我站在高岩上，石斧横握在胸前。古龙的翅膀遮蔽了黄昏的天光，它掠过山谷时掀起的风卷起尘土和碎石，将我们的篝火吹得东倒西歪。我能听见族人们的惊叫，妇女抱着孩子往洞口跑，老人拄着骨杖跌跌撞撞地挪动。
“快！把入口封住！”我大吼，声音被风撕成碎片。
几个年轻的战士扛起巨石冲向谷口，他们的手臂因沉重而颤抖，但没人停下。我知道他们害怕——我也怕。那种从喉咙深处涌上来的恐惧，像毒蛇一样缠住心口，让我几乎喘不过气来。
但我不能退。
古龙再次俯冲，喷出一道炽白的火焰。那不是普通的火，是能烧穿岩石、灼透灵魂的毒焰。地面瞬间焦黑，几只来不及躲开的野狗在惨叫中化作灰烬。我跳下高岩，冲进人群，抓住一个摔倒的孩子，把他推到母亲怀里。
“去洞里！”我喊。
她点头，满脸是泪。
我转身，看到火舌正舔舐着帐篷的一角，火星四溅。一名年长的战士倒在火边，胸口裂开一道深可见底的伤口，血汩汩流出。他看着我，嘴唇翕动，却发不出声音。
我没有时间停下。
我抓起石斧，爬上另一块岩石，站得更高，看得更远。古龙盘旋在空中，它的鳞片在夕阳下泛着金属般的冷光。我能感觉到它的目光落在我们身上，像猎人审视猎物。
我不再是猎物。
我举起石斧，对着天空怒吼。那声音穿透风声与火焰，传遍整个营地。族人们停下脚步，抬头看我。他们的眼神里有恐惧，也有希望。
古龙似乎察觉到了什么，发出一声低沉的咆哮，再次扑来。
这一次，我迎了上去。
夜幕降临，战斗结束。
空气中弥漫着焦糊味与血腥气。尸体散落在地上，有的已经碳化，只剩下轮廓。我跪在地上，双手沾满泥土与血，搬起一具又一具族人的遗体，将他们抬进临时搭建的治疗棚。
棚内，几名伤者躺在兽皮上，呼吸微弱。一位老妇人正在用草药为他们敷伤口，但她手里的药已经不多了。我走到角落，拿起最后一瓶水，递给一个昏迷的年轻战士。
“省着点。”我说。
他没有反应。
我走出棚外，营地已是一片狼藉。风吹过焦土，扬起灰尘，像是无声的哀悼。我望向远处，那些曾是我们家园的山丘，如今只剩死寂。
“不能再这样下去了。”我低声说。
身后传来脚步声。我回头，看见一个孩子蹲在一块石头前，手里拿着一块焦黑的岩石。他的脸脏兮兮的，眼睛却亮得惊人。
“这石头……还热。”他说。
我没说话。
他抬起头：“它们还会回来吗？”
“会。”
“那你为什么不动手杀了它们？”
我沉默片刻，然后蹲下来，看着他的眼睛：“我会。”
他点点头，像是相信了我。
我起身，走向部落边缘的高地。那里有一块突出的岩石，是我父亲当年常坐的地方。小时候，我常常坐在他身边，听他讲关于古龙的故事。他说，它们曾经统治世界，而现在，它们依旧主宰我们的生死。
我坐在那块岩石上，望着迷雾笼罩的远方。
雾很浓，像一层厚重的纱幔，将视线隔绝。远处传来低沉的龙吼，一声，两声，仿佛就在耳边回荡。我的手指无意识地摩挲着石斧的柄，感受它粗糙的纹理。
我想起了那天。
父亲被一条红龙抓走的时候，我才十几岁。我记得他最后回头看我的眼神，坚定而悲伤。那时我什么都做不了，只能眼睁睁地看着他被带入云层，消失不见。
现在，我已经不是那个孩子了。
我闭上眼，听着风穿过山谷的声音。族人们在下面低声哭泣，有人在整理残破的营帐，有人在埋葬亲人。他们的声音混杂在一起，像一首破碎的挽歌。
“我们不是天生就该被猎杀的……”我听到一个女人喃喃地说。
我睁开眼，看向雾中。
“不会再让悲剧重演。”我在心中重复这句话，一遍又一遍。
突然，我注意到地平线尽头有一道微弱的红光闪过。只是一瞬，很快就被黑暗吞没。我屏住呼吸，盯着那个方向。
那是什么？
我站起身，想要看得更清楚些，但雾太浓了，什么都看不见。
我握紧石斧，心里却升起一种奇异的感觉——那不是普通的光。也许，那是某种信号，某种命运的指引。
我不知道那是什么，但我知道，我必须找到它。
我转过身，走下高地，回到营地。族人们还在忙碌，但他们的眼神不再空洞。他们看着我，就像看着一个答案。
我不是神，也不是英雄。
我只是葛温，一个巨人，一个战士。
但现在，我是他们的领袖。
我走进自己的帐篷，拿起挂在墙上的旧斗篷，披在肩上。我走出门，踏进夜色之中。
前方是未知，是危险，也是希望。
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