喊杀声如同退潮般迅速消散，只留下死寂。
不，并非完全的死寂。
李易铭的耳中，是自己粗重而急促的喘息，每一次吸气都带着铁锈般的腥甜。心脏在胸腔里疯狂地擂动，仿佛要挣脱肋骨的束缚。他的双腿如同灌了铅，每一次轻微的挪动都牵扯着酸痛的肌肉，发出不堪重负的呻吟。手中的连发手弩从未感觉如此沉重，弩身上沾染的不知是谁的血迹，在逐渐冷却的空气中变得粘稠。
他靠着那根断裂的石柱，缓缓滑坐到地上。盾牌“哐当”一声掉在身边，激起一片尘土。他甚至没有力气去捡拾它。
广场上，曾经是索尔要塞居民们日常生活的地方，此刻却变成了一座小型的屠场。十几个绿色的、扭曲的尸体以各种怪异的姿势躺在冰冷的石板上。空气中弥漫着浓郁到令人窒息的血腥味、汗臭味、兽人身上特有的臊臭味，以及一种难以名状的内脏破裂后散发出的腐败气息。苍蝇已经开始聚集，发出恼人的嗡嗡声。
高崔克·格尼森站在尸体堆的中央，他那矮壮的身躯如同一座浴血的丰碑。符文战斧斜指地面，斧刃上不断滴落着粘稠的绿色血液，在石板上晕开一滩滩深色的印记。他赤裸的上身肌肉虬结，汗水混合着血水，在他古铜色的皮肤上勾勒出狰狞的纹路。他仰着头，橘红色的顶发如同燃烧的火焰，胸膛剧烈地起伏，口中发出低沉的、如同野兽般的喘息，但那双深邃的眼睛里，却燃烧着一种满足和酣畅淋漓的战意。他似乎毫不在意身上的污秽，甚至享受这种血与火的洗礼。
菲利克斯·耶格尔则显得狼狈许多。他拄着自己的长剑，半弯着腰，剧烈地咳嗽着。他那身原本还算齐整的衣物已经变得破破烂烂，沾满了尘土和血污，左臂的袖子被划开了一道长长的口子，鲜红的血液正从里面渗出，但他似乎暂时顾不上去处理。他的脸色苍白，额头上满是汗珠，金色的头发凌乱地贴在脸颊上，昔日的诗人风采荡然无存，只剩下劫后余生的疲惫。
李易铭的目光扫过战场，最终落在了距离自己不远处的一具兽人尸体上。那是他用弩箭射中大腿，然后被高崔克一斧枭首的那个。此刻，它那颗丑陋的脑袋滚落在身体旁边，圆睁的血红色眼睛空洞地望着天空，嘴巴大张着，仿佛在无声地咆哮。脖颈处平滑的切口，翻卷的皮肉，以及喷溅得到处都是的深绿色血液，构成了一幅令人作呕的画面。
胃里一阵翻江倒海。
他猛地扭过头，干呕了几下，但除了酸水什么也吐不出来。食物早已在紧张的战斗中消耗殆尽。他的脸色因为强忍着恶心而变得更加苍白，嘴唇微微颤抖。
这不是他第一次见到死亡。在哈尔·冈西，他曾被迫目睹过比这更血腥、更残忍的场面。赫莉本在血池中的沐浴，那些被折磨至死的奴隶，那些在竞技场上被虐杀的角斗士……那些画面如同跗骨之蛆，深深烙印在他的记忆深处，成为他永恒的噩梦。
但那些，他只是一个旁观者，一个被迫的见证者。他感到恐惧，感到恶心，感到绝望，但他并未直接参与其中。
而今天，不同。
这些兽人的死亡，有他的一份“功劳”。
他想起了自己射出的每一支弩箭。第一支射偏的，第二支射中大腿的，还有后来射中另一个兽人手臂的，以及最后几支射中胸腹的……每一箭都带着他的意志，带着他的恐惧，也带着他求生的本能。他没有瞄准要害，他下意识地避开了那些能够一击毙命的部位。他只是想让它们失去行动能力，想让它们停下来，想让自己活下去。
然而，战争就是战争。一旦开始，就容不得半分仁慈和犹豫。他射出的弩箭，即使没有直接杀死那些兽人，也为高崔克和菲利克斯创造了机会，间接地导致了它们的死亡。
他看着自己沾满灰尘和血污的双手。这双手，曾经在“先驱侍酒”调配出令人愉悦的酒液，曾经在海褀城的商行里清点过货物，也曾经在震旦老商人的指导下书写过震旦的文字。而现在，它们也沾染了杀戮的血腥。
一种陌生的、冰冷的感觉从心底升起，让他不寒而栗。这不是单纯的恐惧，也不是单纯的恶心，而是一种更复杂的情绪——对自己行为的困惑，对这个世界残酷法则的无奈，以及一丝微弱的……麻木。
“小子，发什么呆？”高崔克粗嘎的声音打断了他的思绪。矮人屠夫已经走到了他面前，居高临下地看着他，那双锐利的眼睛仿佛能洞察人心。他用战斧的柄部轻轻碰了碰李易铭的肩膀，“第一次杀这么多绿皮？”
李易铭没有回答，只是默默地低下了头，避开了高崔克的目光。他不知道该如何回应。说“是”？这似乎显得他太过软弱。说“不是”？那更是谎言，至少不是这种亲身参与的杀戮。
菲利克斯走了过来，他已经用布条简单包扎了手臂上的伤口。他看了一眼李易铭苍白的脸色和失神的表情，又看了看高崔克，轻轻叹了口气。
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