那些暗的光点读不完。林昊在海边蹲了十天，读了四百多个故事，亮了四百多个。那片灰蒙蒙的海亮了一小片，像一盏一盏的小灯，漂在黑暗里。但暗的还有很多，密密麻麻的，像天上的乌云。他看着那些暗的光点，看了一会儿，然后站起来，走回桌前坐下。小灯在他肩上亮着，一闪一闪的。他从怀里摸出那枚裂了三道缝的玉简，放在桌上。它亮着，光很稳。他又摸出那朵干花，放在玉简旁边。花已经干透了，卷着边，但还有香味。他又摸出那株灵感草，放在花旁边。草还活着，在桌上发着光，一闪一闪的。他又摸出那枚亮了的玉简，放在草旁边。那是他写的故事，那个捞光点的人的故事。五样东西，并排摆在桌上，像五盏小灯。他看着它们，看了一会儿。然后站起来，走到海边，蹲下来，把手伸进海里。那些光从指缝里流过，温温的，软软的。他捞起一个光点，捧在手心里。光点很小，暗得快看不见了。他把它贴在额头上。又是一个故事。他闭上眼，开始读。
灵感使者从殿堂里出来，站在他旁边。看他读了一会儿，等他读完，把光点放回海里。“你来了多久了？”她问。
林昊想了想。“十二天。”
灵感使者点点头。“十二天，亮了四百多个故事。搁置者在这儿待了一百年，亮了两千多个。你比他快。”
林昊说：“他改得慢。改得细。”
灵感使者说：“他改的故事，亮了就不灭了。你改的，有的亮了又灭了。”
林昊愣了一下。“灭了？”
灵感使者指着海面上一个光点。那个光点暗了，从淡金色变成灰白色，沉下去，沉到海底。“那个是你昨天改的。有人读了，说不好。它又灭了。”
林昊看着那个光点沉下去，看了一会儿。“它为什么灭？”
灵感使者说：“因为读它的人，觉得结尾不对。那个人走了很远的路，回到小院，喝了汤，就不走了。读它的人说，不应该这样。走了那么远，为什么就不走了？”
林昊没说话。他看着那个光点沉到海底，看不见了。小灯在他肩上跳了一下。“你也觉得不对？”小灯又跳了一下。他想了想。“那你觉得应该怎样？”
小灯不跳了，亮着，稳稳的。他等着。等了一会儿，小灯跳了一下，又跳了一下。他听懂了。“走了那么远，就是为了回去。回去了，就不走了。”他笑了。“是，就是这样。”
灵感使者看着他。“你改的故事，是你自己的路。别人没走过，不懂。”
林昊说：“那怎么办？”
灵感使者说：“不改。就放着。等懂的人来读。”
林昊点点头。他蹲下来，又捞起一个光点。读了，改了，亮了，放回去。那个光点漂在海面上，亮着，淡金色的。它漂着漂着，忽然暗了一下。他盯着它，它又亮了。又暗了一下，又亮了。反反复复，像在挣扎。他看着它，看了一会儿。然后它稳了，亮着，不暗了。他松了口气。
灵感使者站在他旁边。“它活了。有人读了，读懂了。”
林昊说：“谁读的？”
灵感使者说：“不知道。创作层很大，读故事的人很多。有人读了，喜欢，它就活了。有人读了，不喜欢，它就灭。活了灭，灭了活。反反复复，最后总有一个结果。”
林昊看着那个光点。它漂在海面上，亮着，稳稳的。他看着它，看了一会儿。“那就等着。”
灵感使者点点头。她站在海边，看着那些光点。“创作层，需要你这样的人。”
林昊说：“什么样的人？”
灵感使者说：“走过很多路，见过很多事，知道什么是好的，什么是值得写的。能帮那些故事找到结尾的人。”她转过身，看着他。“你能留下来吗？”
林昊看着她。“留下来？”
灵感使者说：“常驻创作层。帮我们看那些故事，帮我们改那些故事，帮那些写故事的人找到方向。”
林昊没说话。他看着那片海，那些光点还在漂着，聚着，散着。有的亮，有的暗。亮的那些，是有人读过的。暗的那些，是没人碰过的。暗的比亮的多得多。“读不完。”他说。
灵感使者说：“读不完也要读。能读一个是一个。”
林昊说：“我知道。但我不能一直在这儿。”
灵感使者说：“为什么？”
林昊说：“有人在等我回去。”
灵感使者看着他。看了一会儿。“那个小院？那盏灯？那碗汤？”
林昊说：“是。”
灵感使者点点头。她转过身，看着那片海。“你可以不常驻。但你可以经常来。隔一段时间来一次，住几天，读一些故事，改一些故事。然后回去。这样也行。”
林昊想了想。“行。”
灵感使者笑了。“那就这么说定了。”她从怀里摸出一枚玉简，递给他。“这是创作层的通行令。想来了，就捏碎它。我们会来接你。”
林昊接过来，揣进怀里，和那朵干花、那株灵感草、那枚裂了三道缝的玉简放在一起。小灯在他肩上跳了一下。“你也想去？”小灯又跳了一下。他笑了。“那下次带你来。”
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