他不知道，他只知道，他要跑，跑得越远越好，跑回北国，跑回父王身边，跑回那个没有刀枪、没有鲜血、没有死亡的地方。
他跑不掉了。
徐达的马快，快到像风。
他追上了大王子的马车，一刀砍断了车辕，马车翻了，大王子从车里滚了出来，摔在地上，啃了一嘴泥。
他挣扎着爬起来，还没站稳，就被徐达一枪顶住了咽喉。
枪尖很冷，冷到他的汗毛都竖了起来；
枪尖很尖，尖到他的皮肤都能感觉到那股寒意。
他不敢动了，连呼吸都不敢太用力。
“别……别杀我……”
他的声音在发抖，像风中的枯叶。
徐达看着他，看了很久。
他的脸上没有表情，可他的眼睛是冷的，像冬天的冰。
他没有说话，只是挥了挥手，两个亲兵上前，把大王子从地上拖了起来，五花大绑，像捆猪一样捆了个结结实实。
战场渐渐安静了下来。
北国人的尸体横七竖八地躺着，像一个个被遗弃的木偶。
鲜血浸透了土地，汇成一条条暗红色的小溪，在夕阳下泛着诡异的光。
燕赵兵瘫坐在地上，有人靠着战友，有人抱着刀，有人流着泪，有人闭着眼。
没有人说话，只有风，呜呜地吹着，像在哭，又像在喊。
徐达骑在马上，看着那些疲惫的士兵，看着那些还在滴血的伤口，看着那些被夕阳拉长的影子。
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