月光终究会褪去，但黎明的微光，已在天际线上悄然集结。
清晨五点半，一辆挂着京牌的黑色越野车，碾过泥泞和碎石，小心翼翼地停在了村口。
车门打开，走下几位风尘仆仆的中年人。
为首的一位，头发微白，戴着无框眼镜，气质沉静，正是连夜从北京赶来的国家文物局特派专家组组长，姓周。
没有寒暄，没有客套。
周组长只是站在那片被推土机啃噬过的土地前，沉默地环视了一圈。
他的目光扫过断壁残垣，扫过孩子们用身体扛起的旗杆，最终落在远处那片幸存的麦田上。
晨雾缭绕，麦穗上挂着昨夜的雨珠，在初升的日光下，折射出细碎而坚韧的光芒。
“把老村医请来，”他轻声说，“还有村里最老的户籍档案和接生记录。”
赵立军一夜未眠，此刻就站在不远处，眼眶深陷，西装上沾着泥点，显得狼狈不堪。
他看着这些“钦差”的到来，心头最后一点侥幸也彻底熄灭。
他第一次主动摘下了那副几乎焊在脸上的墨镜，复杂的眼神暴露在清晨冷冽的空气里。
半小时后，在村委会仅存的一间办公室里，一张旧木桌上，摊开了一本边缘已经卷曲、纸页泛黄的硬壳本。
那是老村医用了一辈子的接生记录簿。
周组长戴上白手套，小心翼翼地翻动着，空气中弥漫着旧纸张和墨水的味道。
他的手指最终停留在1996年的某一页。
那一页的字迹格外拥挤，却又透着一股掩不住的喜气。
墨水已经褪色，但字迹依然清晰：
“今日出生：陈家，男婴，取名景明。”
“李家，女婴，取名娟。”
“王家，男婴，取名强。”
三个名字，紧紧挨在一起，像是从同一个娘胎里出来，奔赴同一场人间。
周组长久久地凝视着那三个名字，仿佛能透过这泛黄的纸张，看到三十年前那个夏日，三声嘹亮的啼哭如何划破了麦田的宁静。
他沉默了许久，缓缓抬起头，对身旁的记录员说：“在评估报告的‘历史价值’一栏，加上一句。”
他顿了顿，字字清晰。
“此地不仅保存了改革开放初期北方农村的典型物质形态，更以一种罕见的生命共同体形式，延续了一代人的精神基因。”
站在门边的赵立军，身体几不可察地晃了一下。
他默默掏出手机，解锁屏幕，调出那份早已写好、只待发送的晋升述职报告。
那里面，全是“新城崛起”、“高效置换”、“历史性跨越”的豪言壮语。
他长按，选择，然后点击了“删除”。
屏幕上跳出确认框，他毫不犹豫地按了下去。
与此同时，临时搭建的帆布棚学堂里，李娟站上了用砖头垫起来的“讲台”。
她的声音因通宵未眠而有些沙哑，但眼神却亮得惊人。
“我提议，成立‘麦田守望者协会’。”她没有慷慨激昂，语气平静却充满力量，“宗旨只有一条：不让任何一个人的记忆，被推土机铲平，被资本的报表抹去。”
她举起手机，屏幕上投射出一份她连夜整理出的名单。
“根据不完全统计，全国目前有二百三十个和我们类似的村落，正在或即将面临整体拆迁。其中，有八十七个村子的老人，都记得曾在晒谷场上，看过那部叫《水浒传》的露天电影。”
“我们不是要回去种地，也不是要对抗城市化。”李娟的目光扫过每一张专注的脸，“我们是要告诉所有人，我们从哪里来。我提议，将每年的夏至日，定为‘记忆复刻日’。就在这片土地上，复原当年的露天影院，让我们的孩子，也看看我们曾经仰望过的星空和光影。”
话音未落，王强第一个走上前，拿起笔，在李娟草拟的协会章程上，重重签下了自己的名字。
“我加入。”他咧嘴一笑，露出白牙，然后转身对着自己那帮兄弟宣布，“从今天起，‘城市台阶改造队’总部，迁回陈家庄！城里的活儿接着干，但咱们的老本行，是给全中国的乡村做无障碍设施改造！让那些走不动路的老人，也能出门看看自家的田！”
人群爆发出雷鸣般的掌声。
就在这时，村口传来一阵骚动。
一个背着巨大行囊、皮肤黝黑的男人站在那里，怔怔地望着眼前既熟悉又陌生的景象，眼里全是血丝。
是小石头的父亲，他连夜从深圳的流水线上请辞，坐了十几个小时的绿皮火车赶了回来。
小石头看见了他，却没有像别的孩子一样扑上去。
他只是慢慢走过去，站定，然后从怀里掏出一张画，默默递给了父亲。
画上，是三个歪歪扭扭的小人儿，手拉手站在金色的麦田里。
最大的人影头顶，用铅笔写着：“爸爸回来了”。
男人一把丢下行李，蹲下身，将孩子紧紧搂进怀里，肩膀剧烈地耸动着，发不出一点声音。
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