2011年的夏末，空气里还残留着灼人的热气，我们宿舍的铁架床像块被烤透的铁板，躺上去能听见皮肤贴在凉席上的声。十二平米的空间塞着四张双层床，八个男生挤在一起，汗味、泡面汤的酸气和廉价沐浴露的香味混在一块儿，在闷热里发酵成一种独特的味道。我睡靠门的下铺，对面是老周——一个身高一米九的山东大汉，却有个半夜总起夜的毛病，每次下床都像头笨拙的熊，踩在水泥地上响。
那是个周三，前一晚刚考完高数，宿舍里弥漫着劫后余生的疲惫。凌晨三点十七分，我盯着上铺床板上的霉斑发呆，那图案像只扭曲的手，指节分明。就在这时，老周的呼噜声突然断了，像被人掐住了脖子。
黑暗里传来摸索的响动，他那只磨得发白的拖鞋地砸在地上，接着是第二只。我翻了个身，面朝墙壁，打算继续装睡——没人愿意在这个点跟老周搭话，他刚睡醒时脾气比驴还倔。
他的脚步声很拖沓，脚跟先着地，带着种沉重的拖拽感，和平时的大步流星截然不同。我眼皮跳了跳，睡意消了大半。宿舍门的插销是坏的，只能虚掩着，月光从门缝里挤进来，在地上拖出条惨白的亮带。
老周的影子投在墙上，被月光拉得细长，像片发黑的海带。他走到门口时，停顿了两秒，影子的形状突然变了——原本粗壮的轮廓下面，多了个小小的凸起，像个蹲着的孩子，正拽着他的裤腿。
我猛地屏住呼吸，心脏撞得肋骨生疼。那影子太清晰了，小小的脑袋，圆乎乎的肩膀，甚至能看出扎着马尾辫的弧度。老周好像毫无察觉，拉开门走了出去，那道小影子像块粘在鞋底的口香糖，紧跟着他的影子，消失在门外。
走廊里的声控灯没亮，往常老周走路的动静早该触发感应器了。死寂里，只有他拖沓的脚步声慢慢远去，混着公共厕所方向隐约传来的滴水声。我盯着那道门缝，手心全是汗，凉席被濡湿了一小块。
不知过了多久，脚步声回来了。这次更慢，像是拖着什么重物。我眯起眼，从墙壁和床板的缝隙里往外看——老周的脚先出现在门缝里，光着一只，另一只穿着拖鞋，鞋跟磨得歪歪扭扭。
接着，一道黑色的小影子钻了进来。
是双鞋。小小的黑色布鞋，鞋头绣着朵褪色的花，针脚歪歪扭扭，像是手工缝的。鞋子没沾一点灰，在月光下泛着哑光，跟在老周身后，每一步都踩在他的影子里，没发出一点声音。
老周晃了晃，像是没站稳，伸手扶了下门框。就在这时，那双小布鞋停住了，鞋尖对着我的方向。我能想象出鞋子的主人正低着头，盯着我的床铺，头发垂下来，遮住脸的样子。
操...好冷...老周嘟囔了一句，声音哑得像被砂纸磨过。他没回头，摸索着往自己的床铺挪，床梯发出的呻吟。那双小布鞋跟着他，在他爬上第三级台阶时，突然加快速度，蹿到了我的床尾。
我感觉床板轻轻震了一下，像有片羽毛落在上面。紧接着，一股阴冷的气息顺着床脚爬上来，贴着我的脚踝绕了一圈，像条冰做的蛇。我死死咬住嘴唇，尝到淡淡的血腥味，才没让自己叫出声来。
黑暗里，床尾的阴影突然变浓了。我眼角的余光瞥见一团黑色的轮廓，大概到膝盖高，穿着及膝的黑裙，裙摆边缘有细碎的褶皱。她就那么站着，一动不动，可我能感觉到一道视线，正从下往上扫过我的后背，像凉水浇过皮肤。
老周的呼噜声又响了起来，震得床板嗡嗡颤。这一次，那呼噜声像道屏障，反而让周围的死寂更吓人了。我能听见自己的呼吸声，粗重得像风箱，和那道微弱的、几乎不存在的呼吸声交织在一起——那道呼吸声太轻了，像个哮喘病人，每一次吸气都带着细小的声。
她离我太近了。
我猛地翻了个身，面朝外。这是个冒险的动作，肌肉绷紧得像拉满的弓弦，随时准备应对突发的恐惧。
月光下，那个小小的身影清晰了些。黑裙，黑布鞋，扎着马尾辫的脑袋微微低着，头发垂下来，遮住了大半张脸。能看见一截细白的脖子，和脖子上系着的黑色发绳，发绳末端有个小小的铃铛，没响，却透着股诡异的精致。
她的肩膀很窄，穿着不合身的黑裙，布料像是绒的，在月光下泛着一层灰败的光泽，像是从旧衣柜深处翻出来的。
僵持了大约十秒，或者更久。我不敢眨眼，怕错过她的动作；她也没动，像个被遗弃的布偶。
突然，她的头动了。不是抬起，而是往旁边歪了歪，像只好奇的猫。垂着的头发随之滑落，露出了一小块脸。
是下巴。尖尖的，白得像涂了面粉，嘴角向上翘着，却不是笑——那弧度太僵硬了，像是被人用手指硬生生扯上去的，透着股说不出的诡异。
我的视线往上移，撞上了她的眼睛。
那根本不是人类的眼睛。黑得彻底，没有一点眼白，像两颗嵌在脸上的黑曜石，却又带着光泽，能清晰地映出我的影子——一个蜷缩在被窝里，脸色惨白的男生。
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