那个故事很短。比林昊写的那篇还短。写了一个人，坐在海边，看那些光点飘来飘去。看了一天，两天，三天。看到第四天，他站起来，走到海边，伸手捞起一个光点。光点在他手心里亮着，他看了一会儿，又把它放回海里。光点在海面上漂着，漂远了，和别的光点混在一起。故事就没了。
林昊睁开眼。手里还握着那枚玉简，它在他手心里亮着，从暗得快看不见，变成淡淡的金色。和上一篇一样。他把玉简放在桌上，和那朵干花、那株灵感草、那枚裂了三道缝的玉简排在一起。五样东西，并排摆着，像五盏小灯。
搁置者从殿堂里走出来，站在他旁边，看着桌上那枚新亮的玉简。“你读完了？”
林昊说：“读完了。”
搁置者说：“这个故事，写了三年。写了开头，写了中间，写了结尾。但写故事的人，不知道那个人为什么要捞光点，也不知道捞起来为什么又放了。他觉得这个故事没意思，就扔了。”他拿起那枚玉简，贴在额头上。过了一会儿，放下，看着林昊。“你读懂了。”
林昊说：“他捞光点，是因为好奇。放了，是因为知道它该在哪儿。”
搁置者看着他。看了一会儿。“你是第一个读懂的人。”他把那枚玉简放回桌上。“这个故事，有人要了。”
他走回殿堂，继续翻那些没人要的玉简。但翻得快了一点，不像以前那样翻一枚叹一口气。现在翻一枚，看一看，放下。翻一枚，看一看，放下。翻得快了，放得也快了。
林昊坐在桌前，看着那片海。那些光点还在飘着，聚着，散着。他看了一会儿，然后从桌上拿起一枚玉简，贴在额头上。又是一个故事。又读完。又拿起一枚。又读完。一枚一枚地读，读得很慢。读到天色暗了，那些光点变得更亮了，像一盏一盏的小灯，飘在海面上。他放下最后一枚玉简，靠在椅背上，闭上眼。
灵感使者走过来，站在他旁边。“读了多少？”
林昊说：“七个。”
灵感使者点点头。“都是没人要的？”
林昊说：“都是。但读完就不觉得没人要了。”
灵感使者看着他。“你打算一直读下去？”
林昊睁开眼，看着那片海。那些光点还在飘着，聚着，散着。有的亮，有的暗。亮的那些，是有人读过的。暗的那些，是没人碰过的。暗的比亮的多得多。“读不完。”他说。
灵感使者说：“读不完也要读。能读一个是一个。”
林昊点点头。他站起来，走到海边，蹲下来，把手伸进海里。那些光从指缝里流过，温温的，软软的。他捞起一个光点，捧在手心里。光点很小，暗得快看不见了。他把它贴在额头上。一个故事流进来。写了一个人，种了一棵树。树种下去，发芽了，长叶了，开花了，结果了。果子熟了，落在地上，又长出新的树。一棵变两棵，两棵变四棵，四棵变八棵。种树的人看着那些树，看了很久。然后他老了，死了。树还在长。故事就没了。
林昊睁开眼。那个光点在他手心里，亮了。淡金色的，温温的。他把它放回海里。它漂在海面上，和别的光点混在一起。但比刚才亮了，亮得能看见它在漂。
他站起来，走回桌前，坐下。灵感使者还站在那儿，看着他。“你刚才做的，就是创作者做的事。”
林昊说：“我没写故事。”
灵感使者说：“你读了，它就活了。没人读的故事，是死的。有人读了，就活了。”她指着那片海。“那些亮着的，都是有人读过的。暗着的，都是没人碰过的。”她看着他。“你来了三天，亮了一百三十七个。”
林昊愣了一下。“一百三十七个？”
灵感使者说：“你读的七个，加上别人读的。你来了之后，来读故事的人多了。他们说，想看看混沌道尊读过的故事是什么样的。”
林昊没说话。他看着那片海，那些亮着的光点，比三天前多了。不是多了一点，是多了很多。一片一片的，像撒了一把星星。他看着那些光点，看了一会儿。“他们为什么来？”
灵感使者说：“因为你的故事。你写的那个人，走了很远的路，回到一个小院。喝了一碗汤，就不走了。很多人读了，哭了。说他们也想过这样的日子。”
林昊低下头，看着自己的手。那手上全是茧子，是握剑握出来的，是这些年打打杀杀磨出来的。他看了一会儿。“那不是故事。是真的。”
灵感使者说：“在这儿，真的和假的，分不清。你觉得是真的，它就是真的。别人读了，觉得是真的，它就更真了。”
林昊没说话。他站起来，走到海边，看着那些光点。有一个光点飘到他面前，停在那儿，一闪一闪的。他看着它，它也看着他。然后它落在他肩上，亮着，不走了。他伸手去拿，它躲开了，又落回他肩上。他笑了，不再拿它。
灵感使者走过来。“它选中了你。”
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