老张低低哼了一声，算是认可，眼神依旧浑浊地望着地面飘散的烟雾，但其中似乎多了点对过往街坊的模糊追忆。
“我们十几岁就不走正路了，”老林抹了下嘴角的酒沫，声音更沉了些，“读书？没那个心，也见不了大富贵。那时候就觉得，当大哥罩场子威风，拳头够硬才不让人看不起。为了在兄弟们面前有面儿，为了抢好地盘收多点保护费，甚至有时就他妈为了争口气，动刀子见红是常事。说白了，从这条街的犄角旮旯里爬出来的最底层的小烂仔，但老张从下家里就每个人，我那老爸除了喝酒就是打人。”
店内的灯光透过门帘缝隙洒出来，将他此刻的侧影拉得很长，投射在冷清的路面上。这片光，不知多少年前曾照亮他们勾肩搭背吹牛皮的少年身影。程墨安静地听着，他感觉到这段回忆对老林而言并不轻松，却带着独特的、与这片土地无法分割的沉重。
“后来么，在街面上混出点小小的‘名堂’，领了一票一样混不吝的小崽子。”老林的声音没什么起伏，像是在讲述别人的故事，又像是在忏悔。“地盘打打闹闹争来争去，小帮派起起落落，你砍我一刀，我追你三条街，这条街的每块砖下面，那时候流的血可不比下水少。”
夜风似乎带上了一丝凉意，卷起角落的落叶。张父在旁边发出满足的咀嚼声，与这沉重的话题格格不入。
老林顿了顿，又仰头灌了一大口酒，喉结滚动得有些用力，似乎在吞咽某些更加晦涩也更加本地的东西。“江湖风浪太大，小鱼小虾要么被拍死，要么就得找棵大树抱着。就在这油麻地，在我们自小‘滚熟’的地盘上，‘红叶帮’这名字开始真正扎下了根，风头劲得很。跟我们这些小打小闹不同，他们……搞的是真正的‘大买卖’。”
他抬起眼，第一次认真看向程墨，那双被岁月和风霜打磨的眼睛里，此刻翻涌着极其复杂的光芒——有畏惧，有曾经向往过的威风，有深入骨髓的疲惫，甚至还有一丝烙印着“本地”身份的、扭曲的归属感。
“所以红叶帮就是一个大点的黑帮？”程墨问道。
王浩然在一边听得两眼发直，一言不发。
老张摇了摇头，“不，虽然我们干得事情不算干净，但至少周边居民都是我们的保护对象。”
“都是土生土长的，也许看我们够狠也够熟路，或许是缺几条熟悉地头的‘看门狗’，红叶帮的一个堂口把我们这些混迹街头的散兵游勇拢过去了，现在想来那阵子也算挺快来了，至少有个地方能称作家。”老林的声音压得更低了，带着一种近乎宿命的味道。
老张在一旁，深深吸了口烟，鼻孔里喷出两股浓烟。他弹掉烟灰，目光第一次投向这条黑黢黢的、生养他们又吞噬他们的街道，声音沙哑得像被砂纸磨过，带着一种连根腐烂的疲惫，最终开口：
“直到那一天。”
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