他眼前浮起千万个火柴人，举着的火炬明明灭灭，最后竟齐齐转向他，又缓缓低头，像是致敬，又像是告别。
“我懂了。”他轻声说，喉咙里像塞着团棉花，“那些自动亮起的灯，不是为了延续谁的名字，是为了记得......所有不敢称英雄，却仍选择前行的人。”
当晚的联络站旧址飘着雨。
楚风把父亲的工作证、旧帽、茶杯摆上桌，又将巡更棒轻轻放在中央。
玻璃盒是苏月璃连夜找人定制的，此刻在烛光下泛着冷白的光。
“阿风？”苏月璃的手覆上他的手背，“你确定？”
他没说话，只是摘下右眼的灵瞳。
这些年，它带他看透了太多：古董的伪饰、机关的破绽、人心的算计。
可此刻，当他望着桌上父亲的旧帽——帽檐还留着常年压出的折痕，突然觉得有些东西，不需要看得太清楚。
“它看得太清楚。”他将灵瞳放进玻璃盒，“有时候，看不清才是活着。”
盖子扣上的瞬间，窗外的雨突然停了。
二十三处岗亭的铜铃同时响起，不再是整齐的八响，而是长短不一，有的急促如奔跑，有的迟缓如叹息，却都带着股子倔强的力道，像无数双脚踩着泥泞，踏碎长夜。
楚风推开门。
风卷着湿润的空气扑进来，他深吸一口气，闻见街角早点铺的豆浆香，听见巷口阿婆喊孙子回家的吆喝。
这些声音混着铜铃声，在他耳边织成张温暖的网。
他没有回头。
第三日清晨，苏月璃敲开楚风的门时，手里捏着张快递单。“境外寄来的。”她扬了扬单子，“地址写着‘破妄先生收’，邮戳是埃及卢克索。”
楚风接过单子，指腹蹭过那行陌生的外文签名。
窗外的铜铃又响了，这一回，他没再用灵瞳去看声音的轨迹。
“拆吗？”苏月璃问。
他笑了，把单子折成小方块收进口袋：“急什么。”
晨光透过窗棂落在他脸上，映得眼底一片清亮。
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