周砚田的老三蹲在桌腿旁，偶尔抬头啄他掉下来的肉渣。有次他夹了块腊肉想喂，被张大妈拦住了：“鸡不能吃太咸，回头给它单独炖点萝卜汤。”周砚田笑着把腊肉塞进自己嘴里：“还是你细心，我这当爹的都没你想得周到。”
风越刮越大，卷着梧桐叶在地上打旋。煤炉的烟囱“呜呜”响，像在跟风比赛谁的声音大。李淑琴往炉里添了块煤，火苗“腾”地窜起来，把每个人的脸都映得发亮。“你们看这锅汤，”她用勺子搅了搅，“刚开始清清的，添了肉、加了菜，就成了稠稠的一锅，跟咱们这社区似的，人凑多了，日子就稠了，有滋味了。”
吃到后半程，大家都放慢了筷子，围在炉边聊天。张大妈说起年轻时带孩子，冬天没煤炉，就用砖头垒个小灶，烧柴煮白菜，孩子冻得缩在怀里，却吃得满脸通红；杨永革讲起林场的雪夜，几个守山人围在炉边喝酒，喝多了就唱歌，歌声能惊飞树上的雪；王大爷回忆起插队时，冬天在麦场看场，就着月光啃冻馒头，却觉得比现在的白面馒头香。
石蛋听得眼睛发亮，突然说：“我以后也要学杨大哥烤野栗子，学张大妈腌腊肉，学李奶奶做辣椒油！”杨永革笑着揉了揉他的头发：“等你学会了，就给咱们当‘冬日宴大厨’，我们都给你打下手。”
天色擦黑时，锅里的汤快熬干了，只剩下些浓稠的肉汁。王大爷把最后几块红薯埋进汁里，说“这叫‘收汁’，精华都在里头”。大家分着吃了，红薯吸足了肉香，甜中带咸，像把整个暖锅的滋味都装进了肚子。
收拾东西时，煤炉的火已经小了，只余下点火星。杨永革把黑铁锅倒扣在炉上，说明天再洗，“让锅巴借着余温烘烘，下次用更香”；张大妈把剩下的白菜叶打包，说要给刘阿姨家的兔子当饲料；周砚田抱着陶瓮往回走，老三跟在他脚边，肚子圆滚滚的，走得一摇一晃；王大爷用布袋子装着煤炉灰，说“这是好肥料，开春撒在菜地里，菜长得壮”。
石蛋拎着空铁皮桶，桶底的铁锈蹭了满裤腿。他回头望了眼渐渐暗下去的煤炉，突然说：“明年冬天，咱们把桌子再拼长点，让刘阿姨、周大爷他们都来，人越多越热闹！”李淑琴笑着点头：“好啊，到时候让你杨大哥多带点腊肉，我多腌点酸菜，保证让你吃撑！”
回家的路上，风里带着煤烟和饭菜的混合香。路灯亮了，把每个人的影子拉得歪歪扭扭，像一串连在一起的糖葫芦。李淑琴走在最后，看着前面说说笑笑的背影，突然觉得这暖锅宴比任何山珍海味都让人踏实。
冬日暖锅的意义从来不是食材多贵、汤多鲜美，而是有群人愿意陪你围在炉边，听你讲过去的苦日子，陪你吃一碗热汤菜，哪怕锅里只剩下点肉渣，也能吃得眉开眼笑。这些混着烟火气的瞬间，就像煤炉里的余烬，看着不旺，却能焐热整个冬天，把平凡的日子都熬得稠稠的，带着股说不出的暖。
至于明年的篝火宴会不会遇到大雪？谁知道呢。但可以肯定的是，只要这群人还能凑在一起，就算雪下得埋了膝盖、风刮得睁不开眼、野栗子烤糊了，也会围在火边笑得像孩子，因为最好的暖锅，从来不是滚烫的汤，而是身边那群能让你觉得“有他们在，再冷也不怕”的人啊。
社区的窗户渐渐亮起来，每家每户都飘出饭菜香。杨永革在储藏室擦他的黑铁锅，锅沿的锈迹少了些，露出温润的铁色；张大妈坐在灯下缝桌布，那个被火星烧出的洞，已经变成朵栩栩如生的腊梅；周砚田在厨房给老三炖萝卜汤，锅里的水“咕嘟”响，像在哼首暖暖的歌；王大爷坐在被窝里看电视，手里捧着个烤红薯，甜香从门缝里钻出来，飘得满巷都是。
石蛋趴在窗边，看着外面的夜色，手里攥着根没烧完的树枝。他突然觉得，这个被暖锅、笑声和煤炉香填满的冬日，成了心里最暖的灶，比任何炉火都旺，比任何阳光都热。
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