“你母亲她……”他的声音轻下去,像怕惊动什么,“给我留了两个这么好的儿子。”
他顿了顿,喉结滚动了一下。
“可我错过了他们多少年?在你母亲和你继父去世,你在国外,他们孤单无助的时候,我在哪儿?我在做什么?在你努力挣钱养活两个弟弟的时候,我又在哪儿?我又在做什么?”
他转回头,看向温灼。
那目光里有泪光,但更多的是某种沉淀下来的厚重决心。
像一个人走了很远的路,终于看见终点,却发现还有更远的路要走。
“所以灼灼,我不是不生气。”
他的声音稳下来,却带着某种真实的重量。
“我是没资格生气。往后还有多少年,我得用多少力气,才能补上那些年?”
温灼鼻子一酸。
她终于问出那句话:“那您怪我吗?怪我瞒着您这么久?”
张佑宁看着她。
看了很久。
然后他摇摇头,什么都没说。
只是伸手,轻轻拍了拍她的肩膀。
那沉默里,有原谅。
也有他自己需要时间消化的、关于过去的重量。
“今晚,”他收回手,转过身去,重新拿起菜刀,“家庭聚餐是我第一次真正以父亲的身份为他们做的第一顿饭,我得好好做,用心做。”
他说着,又切起了菜。
菜刀落下,有节奏的“笃笃”声填满了厨房。
温灼站在原地,看着他的背影。
阳光从窗户斜照进来,将他整个人笼在一层暖金色的光里。
那个背影比之前更直,也更沉。
像是卸下了什么,又像是扛起了什么。
她没有再问,轻轻退了出去。
走到客厅,她回头看了一眼。
厨房里,那个男人还在切菜。
动作很慢,很稳。
那首被关掉的嗨歌没有再响起。
窗外的天很蓝,云很轻。
温灼忽然想起母亲日记里的一句话——
“有些爱,迟到,但不缺席。”
她站在光影交界处,忽然很想给傅沉打个电话。
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