程砚秋想了想。
“需要让人记住的艺术。记住我们曾经这样活过，爱过，痛过，挣扎过。一百年后，AI可以生成一百部《红楼梦》，但它写不出曹雪芹那句话——‘满纸荒唐言，一把辛酸泪。’”
苏晚停下来，转过身看着她们。
路灯的光落在她们脸上，雨丝在光里飘着，像无数根断了的琴弦。
“你们记得吗？小时候学画画，老师让我们画一棵树。”
“我画得很像，叶子是叶子，树干是树干。老师说，你画的是树的样子，不是树的生命。我后来才知道，树的生命不在叶子上，在根里。根扎在土里，看不见，但它在。我们的艺术也一样。现在的人只看得见叶子，看不见根。但根在，树就不会死。”
程砚秋推了推眼镜。“那你觉得，我们的根在哪里？”
苏晚想了想。“在中国传统艺术精神里。在‘气韵生动’里，在‘得意忘形’里，在‘留白’里。AI可以算出黄金分割，算不出留白。因为留白不是算法，是呼吸。”
许诺看着苏晚，目光里有一种说不清的东西。“你什么时候变得这么哲学了？”
苏晚笑了。
“在横店。看那些人等戏的时候。他们站在那里，等了一整天，就为了一个镜头，一句台词，有时候连台词都没有。我忽然觉得，艺术不是那些镜头，那些台词。艺术是他们站在那里等的时候，眼睛里还没灭的光。”
林恬看着她们。“那我们呢？我们是那束光吗？”
苏晚想了想。“我们是。只要我们还在，光就在。光灭了，艺术就死了。”
几个人站在操场上，雨停了，月亮从云层里钻出来，很亮，照在湿漉漉的跑道上，泛着银白色的光。银杏叶落了一地，贴在积水里，一片一片，像金色的印章。
林恬仰头看着月亮，张开双臂，转了一圈。
“我们以后会变成什么样？会变成那些我们曾经看不起的人吗？会为了钱拍烂戏，为了红上综艺，为了流量炒作吗？”
苏晚看着她。“不会。因为我们见过真正的艺术是什么样子。见过，就不会忘。就像你吃过真正好吃的东西，就不会再吃那种用添加剂调出来的味道。”
许诺低下头。“可是，有时候我怕。我怕自己扛不住，怕自己妥协，怕自己有一天醒来，发现自己已经不是自己了。”
程砚秋伸出手，拍了拍她的肩膀。“怕就对了。不怕的人，已经妥协了。怕的人，还在挣扎。挣扎的人，还有希望。”
林恬看着她们。
“你们知道吗？我爸住院的时候，我守了他一夜。他醒了，看见我，第一句话不是‘你吃饭了吗’，是‘你画了吗’。我说没有。他说，画吧。不管画得好不好，画了就行。我忽然觉得，艺术不是为了别人，是为了自己。为了让自己的心，有个地方待着。”
苏晚看着她。林恬的眼眶红了，但没有哭。她站在月亮下面，像一棵树。不是那种枝繁叶茂的树，是那种被风吹过、被雨打过、叶子落了大半，但根还在土里的树。
许诺走过去，握住林恬的手。“你爸会好的。他还要看你画。”
林恬点了点头。
苏晚走过去，也握住她们的手。程砚秋也走过来，四个人手拉着手，站在操场中央。月亮照在她们身上，把她们镀成一层银白色。
苏晚轻轻说了一句。“我们回去吧。明天还有早课。”
几个人松开手，往操场门口走。银杏叶在脚下沙沙响，像一首没有旋律的歌。林恬走在最前面，步子轻快了一些。许诺跟在她后面，程砚秋和苏晚并排。
走到操场门口，苏晚停下来，回头看了一眼。操场空了，只有路灯还亮着，照在湿漉漉的跑道上，一片一片发亮。
她想起小时候，老师让她画一棵树，她画了，老师说，你画的是树的样子，不是树的生命。她现在知道，树的生命不在叶子里，在根里。根扎在土里，看不见，但它在。
她的根在哪里？在北京，在北电，在那些跟她一起淋雨、一起跑步、一起讨论艺术会不会死的人身上。只要她们还在，根就在。根在，树就不会死。
她转过身，快步追上去。几个人的背影融进夜色里，路灯一盏一盏，把她们的影子拉得很长，像四棵在风里站了很久的树。雨停了，但叶子还是湿的。
月亮很亮，照着她们回家的路。
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