想找个特别厉害的男人，最好一出场就能镇住全场那种。”
顾逸尘轻笑：“现在呢？”
“现在我觉得，”她转头看他，鼻尖差点蹭到他下巴，“能让我安心做自己的人，才是真厉害。”
他低头吻了下她额角，动作轻得像怕惊扰一场梦。
这一刻，裙袋里的钢笔再次震动，不是闪光，而是一种持续不断的温热，仿佛在悄悄储存这份无需危机也能流动的爱意。水晶光芒比以往更柔和绵长，像是学会了如何记录“幸福”这种最难捕捉的情绪。
顾逸尘似乎察觉到了什么，低声问：“它又在闹脾气了？”
洛倾颜摇头，把口袋里的钢笔握得更紧了些：“它没闹，它在长大。”
“那你呢？”他问，声音低得几乎听不见，“你也长大了。”
她没回答，只是踮起脚尖，在他唇边轻轻一吻。
不是冲动，不是试探，而是回应——回应他这些年不动声色的守护，回应她重生后每一次勇敢的选择。
顾逸尘愣住，随即笑了，眼里有光，像盛满了整个世界的温柔。
洛倾颜退后半步，指尖还停留在他下巴的弧度上，忽然发现裙袋里的钢笔又颤了一下——这次不是微光，而是一道极细的粉线，从布料缝隙里漏出来，落在地板上，像一滴凝固的玫瑰露。
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