亲爱的波妞：
窗台的月光积了半寸厚，像谁把银河的碎冰碾成了粉，轻轻撒在那里。
青瓷盘里并排放着两种月饼。
莲蓉馅的泛着琥珀光，油亮的酥皮上还沾着几粒烘烤时炸开的糖霜；
流心巧克力馅的正慢慢渗出丝滑的甜，在瓷盘上晕开小小的褐色圆斑，像你去年在我手背上画的星座图。
风，从纱窗缝里挤进来，卷着你送的那盆含羞草的气息。
它总在夜里悄悄舒展叶片，叶尖的绒毛沾着月光，像在替谁数着窗外星子的睫毛。
今天是一年一度的中秋。
楼下的桂花树，被风摇得簌簌响，细碎的金瓣落在晾衣绳上，混着远处巷口“桂花糖粥——”的叫卖声，恍惚间竟与那年在婺源古村重合。
那年也是这样的桂花香里，你捧着刚蒸好的竹筒饭追我，饭粒从筒口掉出来，粘在你汗津津的下巴上，像一颗会跑的小米星。
你还记得吗？
去年这时，你在旧书市场淘回那本泛黄的《小王子》，书页边缘卷得像浪花，扉页上有一行钢笔字：
“所有思念，都是星球投下的影子。”
你举着书冲我笑时，阳光正穿过梧桐叶，在你睫毛上跳成碎金：
“我们以后也做彼此的B-612好不好？就算隔得远，也知道对方在哪个星轨上。”
那时，你刚蹲在老家的天井里打落半树桂花，竹篮里的花瓣堆得像一座小金山，耳后还沾着一片固执的金黄，像被星星偷吻后留下的印章。
“可B-612只有小王子和玫瑰，太冷清了。”
我戳着你买的星球模型上的火山口，火星的红色零件滚到脚边，塑料边缘硌得脚心发痒。
你突然扑过来挠我痒痒，笑声震得书架上的玻璃球叮当响，其中一颗滚下来，撞在《营造法式》的封面上。
“那就加一只狐狸！”你按住我乱晃的手，指腹蹭过我手腕上的浅疤，那是学篆刻时划的。
“加一片麦田！加所有能让你想起我的东西——比如你总嫌太甜的流心月饼，比如我偷偷在你保温杯里放的枸杞，比如……”
你突然低头，用鼻尖蹭我的耳垂，“比如我现在藏在你头发里的桂花。”
你把桂花装进棉布袋时，指缝里漏下的碎瓣落在我手背上，痒得像小虫爬。
“我奶奶曾说，中秋的月亮是一面大镜子，”你系布袋的绳结，打得歪歪扭扭，“能照见所有没说出口的想念。”
那时，我正咬着你刚买的椒盐月饼，芝麻混着碎屑掉在衣襟上。
你伸手替我拂去，指尖带着桂花香，还沾着一点月饼皮的油光：
“那要是离得太远，镜子照不到呢？”
你突然放下布袋，拉着我往屋顶爬。
瓦片在脚下，发出细碎的声响，像踩碎了一地月光。
银河横在头顶，稠得像融化的白银。
你指着月亮旁边最亮的那颗星，指尖在夜空中划出银线：
“古人叫它‘长庚’，说它总跟着月亮走。不管隔多远，只要同看一片天，想念就有地方落脚。”
你的呼吸落在我耳廓上，带着桂花糕的甜，“就像现在，它知道我在看你。”
这话我当时没太在意，直到三天前收到你的快递。
纸箱里裹着三层气泡膜，拆开时“啪”地弹出一只毛绒狐狸，脖子上系的红绳磨得发亮，吊着一块莲蓉月饼，正中间嵌着颗枸杞，像你画的简笔画：
一轮圆月下站着一个小孩，手里举着颗星星。
附的便签上，你的字被咖啡渍晕了一个角：
“狐狸说，仪式感就是让某一天与其他日子不同。这颗枸杞，是我替星星咬过的印章，盖在月饼上，就像我在你手背上盖的章。”
此刻，我正把狐狸摆在窗台，让月光刚好照在它绒绒的尾巴上。
它的玻璃眼珠反射着月辉，像藏着两滴没掉的泪。
手机在桌面震动起来，是你的视频请求，接通时，你的脸占了大半个屏幕。
背景里，能看见酒店房间的白墙，床头柜上堆着半开的行李箱，你同住的同事端着一个纸盘，从镜头外走过，盘子里的月饼露着金黄的边：
“刘工，你那盒枣泥馅的还吃不吃？我可替你尝一块了啊。”
你慌忙侧过身挡了挡镜头，耳尖泛着红，却先冲我笑：
“听见没？王工盯着我的月饼呢。”
手指在屏幕上点了点，“看见狐狸没？我跑了三家文具店才找到的，老板说这是最后一只，尾巴能绕三圈那种。我摸了摸，毛比你上次给我织的围巾还软。”
“刘工，你对象也在吃月饼？闻着怪香的！”
你慌忙把镜头转向自己，耳朵红得像火星模型，连耳尖都泛着粉：“别听他瞎说。”可下一秒你就忍不住笑，眼角的细纹里盛着光。
我举着手机走到阳台，让月光撞进屏幕，狐狸的影子刚好投在你脸上：
“它正盯着月亮发呆呢，像在等麦田的风。这边晴空万里，就是云有点厚，月亮像被谁用捂住了，露着半张脸偷看我。”
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