奉天·1931年夏
奉天车站蒸腾的雾气尚未散尽，陈峰的军靴已碾过月台上半干的煤渣，发出刺耳的摩擦声。空气里弥漫着煤烟、汗臭和一丝不易察觉的紧张。
老烟枪佝偻在廊柱下，铜烟袋锅在柱脚上“咔嗒”一磕，溅起几点火星。三年的烟油凝在锅沿，像层浑浊的琥珀。“陈小哥，”他浑浊的眼睛扫过喧嚷的人群，声音嘶哑，“这奉天城的道儿，可比你们‘龙刃’的演习场黑多了。水浑，王八多。”
话音未落，一队黄包车夫扛着车把吆喝着跑过，木轮狠狠碾过铁轨接缝，剧烈的震动顺着地面传来，震得陈峰虎口一麻——那是他穿越后第三天，特种部队格斗训练留下的老茧，此刻正紧紧攥着老烟枪塞来的、磨得发亮的黄铜烟嘴。这烟嘴内侧，有个几乎无法察觉的刻痕。
“佐藤英机的狗，鼻子灵着呢。”老烟枪忽然压低声音，烟杆不动声色地往斜前方一引，草帽檐遮住了他大半张脸。“这会儿，说不定就在哪家茶楼上，嗑着瓜子瞅着咱们。”
陈峰顺着烟杆方向望去。奉天站东广场，钟楼刚敲过十点的余音还在回荡。阳光斜切过“三井洋行”那刺眼的金字招牌，在墙根投下狭长冰冷的阴影。三个穿黑色短打的汉子围着一个卖糖人的小贩，其中一人袖口翻动，露出的半截刺青不是本地混混的鲤鱼，而是一朵歪歪扭扭、透着邪气的樱花。
“关东军情报课的‘浪人’。”陈峰的拇指无意识地摩挲着烟嘴的刻痕。现代情报分析的本能瞬间激活：三角站位，视线交叉覆盖整个出站口，腰间鼓起的弧度——南部十四式手枪的轮廓清晰可辨。
老烟枪猛地蹲下，佯装系鞋带，草帽彻底盖住了脸：“昨个儿万宝山的信儿传过来了，小鬼子在长春，七个佃户…没了。如今城里的日本浪人，比发了瘟的野狗还横！你昨天在南市场露的那手功夫，怕是早钻进佐藤那王八蛋的耳朵眼里了。”
昨夜的情景在陈峰脑中炸开。七个浪人，把林晚秋堵在钟表铺后巷的砖墙边。领头的刀疤脸狞笑着攥住她的麻花辫，狠狠往墙上撞。破碎的玻璃窗下，白洋布裙摆上洇开暗红，沾满了碎碴。他刚从老烟枪的破屋出来，袖口里藏着穿越时唯一带来的物件——一把淬了哑光黑特氟龙涂层的军用匕首。
他没拔刀。
现代格斗的“以巧破力”在狭窄的巷道里爆发。避开劈头盖脸的破风木刀，手肘如毒蛇般精准点中刀疤脸的尺骨神经。凄厉的惨叫未落，第二个浪人的手腕已被他拧住，反向折成骇人的角度。刺耳的骨裂声混着受惊野猫的尖啸，惊得巷口的卖花姑娘打翻了花篮，月季花瓣纷纷扬扬，落了林晚秋满身。
“你那手‘锁喉摔’，是德国佬的擒敌术吧？”老烟枪站起身，拍打着裤腿上的灰，眼神复杂，“三十年前在毅军，见过洋教官耍过这手。”
陈峰没应声。他的目光死死钉在钟楼下方的巨幅广告牌上——《盛京时报》的海报，一个穿和服的女人捧着清酒，背景是关东军杀气腾腾的演习照片。照片一角，一个模糊的身影举着望远镜朝向镜头方向，那站姿他刻在骨子里——特种兵特有的“三点支撑”平衡感，即使裹在和服下，也如黑夜里的磷火般刺眼。
“走！”陈峰猛地拽住老烟枪的胳膊，不由分说将他拖向西侧一条狭窄的岔路。
车铃叮当乱响，黄包车夫们慌忙避让。老烟枪的烟袋锅差点脱手：“哎！去哪？我约了‘顺发粮栈’的王掌柜谈事……”
“粮栈后院，”陈峰的声音压得更低，军靴踏过水洼，泥点溅上老烟枪的蓝布裤，“是不是正对着南满铁路的货运轨道？”
老烟枪脚步猛地顿住，烟杆在掌心危险地转了个圈，眼神骤然锐利：“你怎么……”
“林晚秋的裙摆上，”陈峰眼角余光扫过街角胭脂铺的玻璃柜台，玫瑰膏的光泽映出两个鬼祟的跟踪者倒影，“沾着三毫米的钢轨锈。只有货运轨道鱼尾板的接缝处，才会积攒这种混着红砂岩颗粒的锈。”
老烟枪喉结滚动了一下。他突然朝胭脂铺里高喊：“李掌柜！给老子来盒‘女儿红’！”
蓝布衫掌柜探出头，看见老烟枪，脸上堆起笑：“王老哥！昨儿说的那批洋布……”
“先记账！”老烟枪劈手夺过递来的胭脂盒，塞进陈峰怀里，“拿着，兴许……用得着。”
陈峰捏着那烫金的小铁盒，指尖敏锐地触到底部一丝微弱的凸起。他用指甲小心刮开一角，剥下一张薄如蝉翼的纸片。迎着阳光展开——米汤写就的字迹隐约浮现：“七旅”、“军火”、“十九日查”。
**(二)**
烟袋斜街的青石板，被百年的脚步磨得光滑如镜，两侧灰瓦屋檐连绵，像一条蛰伏的苍龙。
老烟枪的破屋蜷缩在巷子最深处。门框上挂着的干辣椒和玉米棒子早已褪色。陈峰跟着他挤进吱呀作响的木门，三道沉重的插销在身后闩死。一股浓烈的霉味、劣质烟叶和桐油混合的气息扑面而来。墙角火盆里，松木柴噼啪作响，火星从漏烟的烟筒里蹦出，在青砖地上烙下点点焦痕。
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