“是画中人。”白泽的目光扫过每个人身上的网格线，“从踏入古墓第一步起，我们就掉进了这幅画里。所谓的‘清醒’，只是从一个色块，挪到了另一个色块。”
风停了，阳光不再流动，像贴在天幕上的金箔。远处的鸟鸣卡在某个音节，重复着，像老旧留声机卡了壳——那是画笔停顿的痕迹。
胖子想骂脏话，却发现嘴唇的开合都顺着网格的节奏；吴邪想后退，脚却像被钉在坐标点上，只能沿着既定的线条移动；张起灵的古刀无论怎么挥，都劈不开那些透明的网格线，反而在“纸面”上划出更深的墨痕。
解雨臣突然笑了，笑声在凝固的空气里显得格外突兀：“难怪黑雾抓着‘执念’不放……因为画的底色，就是我们的执念啊。”他看着自己指尖的伤口，那“蜡封”的质感越来越清晰，“你越想挣脱，坐标就描得越重。”
白泽灵剑垂落，剑尖点在地上，戳出一个细小的墨洞。他能看到洞底更深的网格，一层叠着一层，像无穷无尽的深渊。
他们以为的“真实”，是画家用前一层幻境调的色。
他们以为的“破局”，是顺着坐标走的下一步。
连此刻的“明白”，恐怕也是画里早就标好的情节。
风又吹起来了，带着颜料的味道，将他们的影子往网格深处推了推。吴邪的脚不由自主地抬起，踩向下一个坐标点；胖子的工兵铲落下，砸在精准的网格交叉线上；张起灵的古刀再次出鞘，动作和刀身映出的“坐标提示”分毫不差。
白泽站在原地，看着同伴们顺着坐标移动，像提线木偶。他能看到那支无形的笔悬在头顶，正等着他也迈出那步——走向画中早已设定好的、名为“最终出路”的色块。
灵剑的嗡鸣带着绝望的震颤。
原来最可怕的不是幻境。
是连“反抗”都是被安排好的坐标。
阳光依旧“温暖”，风依旧“真实”，可五个人的身影在网格线上缓慢移动，像一串被墨笔牵着的、走向更深色块的符号。
越挣扎，画得越真。
越清醒，陷得越深。
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