水珠落了下来，砸在青苔上，发出极轻的一响。路明盯着那滴水散开的痕迹，手指从肩头缓缓收回。伤口已经不再渗血，只留下一道焦硬的边缘，碰上去有些发紧。他没再看首领，目光扫过四周——碎石静卧，符牌残片半埋土中，断裂的晶石长棍斜插在裂隙里，光秃秃的没有一丝灵光。
他动了动右手五指，掌心还残留着制敌时的滞涩感。刚才那一击并不轻松。对方虽已力竭，但筋骨仍存余劲，反震之力顺着腕骨传上来，现在指尖还有些麻。他将手垂下，贴着裤缝轻轻甩了两下，像是要把那种不适抖出去。
风停了很久。焦灰浮在空中，一粒不动。远处古树下的阴影更深了，可那两名修士早已不见。他知道他们跑了，也没追。眼下只剩这个跪着的人，和这片废阵。
路明转头看了首领一眼。那人依旧闭着眼，额头抵地，肩膀微微起伏，呼吸比之前急了些。不是累的，是别的什么。路明眉心微不可察地跳了一下。
他慢慢退后一步，靴底碾过一块带裂纹的石板，发出短促的刮擦声。这声音本该被寂静吞没，但他却听得清楚。因为就在这一瞬，另一道声音从山脊方向传来——很远，但确实存在。
脚步声。
不是一个人。是数人同行的那种节奏，步距一致，落地沉稳，踩在碎石坡上几乎不扬尘。每一步都像压在地面的脉络上，让整片荒坡的静默为之震颤。
路明没有回头。他的视线仍落在首领脸上。可眼角的余光已经锁住了岩缝外的轮廓线。
山脊上出现了人影。三个、五个、七个……一共九人，排成纵列，自高处缓步而下。他们穿的是素色长袍，无纹无饰，布料却泛着暗沉的光泽，像是吸尽了日光。衣摆垂地，行走时不飘不荡，仿佛脚下有东西托着。他们的脸看不真切，离得太远，又被斜照的光线遮住大半。但能感觉到，他们的眼睛始终望着遗迹中心。
路明的手移到腰侧，没有拔任何兵器，只是将袖中那把匕首往掌心滑了一寸。冰冷的金属贴住虎口，让他指腹有了着力点。
他依然站着不动。
那些人走得很慢，但每一步都在缩短距离。百步之外，他们忽然齐齐顿了一下。没有人发令，也没有声响提示，但他们同时调整了步伐，由原先的缓行变为更谨慎的推进。脚下的石板开始出现细密裂痕，不是踩碎的，是被某种无形的压力逼裂的。
路明终于侧过头，正面对着来路。
他看见最前方那人抬起了左手，做了个止步的手势。其余八人立刻停下，站定如桩，连呼吸都似归于虚无。九个人的气息原本分散，此刻却骤然收束，凝聚成一股沉实的压迫，横贯山野，直扑而来。
空气变了。不再是刚才那种死寂般的平静，而是像被压紧的弓弦，随时可能弹出致命一击。
路明站在阵眼最高那块碎石上，背靠岩壁，面朝来敌。他的身形挺直，肩线平展，像一杆插进地里的枪。风吹起他的衣角，但他整个人没有晃动分毫。
他用余光再次扫向首领。
那人仍跪着，可脖颈处的肌肉绷得极紧，喉结上下滑动了一下。额头上原本干涸的泥点被冷汗重新泡开，顺着眉骨往下淌。他的手指抠进了泥土，指节发白，却不敢动一下。
路明明白了。
这些人不是偶然路过。首领怕他们，怕得几乎控制不住颤抖。
他低头看了看自己的手。匕首还在袖中，握得不紧，也不松。他没有去摸肩上的伤，也没有去看那些新来的修士。他只是站着，像一块石头，嵌在这片废墟中央。
九人队伍没有再前进。他们在百步外站成弧形，隐隐形成合围之势。最前那人放下手，双臂自然垂落，袍袖掩住了手掌。他们不说话，也不释放威压，可那种沉稳的气息本身就足以说明一切——这不是探路的小队，也不是亡命之徒。他们是冲着遗迹来的，而且，早有准备。
路明的目光落在他们脚下的地面。那里本是一片焦土，可随着他们站定，泥土表面竟泛起一层极淡的波纹，像是水面上被风吹皱的倒影。那是灵压太过凝实时与大地共鸣的现象。他见过一次，在十年前的北原战场上，一名宗师踏入战场时，也曾引动过类似的异象。
这些人里，至少有三人达到了那个层次。
他缓缓吸了一口气，又徐徐吐出。动作很轻，几乎看不出胸膛起伏。他不能动。现在一动，就是挑衅。对方人数多，气息统一，显然是配合多年的战阵之士。若贸然出手或撤退，都会被瞬间锁定。
他必须等。
等他们先动，或者……等他们开口。
风又起来了，带着沙砾打在脸上。他眯了眯眼，视线穿过飞尘，落在最前方那人的脸上。那人也正看着他，目光平静，没有敌意，也没有试探，就像在看一件早已知晓存在的事物。
然后，那人微微偏头，似乎对身后说了句什么。声音太低，听不清内容。但紧接着，左侧第二人抬起右手，指向路明脚下的阵眼裂石。
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