“是画中人。”白泽的目光扫过每个人身上的网格线,“从踏入古墓第一步起,我们就掉进了这幅画里。所谓的‘清醒’,只是从一个色块,挪到了另一个色块。”
风停了,阳光不再流动,像贴在天幕上的金箔。远处的鸟鸣卡在某个音节,重复着,像老旧留声机卡了壳——那是画笔停顿的痕迹。
胖子想骂脏话,却发现嘴唇的开合都顺着网格的节奏;吴邪想后退,脚却像被钉在坐标点上,只能沿着既定的线条移动;张起灵的古刀无论怎么挥,都劈不开那些透明的网格线,反而在“纸面”上划出更深的墨痕。
解雨臣突然笑了,笑声在凝固的空气里显得格外突兀:“难怪黑雾抓着‘执念’不放……因为画的底色,就是我们的执念啊。”他看着自己指尖的伤口,那“蜡封”的质感越来越清晰,“你越想挣脱,坐标就描得越重。”
白泽灵剑垂落,剑尖点在地上,戳出一个细小的墨洞。他能看到洞底更深的网格,一层叠着一层,像无穷无尽的深渊。
他们以为的“真实”,是画家用前一层幻境调的色。
他们以为的“破局”,是顺着坐标走的下一步。
连此刻的“明白”,恐怕也是画里早就标好的情节。
风又吹起来了,带着颜料的味道,将他们的影子往网格深处推了推。吴邪的脚不由自主地抬起,踩向下一个坐标点;胖子的工兵铲落下,砸在精准的网格交叉线上;张起灵的古刀再次出鞘,动作和刀身映出的“坐标提示”分毫不差。
白泽站在原地,看着同伴们顺着坐标移动,像提线木偶。他能看到那支无形的笔悬在头顶,正等着他也迈出那步——走向画中早已设定好的、名为“最终出路”的色块。
灵剑的嗡鸣带着绝望的震颤。
原来最可怕的不是幻境。
是连“反抗”都是被安排好的坐标。
阳光依旧“温暖”,风依旧“真实”,可五个人的身影在网格线上缓慢移动,像一串被墨笔牵着的、走向更深色块的符号。
越挣扎,画得越真。
越清醒,陷得越深。
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