十一月的风，像一把把冰凉的小刀，刮过华北平原，卷起地上枯黄的落叶，打着旋儿，发出呜呜的哨音。西里村外，曾经预备种红薯的那片闲地，如今只剩下一个巨大的、形状不规则的深坑，边缘被初冬的寒霜染得灰白。坑底残留着一些未被彻底清理干净的碎土块，还有几处顽强冒头的枯草，在寒风中瑟瑟发抖。而与之形成鲜明对比的，是村西北角那片原本低洼的宅基地。
吴普同背着沉重的书包，每天放学总会忍不住去新宅基地停下脚步，多看上两眼。那片洼地不见了。取而代之的，是一个高出周围地面一大截的、巨大的、平整的土台。土台表面被反复夯实过，呈现出一种沉甸甸的、泛着灰黄色的坚硬质感。这是近一年来，一车又一车生土堆积、碾压的成果。七十三车？不，远远不止。吴普同早已数不清了。只记得那个数字在日记本上停留了一段时间后，便被后续源源不断的“第XX车”所淹没，最终变成了一个模糊而庞大的概念——家的根基。
土台沉默地矗立在初冬萧瑟的田野背景中，像一个刚刚经历了一场艰苦卓绝战役后留下的巨大堡垒。风吹过空旷的台面，带起细微的尘土。吴普同看着它，心里有种说不出的感觉。是轻松吗？似乎有一点，毕竟那吱呀作响的排车声、母亲弯成弓的背影、父亲锄头砸进冻土的闷响，暂时告一段落了。但更多的，是一种沉甸甸的踏实，还有一种隐隐的、新的期盼。这堆沉默的泥土，是未来五间正房、三间配房得以拔地而起的基础。
“哥，快走啊！冻死了！”身后传来吴小梅的催促声，她裹紧了旧棉袄的领口，小脸冻得通红。吴家宝也背着个小小的书包，缩着脖子，小跑着跟上。
吴普同“嗯”了一声，收回目光，加快脚步往家走。五年级了，作业明显多了起来。林老师的要求也更高了，日记不能仅仅是流水账，要写出真情实感，观察要细致。每天的早读依旧雷打不动，天越来越冷，早上从热被窝里爬出来变得格外艰难。吴小梅三年级，吴家宝刚上一年级，两个小家伙早上也常常哼哼唧唧。
推开家门，一股混合着柴火烟气和饭菜味道的暖意扑面而来。昏黄的灯光下（依旧是那盏省电的15瓦灯泡），李秀云正坐在小板凳上，面前堆着小山似的玉米棒子。她动作麻利地剥着玉米粒，金黄的玉米粒噼里啪啦地落进脚下的簸箕里。旁边还堆着一些需要剥皮的干辣椒。灶膛里的火映着她疲惫却专注的侧脸。
“回来啦？炉子上有热水，快洗把脸暖和暖和。”李秀云头也没抬，手上的动作丝毫不停。
三个孩子放下书包，轮流用搪瓷盆里的热水洗手洗脸。吴家宝立刻凑到灶台边，眼巴巴地看着锅里：“妈，啥时候吃饭？饿死了。”
“快了快了，等你爸回来就开饭。”李秀云说着，终于停下剥玉米的手，抬头看了看三个孩子。目光在吴普同明显厚实起来的课本和作业本上停留了一下，又看看吴小梅和吴家宝身上洗得发白却干净整洁的棉袄，最后落在簸箕里渐渐堆高的金灿灿的玉米粒上。她轻轻叹了口气，声音里带着一种岁月流逝的恍惚：“这日子啊……过得真快。眼瞅着，麦子收了，玉米也收了，地里的活儿刚消停点，这一晃眼，地基也总算垫巴完了……”她顿了顿，目光扫过三个孩子，“普同都上五年级了，小梅三年级，连家宝这小皮猴子，也背着书包上学堂了。一年忙到头，跟个陀螺似的，也不知道忙活了些啥，就看着你们一个个蹿高了。”
她的话音不高，像是在自言自语，又像是在对孩子们说。灶膛里柴火燃烧发出轻微的噼啪声，衬得屋里格外安静。吴普同听着母亲的话，看着灯光下她眼角细密的皱纹和鬓边刺眼的白发，再看看墙角堆放的、刚从地里拉回来的几捆玉米秸（那是预备着冬天烧炕的），心头也涌起一股莫名的滋味。时间，就在这一车车的土里，在这一粒粒剥下的玉米里，在日复一日的上学放学中，悄无声息又无比迅猛地溜走了。
“妈，地基垫好了，是不是快盖房子了？”吴小梅好奇地问，眼睛里闪着光。
“早着呢！”李秀云笑了笑，带着点无奈，“那地基还得晾，得沉实。开春暖和了，才能请匠人来放线、打夯，正经开始垒墙脚。眼下啊，先把这堆玉米粒收拾利索，把冬储菜备好，安安稳稳过个冬是正经。”她又拿起一个玉米棒子，用力搓着，“你爸在窑厂，还得接着干，盖房子的砖钱、工钱，都得指着他呢。”
正说着，院门吱呀一声被推开，吴建军裹着一身寒气回来了。他摘下沾满窑灰的旧棉帽，拍打着身上的尘土，脸上带着窑厂劳作一天后的疲惫。
“回来了？洗洗手吃饭。”李秀云起身，把簸箕挪开，去掀锅盖。锅里是热腾腾的玉米面糊糊，蒸屉上是几个掺了红薯面的窝窝头，还有一小盆中午剩的炖白菜。
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