唐三看着她，嘴角动了一下。不是笑，但也不是不笑。
“你倒是想得远。”
“我向来想得远。”青荷站起来，走到自己的锻造台前，拿起锤子，在手里掂了掂。手指不抖了，手腕也不酸了，草药水比她想的好用。
“你今天不打了吧？”唐三在身后说。
“打。还差五个零件。”
“你的手——”
“我的手没事了。”她把一块玄铁夹出来，放在铁砧上，小锤落下去。铛。声音很稳，力量从肩膀到手腕，一节一节传过去，中间没断。“你看，好着呢。”
唐三没再劝。他回到自己的位置，拿起短刀，继续磨。刀锋在磨石上走，沙沙沙的，像秋天的雨打在树叶上。
两个人的声音在石室里此起彼伏。铛。沙沙沙。铛。沙沙沙。
打到第三个零件的时候，青荷的锤子歪了一下。不是手抖，是她走神了。她在想唐三那句话——“你的手没变。是看的人变了。”
这句话在脑子里转了好几圈，转得她心有点烦。不是那种烦，是那种——像有一根头发掉进了领子里，你知道它在哪儿，但伸手去抓又抓不到。
她又打了一锤。铛。这一锤比刚才重了，铁块变形的声音有点劈。
“你在想什么？”唐三问。
“在想你。”
锤声停了。磨石声也停了。
石室里安静得像一潭死水。炉火噼啪响了一声，把安静撕开一条缝，又合上了。
青荷没抬头。她盯着铁砧上的零件，盯了很久，然后拿起锤子，继续打。铛。
“你刚才说什么？”唐三的声音从对面传过来，比平时低了一点。
“我说我在想你刚才说的话。”青荷的语气很平，像在说今天吃了什么，“你那个‘看的人变了’，是什么意思？”
唐三沉默了一会儿。“意思是，我看东西的方式变了。”
“怎么变的？”
“不知道。”他把短刀放下，站起来，走到炉子旁边，往里面添了几块炭。火苗蹿起来，把他的影子投在墙上，很高，很瘦。“可能是看久了。一个人天天在你面前打铁，你开始注意的不是她打的东西，是她打东西时候的样子。”
“我打东西时候什么样子？”
“很认真。”唐三说，“像世界上只剩那块铁。”
青荷的锤子停在半空。她转过头看他。他站在炉子前面，背对着她，影子在墙上晃了一下，又稳住了。
“那你现在看我的手，”她说，“是在看我的手，还是在看我打铁的样子？”
唐三转过身，看着她。
“有区别吗？”
“有。”青荷把锤子放下，站起来，走到他面前，离他两步远。炉火在她身后，把她的影子投向他，两个人的影子在墙上碰在一起，又分开。“看手是看手。看我打铁的样子是看我打铁的样子。不一样。”
唐三看着她，没说话。
青荷等了一会儿，没等到答案。她笑了一下，退后一步，回到自己的锻造台前，拿起锤子。
“算了，”她说，“不逼你了。你这个人，逼急了会跑的。”
铛。零件继续打。
打到第五个的时候，她的手又开始抖了。不是受伤的那种抖，是打了太久、肌肉到极限的那种抖。她把锤子放下，甩了甩手腕，看了看铁砧上的零件——最后一个了，卡槽还差最后两锤。
她深吸一口气，拿起锤子，落下去。铛。卡槽深了一分。铛。卡槽到位了。
她把零件拿起来，对着炉火照了照。卡槽不深不浅，机括放进去刚刚好，不晃也不卡。她笑了一下，把零件收进袖子里，站起来，拍了拍身上的铁灰。
“今天成了五个。”她说，“废了零个。”
“你的手在抖。”
“打累了当然抖。又不是第一天打铁。”
唐三走过来，在她面前蹲下，把她的手拉过来，翻过来看了看。他的手指很烫，握着她手腕的时候力度不大，但很稳。他看了看虎口上的布条，布条已经被血水浸透了，变成暗红色。
“裂了。”他说。
“裂了就裂了。明天就好了。”
“明天好不了。”唐三从怀里又掏出一个小纸包，打开，里面是一小撮白色的粉末。他把粉末撒在她的虎口上，然后用他的拇指压住布条，轻轻按了按。粉末碰到伤口的时候，青荷吸了一口气，咬了一下牙。
“疼？”
“不疼。”她说，牙齿咬着下唇。
唐三看了她一眼，没戳穿。他把布条解开，重新缠了一遍，缠得比刚才紧，但不是很勒的那种紧，是刚刚好把伤口包住、不让它再裂的那种紧。缠完之后，他用指甲把布条的末端塞进缝隙里，按了按。
“明天不要打铁了。”
“明天还有五个零件。”
“后天补。”
“后天有比赛。”
“那就大后天。”
青荷低头看着他的手。他的手还握在她的手腕上，没有松开。手指很长，骨节分明，指甲剪得很短，甲缝里嵌着铁灰——跟她的一样。
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