“同志......”
沙哑的呼唤让楚风转身。
门后站着个白发老太太，手里攥着顶洗得发白的红领巾。“十年前，有个年轻人总来给孩子们上清明课。”她的手指摩挲着红领巾的边角，“出车祸那天，他攥着教案说‘等有一天，会有人替我继续’。”
楚风的喉咙突然发紧。
他想起父亲临终前塞给他的旧笔记本，第一页写着“松溪县烈士小学：记忆熄灭点”，字迹被眼泪晕开了一片。
“现在我来补上这一课。”他走向教室，粉笔在黑板上划出清脆的响。“薪火相传”四个大字落定的瞬间，阳光刚好漫过窗棂，把字影投在孩子们仰起的小脸上。
车队驶离小镇时，楚风没回头。
他望着车窗外，晨光里的城市天际线上，有星星点点的光在亮起。
那是他埋在档案馆的民灯牌，是电台里的记忆陶片，是纪念碑下的引魂香。
此刻它们正连成线，像条初升的星河。
“下一站去哪儿？”苏月璃翻着刚收到的短信，眼尾弯成月牙，“滇南雨林里有座苗王墓，当地老人说......”
楚风望着越来越密的光点，摸了摸口袋里父亲的旧笔记本。
新的一页上，他刚用红笔圈了“滇南”两个字。
车窗外的风卷着晨雾扑进来，把“薪火相传”四个字，吹向更远处的山岗。
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