我们沿着石壁根部，开始向右走。
石壁和森林之间根本没有路，只有盘根错节的树根、湿滑的苔藓地，以及从石壁上垂落下来的、沾满水珠的藤蔓。老史依旧在前面开路，厚背砍刀挥动的频率明显比之前慢了，每一次劈砍都带着沉重的喘息。刀刃砍在那些手腕粗细的藤蔓上，发出沉闷的“咄咄”声，汁液溅出来，带着一股青涩的草腥味。
走了大概二十多米，我下意识地看了眼山壁，目光在那些密密麻麻的八思巴文上扫过。突然，我停住了脚步。
“等等！”我低声叫道。
走在前面的老史和跟在后面的耗子都停了下来，回头看我。
我指着面前的石壁，喉结上下滚动了一下：“字……没了。”
耗子凑过来，用手摸了摸石壁。老史也走回几步，目光在石壁上来回扫视。
确实没了。那繁复诡异的八思巴文，在刻完了最后一个略显仓促的字符后，就彻底消失了。眼前只剩下布满苔藓和裂纹的、光秃秃的青黑色岩石。
我回头望去，我们来时的路已经被林木遮蔽，但那片刻满文字的区域的起点，应该就在那个方向。再看向眼前这片文字的终点。
“从我们第一次看见山壁的地方，到这里……”我用手比划着，心里快速估算着步幅和距离，“这片刻字的区域，宽度怕是得有……五六十米。”
耗子倒吸一口凉气：“我操！五六十米宽？还他妈这么高！这上面到底刻了多少字？写的啥？”
没人能回答他。我只感到一阵头皮发麻。这需要耗费多大的人力物力？汪氏家族，到底想在这与世隔绝的石壁上，留下怎样惊世骇俗的信息？我们三个站在这“天书”之下，渺小的如同蝼蚁。
文字是没了，但石壁依旧沉默地向前延伸，隐入更深的密林。
“咋办？还往前走吗？”耗子问道，语气里带着茫然。
老史抹了一把脸上的水汽，那是林中弥漫的湿雾凝结成的。“没别的选择，跟紧。”
没过多久，天色愈发阴沉，然后，细细密密的雨丝就飘落了下来。起初只是毛毛雨，很快就变成了淅淅沥沥的小雨。冰冷的雨水很快打湿了我们的头发、衣服，顺着脖颈往身体里灌。背包变得越来越沉，吸足了水分。
按道理说，下雨会驱散雾气，但这时林子里却升起了一片白茫茫的雾气，像一层纱幔，笼罩在石壁周围，也模糊了我们的视线。几米之外的树木就看不清细节了，只剩下影影绰绰的轮廓。四周变得异常安静，只剩下雨点打在树叶上的沙沙声，以及我们三人沉重而疲惫的脚步声和喘息声。
雨水浸透了腐殖层，脚下变得泥泞不堪，每一步都又黏又滑。腐烂的落叶和泥土混合在一起，发出噗嗤声。老史开路的动作越来越慢，那些被雨水打湿的藤蔓变得更加柔韧，有时候一刀下去都砍不断，需要反复劈砍好几次。粗壮的树根湿滑得像抹了油，我接连滑了好几次，有一次差点摔倒，幸亏用手撑住了旁边湿漉漉的岩石，手掌被粗糙的石面磨得生疼。
越往前走，林木愈发高大得惊人。许多冷杉和云杉的树干，粗壮得需要两三人才能合抱，树皮皲裂成深深的沟壑，里面长满了暗绿色的苔藓。巨大的、不知生长了多少年的藤蔓，像一条条扭曲的巨蟒，从树木的枝桠间垂落，又缠绕在石壁上，织成一张张湿漉漉的、阻碍前行的巨网。空气又湿又冷，每一次呼吸都带着一股冰凉的寒意，直透肺腑。
我们在这雨雾和密林的迷宫中，艰难行进了将近两个小时。具体走了多远已经无法精确计算，但根据时间和速度估算，至少也走出了三四公里路。然而，眼前的景象没有任何改变。石壁依旧是那条青黑色的、望不到头的直线，无穷无尽地向前延伸，仿佛要一直延伸到世界的尽头。雨水顺着头发流进眼睛，又涩又痛，但我连抬手去擦的力气都快没有了。一种深沉的疲惫和绝望，像这冰冷的雨水一样，渗透进我们每个人的骨头缝里。
“不行了……歇……歇会儿……”耗子的声音带着哭腔，他已经到了极限。
老史也停了下来，胸膛剧烈地起伏着，砍刀拄在地上，支撑着身体。他的脸色在雨水的冲刷下显得更加苍白。
我们找到一处石壁微微向内凹陷的地方，凹陷很浅，勉强能让我们三人挤进去，躲避一下越来越密的雨丝。背靠着冰冷潮湿的岩石，我们瘫坐在地上，连说话的力气都没有了。压缩饼干就在背包里，但谁也没有心思去拿，只是麻木地拧开水壶，小口喝着里面所剩不多的水。
休息了一会，耗子猛地站了起来，胸膛起伏，眼睛布满了血丝。他一把抓起靠在石壁上的砍刀，烦躁地低吼着：“我受不了了！真他妈受不了了！在这鬼地方转悠个什么劲儿！老子要上去看看！”
“耗子！别乱来！”老史沉声喝道，想要阻止他。
但耗子已经像一头被逼疯的野兽，根本不听。他看准一根从石壁上方垂落、缠绕在一棵巨大冷杉树干上的老藤。那藤蔓有手腕粗细，表皮粗糙，沾满了雨水。他用力拽了拽，试了试强度，然后就把砍刀往腰后一别，双手抓住湿滑的藤蔓，脚蹬着石壁和树干，开始奋力向上攀爬。
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