蒋欲川是踏着江边最后一抹余晖，朝着迷林的方向走去的。
从刻着“梨花盟”的青石到迷林边缘，不过三里地的路程，他却走了足足一个时辰。脚下的路，从光滑的青石板变成了散落的碎石，再变成被落叶覆盖的泥泞小径，每一步都带着滞涩的沉重，像是有什么东西在拽着他的脚踝。他得不时拨开拦路的芦苇丛，那些枯黄的苇叶边缘带着细碎的锯齿，划过脸颊时留下一道道痒意，混着江风里的湿气黏在皮肤上，凉得刺骨。风卷着落叶打在他的后背上，沙沙作响，像是有人在身后低声叹息。
中途，他蹚过了一条浅溪。溪水刚没过脚踝，冰得他一个激灵，麻木的双腿像是被千万根细针扎着，疼得他龇牙咧嘴。他扶着溪边歪歪扭扭的老树根，那树根盘根错节地扎进土里，像是老人枯瘦的手指，粗糙的树皮蹭着掌心的伤口，火辣辣地疼。缓了好半晌才站稳，低头时，看见水面倒映出自己的影子——头发凌乱如草，脸颊上沾着泥渍，眼底的红血丝像蛛网般蔓延，眼窝深陷，哪里还有半分平日里的模样。
溪水潺潺流淌，带着落叶往下游去，漩涡卷着漂浮的枯草，像是要把所有的痕迹都冲刷干净。蒋欲川望着水面，忽然听见林子里传来一声清脆的鸟鸣，细弱得像是幻觉。他侧耳细听，那声音却又消失了，只剩下风穿过树叶的沙沙声，还有自己沉重的呼吸声，一声比一声急促，震得耳膜发疼。
他靠着树根歇了片刻，从怀里摸出那本卷了边的《三国演义》。书页被江风吹得微微发卷，边角的磨损处还沾着他昨日蹭上的泥点，扉页上的字迹已经被水汽洇得模糊。他指尖划过封面，粗糙的纸质感硌着掌心，忽然想起那日在江边，子戎抢过这本书，指着“张辽威震逍遥津”那一页嚷嚷着将来要做张辽那样的大将，保一方安宁。
那时的风，也是这样吹着，带着梨花的清香。
只是记忆里的画面，不知何时蒙上了一层薄雾，子戎的笑脸变得模糊，连他的声音都像是隔着一层水，听不真切。蒋欲川苦笑一声，将书揣回怀里，拍了拍沾在上面的草屑。他站起身，拍了拍发麻的腿，抬头望向不远处的迷林——那片林子像是被一层厚厚的棉絮裹住了，白茫茫的雾气从林间漫出来，与天边的暮色融在一起，分不清哪里是天，哪里是林。雾气里隐约传来几声兽吼，沉闷得像是从地底深处翻涌上来。
他深吸一口气，抬脚迈进了迷林。
迷林的雾气比想象中更浓。
刚走进林子几步，蒋欲川就被白茫茫的雾气裹住了，像是撞进了一团化不开的棉絮，连呼吸都带着湿冷的凉意。视线瞬间被压缩到不足一丈，身前身后的树木都成了模糊的影子，枝桠扭曲着伸向天空，像是一只只枯瘦的手，想要抓住什么。脚下的落叶积了厚厚一层，踩上去软软的像是铺了一层绒毯，却又带着说不出的滞涩，每抬一步都要费几分力气，像是踩在棉花上，总也踩不到实处。
他怀里的《三国演义》早被雾气打湿，洇开的水渍晕得扉页上的字迹都模糊了。他走得很慢，每一步都试探着落下，生怕踩空掉进什么看不见的陷阱里——老一辈人说这迷林里有深不见底的泥沼，有会勾人魂魄的瘴气，他以前只当是吓唬人的话，此刻却莫名觉得心慌。雾气钻进衣领，顺着脊背往下滑，凉得他打了个寒颤。
他一边走，一边扯开嗓子喊着两个弟弟的名字，声音在雾气里打着旋儿，散得飞快，连一丝回音都没有。
“莫言！二弟！你在哪儿？”
“子戎！三弟！听到大哥的声音了吗？”
没有回应。
只有风吹过树叶的沙沙声，细细碎碎的，像是有人在暗处窃窃私语，又像是谁在低低地哭。偶尔有枯枝断裂的脆响，在寂静的林子里格外清晰，惊得他猛地攥紧了怀里的书。
雾气越来越浓，浓得像是掺了牛乳的汤，吸进肺里都带着一股腐叶的腥气。他伸出手，只能看到自己的指尖在雾里沉浮，再远一点的地方，什么都看不清。四周的树木长得歪歪扭扭，树皮上布满了沟壑，有的树身上还留着陈年的刀痕，深一道浅一道的，像是刻满了说不尽的故事。那些刀痕的形状很奇怪，不像是砍柴人留下的，倒像是战场上的兵刃劈砍出来的。
蒋欲川的脚步慢了下来，胸腔里的憋闷感越来越重，像是被人用湿棉絮堵住了口鼻。那些尘封的记忆，像是被这雾气泡开了，争先恐后地往脑海里涌，一帧帧的，像极了他曾在旧影院里看过的老电影，带着模糊的光晕，却又清晰得刺眼。
他想起三人结义那天，梨花开得满院白。他这个大哥，亲手将那坛米酒分斟在三个粗瓷碗里，看着莫言和子戎仰头饮尽，看着他们在青石上刻下“梨花盟”三个字——子戎性子急，刻得太用力，指尖磨出了血珠，却梗着脖子说不疼；莫言性子稳，握着他的手，一笔一划地补全了刻痕，眉眼间是少年人少有的沉静。那天的梨花香很浓，浓得像是要渗进骨子里。
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