夕阳西斜，将江面染成一片碎金。细草在微风中轻颤，两岸晚山如黛，默默迎着我这摇短棹的舟子。垂杨依依，残月淡淡，一江春水托着我的小舟——这是第三万六千四百七十五次摆渡了。
船桨划破平静的江面，发出熟悉的欸乃声。这条水路，我闭着眼睛也能走。哪里水流急，哪里暗礁多，哪个月夜萤火最盛，哪个清晨雾气最浓，都刻在我的骨头里。船头的桐油是我亲手刷的，十七道，每道都在阳光下晾足了时辰；船帮被缆绳磨出的凹痕，记录着无数个风雨往来的日子。
“老伯，您的船摇得真稳。”一个青衫士子坐在船头，目光越过江面，投向朦胧的远山。他的书箧放在身侧，里面装着远行的梦。
我笑了：“在这江上摇了一辈子，连浪头都认得我这把老骨头了。”
他沉默片刻，忽然问道：“您说，这两岸青山日日相迎，一江春水夜夜送别，它们可会觉得疲倦？”
这个问题，让我手中的桨慢了半拍。
还记得许多年以前，同样是这般夕阳西下、夜幕渐浓的时候，我曾经送别过一名女子。当时的她身着一袭淡雅的浅紫色长衫，宛如仙子下凡一般清丽脱俗。她告诉我，自己此去乃是要渡过眼前这条宽阔浩荡的大江，前往彼岸寻觅某人。
那一日，江面之上雾气弥漫，浓密厚重得仿佛能够凝结成实质，让人难以看清对岸的景象。而这位女子自始至终都沉默不语，只是静静地坐在船头，任由小船缓缓地向着岸边划行。然而就在快要抵达目的地之际，她却突然开口说道：若是他并不在那里等候着我，那么我就会乘坐你的船只折返归来。 言语之间透露出一丝决绝与坚定。
果不其然，最终她还是如约回到了船上，但此时她眼中原本闪烁的光芒已然消失无踪，取而代之的只有无尽的落寞和哀伤。打从那时起，每当途经那片繁茂的芦苇荡时，我总会不由自主地回想起她倚靠于船头的那个孤独背影，心中不禁涌起一阵酸楚之感。
还送过一个赶考的书生，去时意气风发，回来时病骨支离。他说名落孙山不打紧，只是长安的月亮，到底不如故乡的圆。他在船上咳了一路，我就陪他说了一路的话。后来听说他在家乡开了间私塾，教孩子们念“关关雎鸠”。去年他的学生中了举人，特地坐我的船去赴任，说起先生时眼里的光，让我觉得那天的江水都格外明亮。
这样的故事，在这条江上每天都在发生。迎娶的队伍吹吹打打，送葬的白幡飘飘摇摇；商贾谈着价钱，诗人吟着新句；有离乡的泪，也有归来的笑。我的小舟载过他们的悲喜，也载过他们的梦想。
“你看那晚山，”我指着两岸，“千百年来，它们就这样站着，看日升月落，看人来人往。你说它们疲倦吗？或许吧。但它们依然站在那里。”
士子若有所思。
我知道他问的不仅是山水。就像三十年前的我，也曾问过师父同样的问题。那时我刚接过他的桨，以为摆渡只是一份营生。师父当时指着江心说：“你看那水流，看似日日相似，实则瞬息不同。我们摆渡的不仅是人，是时光。”
如今我才真正明白。
残月升起来了，清清冷冷地照在江面上。对岸的灯火渐次亮起，像散落的星子。这是今晚最后一趟了。
“到了。”我稳住船身，看着年轻士子背起书箧，踏上陌生的岸。他回头作揖，我挥挥手，像过去的千万次一样。
春水推着舟身轻轻晃动，垂杨的影子里，我仿佛看见三十年前的自己，看见师父花白的头发在风里飘。这条江还会这样流下去，这些山还会这样立着，只是不知道，以后还有没有人，愿意这样慢慢地摇着船，听江水讲那些古老的故事。
短棹再次入水，搅碎一江月影。我不是在摆渡别人，我是在摆渡自己的岁月——从青青子衿，到白发渔樵。两岸青山依旧在迎，一江春水依旧在送，而我，只是其间一个淡淡的墨影，写在时光的长卷上，不惊起一丝涟漪。
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