一九七八年冬天，我从省城被下放到一个叫“灰土坡”的北方小镇。
名义上是协助建设镇上的广播站，实际上谁都明白是怎么回事。
小镇闭塞，灰扑扑的，只有一条主街，两排低矮的砖房。
唯一的色彩，是街角电线杆上挂着的大喇叭，每天早中晚三次，准时响起嘹亮的革命歌曲和社论。
我要去的广播站，就在镇公社院子的最里头，一间背阴的平房。
站长姓赵，是个五十来岁的干瘦男人，话很少，看人的时候眼皮耷拉着，眼神却偶尔锐利得像针。
他带我熟悉设备，老式的扩音器，缠满胶布的麦克风，一台漆皮剥落的控制台，还有一台需要预热很久才能发出声音的电子管收音机。
“咱们这儿，就一个频道，镇里的线路也都通着。”赵站长用抹布仔细擦拭着控制台上的旋钮，慢吞吞地说，“每天的内容，县里会通过电话下达，放什么唱片，念什么稿子，都有定规。”
他顿了顿，抬起眼皮看了我一眼：“晚上八点以后，准时关机，锁门。没啥事别在这儿待着，尤其……别动那台收音机。”
他说最后一句时，语气有点怪，不像叮嘱，倒像是警告。
我点头应下，心里却有些不在意。
一个破旧广播站，能有什么事？
最初的日子平静而单调。
我白天跟着赵站长熟悉工作，晚上就睡在广播站隔壁的值班室里。
小镇夜晚静得吓人，只有风声在电线间穿梭，发出呜咽般的哨响。
大概是我来之后的第二个星期，一天夜里，我被尿憋醒。
起身穿过冷飕飕的院子去厕所，回来时，忽然听到广播站紧闭的门里，传来极其细微的“滋啦”声。
像是收音机调频时发出的白噪音。
我停下脚步，耳朵贴在冰凉的门板上。
没错，是收音机的声音。
可广播站晚上八点就断电了，那台老古董收音机，插头我都拔了，怎么可能响？
“滋啦……滋啦……”
噪音断断续续，中间似乎还夹杂着极其模糊的人声，听不真切。
也许是风吹动了什么线路？或者是隔壁公社值班室的收音机？
我没太在意，回去继续睡了。
第二天早上，我随口问赵站长，晚上广播站的设备会不会自己响。
他正在喝粥的手停住了，抬起眼，那眼神让我心里一咯噔。
“你听见啥了？”
“就……好像有点电流声，可能是听错了。”
赵站长低下头，用力吸溜了一口粥，含混地说：“嗯，听错了。老旧线路，有时候是有点动静。睡你的觉，别瞎听。”
他的反应，反而让我起了疑心。
接下来几天，我留了心。
每到深夜，万籁俱寂时，那“滋啦”声果然又会隐约响起。
时间不固定，有时在子夜前后，有时快到黎明。
而且，那模糊的人声似乎清晰了一点点。
我甚至能分辨出，那是一个男人的声音，低沉，缓慢，带着一种奇怪的、平板无波的调子，像是在念诵什么。
好奇心像猫爪子一样挠着我的心。
一天下午，赵站长去县里开会，说要明天才回来。
机会来了。
晚上，我提前藏在了广播站的桌子底下，用一块旧帆布盖住自己。
我要亲眼看看，到底是什么在作怪。
时间一分一秒过去。
黑暗像浓墨一样化开，只有控制台上几个残留着微弱磷光的旋钮，像野兽的眼睛。
寒冷渗进骨头缝里。
我裹紧衣服，强忍着困意。
不知熬了多久，就在我几乎要放弃的时候——
“咔。”
一声极其轻微的、仿佛开关跳闸的声响。
控制台侧面，那台本该彻底断电的老式收音机，它的刻度盘，竟然幽幽地亮了起来！
不是通电的那种亮，而是一种黯淡的、绿莹莹的冷光，像坟地里的鬼火。
紧接着，熟悉的“滋啦”声响起，比我在门外听到的清晰得多！
我屏住呼吸，心脏狂跳。
只见那根锈迹斑斑的调频指针，开始自己缓缓移动，划过空白区域，停在了刻度盘上一个根本没有标注的位置。
那里，原本应该是什么都没有的。
但此刻，指针稳稳地指着，仿佛那里真的存在一个“频道”。
“滋啦”声减弱了。
那个低沉的、平板的男人声音，无比清晰地，从收音机自带的小喇叭里传了出来：
“今天是第七天。我忏悔。我不该把张国富的锄头，扔进二道沟的废井里。他找了一整天，耽误了春耕，被生产队长骂。我有罪。”
声音毫无感情，就像在念一份与自己无关的检讨书。
内容却让我头皮发麻！
张国富？我听说过这个人！镇上的老光棍，几年前已经死了！据说是喝醉了跌进河里淹死的。
这“忏悔”是怎么回事？
没等我细想，那声音继续道：
“我忏悔。我不该在刘彩凤挑水的时候，从背后推她。她摔断了腿，成了跛子，嫁不出去。我有罪。”
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