月光把两个人的影子拉得很长，在青石板路面上叠在一起，像一个人。
石云天加快脚步，跟上了王小虎的背影。
巷口外面，马小健靠在墙根下，青虹剑的布卷竖在身侧。
他看见两人一前一后走出来，目光在他们之间停了一瞬，什么也没问，只是站直了身体。
“码头进不去。”石云天说，“哨兵的位置变了，比刚才多了一个暗桩，从货场正面走会被发现。”
“那怎么办？”王小虎问。
“换一条路。”
石云天没有往码头方向走，他拐进一条更窄的巷子，七拐八绕，在一栋挂着“永昌贸易行”招牌的旧楼前停下来。
楼门关着，二楼的窗户透着一线微弱的灯光，像是有人在等。
他敲了三下门，停顿了两息，又敲了两下。
门内传来脚步声，门开了一条缝，露出一张瘦长的脸。
那人看了石云天一眼，没有说话，把门缝拉大了一些，侧身让开。
石云天走了进去。
王小虎和马小健跟在后面，门在他们身后重新关上。
楼内比外面看起来宽敞，柜台后面堆着几捆布匹和箱子，空气里弥漫着樟脑丸和旧纸张的气味。
那个瘦长脸的男人把门闩插好，转过身来，声音不高：“裁缝的人跟我说了，说你会来。”
“你是？”
“我姓宋，这间铺子的掌柜，明面上做布匹生意。”宋掌柜走到柜台后面，从抽屉里拿出一个信封，递给石云天，“今天下午有人送来的，说务必交到你手上。”
石云天接过信封，没有立刻打开。
信封是牛皮纸的，没有落款，封口处压着一枚暗红色的火漆印，印痕模糊，看不清图案。
“谁送来的？”
“一个女的，穿深色旗袍，戴面纱。”宋掌柜说，“她只留了一句话——‘这东西，他看了就明白。’”
石云天的手指在信封边缘停了一下。
他撕开封口，里面只有一张纸，纸上只有一行字，用钢笔写的，字迹工整而瘦硬——“时空不是平的。”
六个字。
石云天站在柜台前面，看着那行字，没有动。
他认出这笔迹。
宋掌柜看着他：“需要找个地方坐坐吗？”
“不用。”石云天把信纸折好，放回信封里，塞进怀里，“她还在吗？”
“走了，放下信就走了。”宋掌柜顿了一下，“不过她留了一句话——‘明天傍晚，鸡鸣寺，后门。’”
石云天没有说话。
他从柜台前退开一步，朝宋掌柜点了一下头：“谢谢。”
三人走出永昌贸易行，重新回到夜色中的巷子里。
石云天走在前面，步子比刚才慢了一些，像是在走神。
王小虎跟在后面，忍了一段路，终于忍不住开口：“那六个字啥意思？‘时空不是平的’——这不是废话吗？地上本来就有坑有坡的。”
石云天没有回答。
马小健在后面走了一会儿，说了一句：“那不是指路面的平。”
王小虎看了他一眼：“那指的是啥？”
马小健没有说话。
石云天也没有说话，他继续往前走，但那六个字在他脑子里翻来覆去地转——
“时空不是平的。”这句话让他想起了一些东西，一些他在前世课堂上听过、看过、但从来没有真正想过会和自己有关的东西。
广义相对论的核心概念之一：时空不是平的，它会被质量弯曲。引力不是“力”，是时空弯曲的结果。地球绕太阳转，不是太阳在“拉”地球，是太阳把周围的时空压弯了，地球沿着弯曲的轨道滑行。
他知道这些。
他在大学里学过。
但写这封信的人，不是他前世的物理老师，是1944年的南京，一个穿深色旗袍、戴面纱的女人。
她是谁？她怎么知道这句话？她为什么要写给他？
他想起埃莉诺·范德比尔特书房里那句话——“你的灵魂经历过不止一次的‘死亡’与‘重生’。”
他想起茅山那个蒙面女人递来的玉佩，刻着“云天”二字，他前世的玉佩。
他想起自己在何家屯发出的那封“东风计划”密电——那封电文里用了一个代号，一个和“时空”毫无关系的代号，但写信的人，偏偏用了这句话来试探他。
鸡鸣寺，后门。
明天傍晚。
石云天在一条巷子的拐角处停下来，靠在墙边，把那封信从怀里掏出来，又看了一遍。
月光很淡，字迹在昏暗的光线下模糊不清，但每一个字他都记得。
“时空不是平的。”
他想起自己从二十一世纪回到1927年的那个瞬间——不是“穿越”，是“坠落”。
一道白光，失重，失去意识，然后醒来的时候躺在石家村的土炕上，听见有人喊他“云天”。
他当时以为那是一场车祸后的幻觉，但那块玉在1944年的栖霞山出现了，完好无损，他前世贴身戴了十几年的那块玉。
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