又是一个月过去，接了好几个任务的张杰也算是进入了正轨，不再需要为房租发愁了。
欠的房租虽然暂时没法还清，但是生活得以正常。
夜晚，张杰打算出去散散心，不知不觉就走远了。
布鲁克林码头的红熊酒吧，是混迹在布鲁克林小混混们爱去的地方。
破旧的霓虹招牌缺了一只熊眼，闪烁的灯光在潮湿的空气中晕开一片血色。
门口站着两个斯拉夫面孔的壮汉，正用俄语低声交谈，腰间鼓鼓囊囊的，显然藏着家伙。
张杰站在街对面，点了根烟，慢悠悠地观察着进出的人流。
三个醉醺醺的水手勾肩搭背地晃出来，领口沾着伏特加的酒渍。
一个穿着紧身裙的金发女郎戴着口罩踩着高跟鞋走进去，裙摆开衩处隐约露出大腿绑带的轮廓。
两个戴鸭舌帽的亚裔青年蹲在巷口，眼神飘忽，像是在等什么交易。
典型的黑帮据点，鱼龙混杂，但秩序分明。
他掐灭烟头，推开酒吧的门。
劣质的酒精味混着汗臭扑面而来，呛得他皱了皱眉。
昏暗的灯光下，十几张桌子挤满了人。
塔拉索夫帮的打手们占据中央，正用匕首插着腌黄瓜下酒。
角落里几个拉丁裔在玩牌，筹码旁摆着上了膛的手枪。
吧台边坐着几个浓妆艳抹的女人，其中一个正用涂着猩红指甲油的手指摩挲着酒杯边缘，眼神却锐利得像刀子。
在靠近吧台最里面那张橡木桌旁，一个光头壮汉正低头数着一叠美钞。
伊万·彼得罗夫。
张杰的瞳孔微微收缩。
肌肉虬结的脖颈上纹着双头鹰，右腿走路时有些跛，那是原主死前留给他的纪念。
他缓步走向吧台，要了杯最便宜的啤酒，余光却始终锁定着目标，两人距离并不远。
酒保是个独眼老头，递酒时小指微不可察地颤了颤，吧台下面肯定藏着报警装置。
“法克……”
伊万刚一抬头了。
两人的视线在半空中相撞，俄罗斯人的表情瞬间扭曲。
“Ты живой?!（你还活着？！）”
咆哮声炸响的瞬间，整个酒吧骤然安静。
掰手腕的壮汉松开手，赌徒们按住筹码，女人们齐刷刷退到墙边，经验告诉他们，接下来要见血了。
伊万踹翻椅子冲过来时，张杰脑子里已经算好了撤退路线。
正门被两个保镖堵死。
厨房通道挂着闲人免进的牌子，但防火门没锁。
卫生间窗户对着小巷，宽度足够他侧身钻出去。
“上次在仓库没弄死你，”伊万的拳头带着风声砸来，“这次我要把你的肠子扯出来！”
两人距离太近，几乎算是贴脸了，有点经验不足的张杰想拔枪，但是来不及了。
而且这里情况不明，现在开枪对自己不利，那就先肉搏，再找机会。
张杰侧身闪避，那一拳砸在酒柜上，玻璃瓶爆裂的声响中，伏特加的烈香弥漫开来。
他顺势抄起吧台上的金属酒托，狠狠砸向伊万太阳穴。
“砰！”
俄罗斯人踉跄着后退，额头裂开一道口子，鲜血糊住了左眼。
围观的人群爆发出一阵喝彩，有个戴金链子的拉丁裔甚至吹了声口哨。
“У6людок!（杂种！）”伊万怒吼着转身，一把掐住张杰的脖子，将他整个人抡起来砸向墙壁。
张杰在最后一刻蜷缩身体，用肩膀承受了大部分冲击，但肺里的空气还是被挤得干干净净。他咬牙抬腿，膝盖狠狠顶向伊万的胯下。
“嗷！！！”
俄罗斯人闷哼一声，手上的力道松了一瞬。
这一下的痛苦只有被踢过小兄弟的人才懂了。
不过现场很多男性同胞都下意识的捂住了他们珍贵的小兄弟，有种感同身受的感觉。
张杰趁机挣脱，一个翻滚拉开距离。
“Дерьмо!（狗屎！）”伊万抹了把脸，突然从后腰抽出一把锯齿军刀，“我要把你切成....”
话没说完，张杰已经抡起橡木酒桶砸过去。
酒液和木屑四溅的混乱中，他箭步冲向厨房。
身后传来伊万的怒吼和桌椅翻倒的声响，有人尖叫着“先别开枪！”
还有个醉汉在高喊“赌那亚洲小子撑不过三分钟！”
防火门被踹开的瞬间，张杰在杂乱的声音中听到了手枪上膛的“咔嗒”声。
果然有人想动枪了。
后巷比想象中狭窄，两侧堆满发霉的纸箱和腐烂食材。
他边跑边拔出格洛克34，弹匣剩余量：18发。
拐过第三个垃圾箱时，身后传来沉重的脚步声和俄语咒骂。
“你以为能跑掉？！”伊万的声音在巷子里回荡，“丽莎给你的那份名单在哪？！”
张杰猛地刹住脚步，转身举枪就射。
五米外，伊万同样持枪瞄准，一把老旧的马卡洛夫PM，弹匣微微外露，最多还剩8发子弹。
两人隔着潮湿的雾气对峙，枪口在昏暗的路灯下泛着冷光。
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