从伊斯坦布尔返回梅斯的航班，如同运送着一舱沉重的沉默。
失败的苦涩粘稠得化不开，缠绕在每一个梅斯队员的心头，压抑得让人喘不过气。
林枫靠着舷窗，窗外是漆黑的无垠夜空，偶尔掠过的云层也像是凝固的阴霾。
0：3的比分如同烙印，灼烧着他的视网膜和自尊。
系统的警告、停滞的融合度、那份作为领袖失职的愧疚感，交织成一张大网，将他紧紧束缚。
他没有随队返回训练基地，而是直接回到了自己的公寓。
空荡、寂静的房间，将失败的回声放大了无数倍。
他瘫倒在沙发上，连开灯的力气都仿佛被抽空。
黑暗中，伊斯坦布尔那漫天的黑色浪潮和刺耳的嘘声，仿佛仍在眼前、在耳边盘旋。
他需要一点光，一点声音，一点能将他从这冰冷泥沼中拉出来的力量。
几乎是本能地，他拿起手机，拨通了那个此刻他最想听到的号码。
电话响了很久，就在林枫以为不会有人接听，心也随之沉下去时，那边终于被接了起来。
“喂？”苏雨晴的声音传来，带着一丝刚刚睡醒的朦胧，但更多的是小心翼翼的关切。
她显然知道了比赛结果。
“……”
林枫张了张嘴，却发现喉咙干涩得发不出任何声音。
所有的懊悔、自责、无力，堵在胸口，难以倾泻。
“林枫？”听筒里传来她窸窸窣窣坐起身的声音，语气清醒了许多，带着明显的担忧，“你……还好吗？我看了新闻。”
“……不好。”良久，林枫才从牙缝里挤出这两个字，声音沙哑得不像他自己，“很不好。”
电话那头沉默了几秒，然后是她温柔而坚定的声音：“我在听。”
简单的三个字，像是一把钥匙，轻轻撬开了他紧闭的心门。
积蓄的情绪如同决堤的洪水，汹涌而出。他不再压抑，语无伦次，却又无比清晰地开始倾诉。
“我们输了……输得很难看。0：3，毫无还手之力。”他的声音低沉，带着挫败的颤音，“我感觉……感觉一切都是我的错。”
“为什么？”苏雨晴轻声问，没有打断，只是引导。
“我是核心，不是吗？教练说我是领袖……可我做了什么？”林枫的语气激动起来，“登顶联赛第一，我们所有人都飘了，包括我！训练松懈，以为随便踢踢就能赢……我明明感觉到了，却没有去阻止，没有大声地把他们喊醒！我甚至……我自己也他妈的松懈了！”
他用力捶了一下沙发，发出沉闷的响声。
“在伊斯坦布尔，那些球迷……那些嘘声……他们像狼一样扑上来。我拿不住球，传不准球，我像个瞎子，像个废物！我引以为傲的视野，我的传球，在那座地狱里，全都失灵了！”他的声音里带着一丝从未有过的自我怀疑，“我是不是……并没有自己想的那么强？是不是之前的胜利，只是运气？”
这是他内心深处最隐秘的恐惧，在惨败的放大镜下，变得清晰而狰狞。
“林枫，”苏雨晴的声音依旧平稳，像夜色中流淌的溪水，清凉而抚慰，“你还记得，你第一次在梅斯一线队替补登场的时候吗？就是那个92分钟的助攻。”
林枫一愣，思绪被拉回到那个遥远的、充满紧张与期待的下午。“记得。”
“那时候，有人相信你能传出那种球吗？有人相信一个16岁的孩子能打破法甲助攻纪录吗？”她顿了顿，继续说道，“还有你对阵AC米兰，对阵多特蒙德，对阵巴黎……每一次，在所有人都不看好的时候，你站出来了。你告诉我，那些，也是运气吗？”
林枫沉默了。
那些浴血奋战的画面，那些绝境中迸发的光芒，一幕幕在脑海中闪过。
“我不是很懂足球的战术，”苏雨晴的声音柔和下来，“但我知道，再厉害的画家，也有画不出满意作品，甚至搞砸一整幅画的时候。梵高还割掉过自己的耳朵呢。但这能说明他不是伟大的画家吗？”
这个略显笨拙却无比贴切的比喻，让林枫紧绷的心弦微微一颤。
“失败很难受，我知道。”她的语气带着心疼，“看到你在场上那么挣扎，我也很难受。但失败就是一块磨刀石啊，林枫。它很粗糙，磨起来很疼，可能会让你怀疑自己这把刀是不是不够快。可磨过去了，刀锋才会更利，才能斩断更坚硬的东西。”
“你松懈了，认识到了，这本身不就是一种成长吗？总比一直沉浸在登顶的梦里，直到摔得更惨才醒悟要好吧？”她轻声反问，“这场失败，像不像一盆冷水，虽然刺骨，但把你们所有人都浇醒了？”
林枫静静地听着，胸中翻腾的负面情绪，在她平和而充满智慧的话语中，渐渐平息、沉淀。
是啊，失败是磨刀石。
疼，但必要！
“雨晴，”他深吸一口气，感觉堵塞的胸腔通畅了许多，“我……我只是觉得，辜负了很多人的期望。球迷的，教练的，队友的……还有你的。”
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