门在身后合拢。
将那片浸满痛苦与绝望的寂静。
彻底隔绝。
楼道里昏暗依旧。
残留的潮湿气息混合着灰尘的味道。
涌入鼻腔。
白玉站在门口。
背着他那个并不沉重的双肩包。
里面装着哥哥的旧衣。
和那把冰冷的折刀。
他没有立刻下楼。
也没有回头。
只是静静地站着。
仿佛在适应这具刚刚被掏空。
又被某种冰冷坚硬的东西重新填充的身体。
心脏在胸腔里缓慢而沉重地跳动。
不再是因为恐惧。
而是一种……近乎死寂的平静。
与在那平静之下。
缓慢流淌的、名为“复仇”的熔岩。
他抬起手。
看着自己依旧有些苍白。
却不再颤抖的指尖。
然后。
缓缓握成了拳。
指甲陷入掌心。
带来细微而清晰的刺痛感。
这痛感。
让他更加确认自己的存在。
确认自己接下来要做的事。
不是梦。
他迈开脚步。
沿着楼梯向下。
脚步声在空旷的楼道里回响。
沉稳。
孤绝。
像一头离群后。
独自走向未知险境的幼狼。
走出单元门。
清冷的、雨后清晨的空气扑面而来。
带着泥土和植物叶片被洗刷后的清新气息。
阳光有些刺眼。
他微微眯起眼。
适应着这久违的（或者说，被他刻意隔绝在窗帘之外的）光亮。
街道上车流开始增多。
行人匆匆。
早点摊冒着热气。
一切充满了琐碎而真实的生命力。
与他内心的荒芜。
形成了尖锐的割裂。
他拉低了头上那顶从白羽衣柜里找出的、同样深色的棒球帽帽檐。
将自己的大半张脸隐藏在阴影下。
然后。
汇入了稀疏的人流。
没有明确的目的地。
他只是走着。
沿着他们曾经一起走过的街道。
超市。
菜市场。
那个小公园……
每一个熟悉的角落。
都像一根无形的针。
刺向他心口那片空洞。
但他没有停下。
也没有允许自己沉溺于回忆。
他只是走着。
用脚步丈量着这座吞噬了哥哥的城市。
用眼睛。
冰冷地。
审视着周围的一切。
像一个刚刚降临此地的、充满敌意的幽灵。
他在寻找。
寻找任何可能与黑曜相关的蛛丝马迹。
寻找那个可能存在的、关押着哥哥的地方。
尽管他知道。
这如同大海捞针。
但他不能停下来。
停下来。
就会被那无边的空洞和绝望再次吞噬。
不知走了多久。
腿脚开始发酸。
喉咙也因为干渴而有些发紧。
他在一个街心公园的长椅上坐下。
旁边是一个嬉闹的沙坑。
几个孩子和他们的家长。
笑声清脆。
充满了无忧无虑的快乐。
他静静地坐着。
看着。
眼神没有任何波动。
仿佛隔着一层看不见的玻璃。
观察着另一个与他无关的世界。
他从背包侧袋拿出那个屏幕碎裂的手机。
按亮。
与星璃的通讯界面依旧没有新的回复。
他盯着那空白的对话框。
看了几秒。
然后关掉屏幕。
将手机重新塞回口袋。
不能急。
他对自己说。
星璃学姐如果回复。
一定会用她认为安全的方式。
他现在要做的。
是等待。
并且。
做好准备。
他从背包里拿出那本从家里带出来的、属于白羽的旧笔记本（他最终还是捡起了它）。
翻到空白页。
又从口袋里摸出一支短小的铅笔。
开始在上面写写画画。
不是记录。
而是……分析。
他凭借记忆。
画下那辆监视他们的黑色轿车的模糊轮廓。
标注下它最后消失的街道和时间。
他写下黑曜身边可能出现的、他知道名字或特征的跟班。
他回忆着电话里最后听到的那些模糊背景音。
试图从中剥离出有用的信息。
（重型车辆驶过的低沉轰鸣？某种特定频率的机械运转声？）
他的笔尖在纸上划过。
发出沙沙的轻响。
眉头微微蹙起。
眼神专注而冰冷。
像一个在案发现场寻找线索的侦探。
尽管他知道。
这些努力可能徒劳。
但他必须做点什么。
用思考和分析。
来武装自己。
来对抗那随时可能反扑的、将他拖入深渊的悲痛。
阳光逐渐变得炽烈。
透过树叶的缝隙。
在他身上投下斑驳晃动的光斑。
他收起纸笔。
重新背上背包。
继续漫无目的地行走。
像一个迷失了方向的孤魂。
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