工作室的百叶窗半掩着，窗外传来隐约的车流声，还有远处工地打桩机的闷响，这是城市永恒的背景音，林溪听了五年，早该习惯了。
可今天，那声音里像是掺了别的东西。
不是真的声响，更像是某种震动，贴着颅骨内侧嗡嗡作响。 自从三天前碰了那个黄铜罗盘，这 “低语” 就没停过。
林溪捏紧了手里的修复针，针尖细得像根头发丝。她蘸了点调好的矿物颜料，颜料是按古籍记载配的，青灰色，和茶盏的釉色几乎融为一体。指尖稳住，针尖慢慢凑近裂痕边缘 —— 还差一毫米。
“砰！”
脑子里像是炸开了个闷雷。
视野猛地天旋地转，工作室的暖光瞬间被抽走，眼前涌进一片惨绿的幽暗。冰冷的海水带着铁锈和咸腥味儿，疯狂往嘴里灌，喉咙被呛得生疼，窒息感像只手死死攥住了肺。耳边全是金属撕裂的尖啸，“咯吱 —— 咯吱 ——”，像是船板被巨力掰断，震得耳膜发颤。
哭喊声响成一片，有男人的嘶吼，女人的啜泣，还有孩子尖利的哭叫。其中一个女人的声音特别响，凄厉得变了调，穿透所有噪音扎进脑子里：“孩子…… 罗盘…… 拿好…… 活下去！”
“呃！”
林溪猛地向后踉跄，后背狠狠撞在工作台上。工具盒 “哗啦” 一声翻倒，镊子、刮刀、不同型号的砂纸撒了一地，发出刺耳的碰撞声。手里的修复针早飞了，不知道落在哪儿。
她扶着工作台喘气，冷汗顺着额角往下淌，浸湿了鬓角的碎发。心脏在胸腔里擂鼓，“咚咚咚” 地撞着肋骨，像是要跳出来。
幻觉退得和来时一样快。
眼前还是熟悉的 “拾遗斋”，暖黄的灯光，空气中飘着木料、鱼鳔胶和旧物件特有的沉静气味。那件青瓷莲瓣碗好好地躺在软垫上，釉面在光线下泛着柔和的光。
只是…… 裂痕旁边多了道新的划痕。
细细的一道，白亮刺眼。是刚才失控时，指尖带倒的镊子尖划的。那道划痕像道疤，刻在千年的瓷釉上，也像根针，扎进林溪眼里。
她伸出手，指尖控制不住地发抖。不是气的，是怕。
她最引以为傲的就是稳。修复这行，拼的就是手上的准头和心里的静气。可现在，那该死的 “低语” 像把凿子，正一点点凿开她的控制力。
“不……” 她低声喃语，声音干得像砂纸磨过木头。指尖轻轻拂过那道新划痕，冰凉的瓷面传不来半分安稳。她修了那么多旧物，补过战争留下的弹孔，粘过失火后焦黑的碎片，可从没像现在这样，觉得自己像件被摔碎的瓷器，连拼凑都做不到。
工作室的电话突然响了，尖锐的铃声在安静里炸开，像 “低语” 有了实体。林溪吓得一哆嗦，差点跳起来。她定了定神，深吸三口气，才伸手拿起听筒。
“喂？拾遗斋。” 声音里的疲惫藏不住，像蒙了层灰。
“小林啊，是我。” 电话那头的男声温润清朗，带着点关切，“新京大学历史系的周教授。那件莲瓣碗，还顺利吧？没给你添什么麻烦？”
难道是委托人？林溪的目光又落回那道白亮的划痕上，喉咙像被什么堵住了，发不出声。她咽了口唾沫，逼着自己放平语调：“周教授您好，碗…… 挺好的，正在处理，一切顺利，您放心。”顿了顿，她赶紧补充：“就是…… 有个小细节得再确认下，可能要延后几天。”
“哦？这样啊……” 周教授的声音里滑过一丝失望，很淡，但林溪听出来了。不过很快就变成了理解，“没事没事，你做事我一向放心，按你的节奏来。老物件嘛，谨慎点好。那就麻烦你了。”
“应该的，周教授。” 林溪的声音发飘，挂了电话，肩膀一下子垮了。
愧疚感像块湿抹布，沉沉地压在心上。她不光辜负了信任，还糟践了自己的饭碗。那道划痕就在那儿，像只眼睛，直勾勾地盯着她，嘲笑着她的无能。
整个下午都难熬，“低语” 成了背景音，时强时弱，总在耳边嗡嗡叫。有顾客拿来面唐代的铜镜，问她能不能修复边缘的锈蚀，林溪盯着铜镜上斑驳的花纹，听着对方的话，却像隔着层水，抓不住重点。
“林师傅？” 顾客碰了碰她的胳膊，“您脸色不太好，是不是太累了？”
林溪才回过神，扯出个僵硬的笑：“没事，昨晚没睡好。您这镜子没问题，一周后来取就行。”
送走顾客，她坐在工作台前，看着散落的工具，突然没了力气。
林溪躺在工作室隔间的单人床上，身体累得像灌了铅，脑子却清醒得很。黑暗把感官放大了，那 “低语” 也更清晰了。
它在耳边游弋，像条冰冷的蛇，吐着信子，滑溜溜的。它钻进脑子里，把白天的片段搅得乱七八糟。周教授的声音好像变了调，带着股阴冷的回响；刚才那个顾客的脸在黑暗里模糊起来，只剩下张嘴，无声地笑着。
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