腊月二十九。
城南的巷子比往日拥挤。
卖春联的摊子从巷口一直摆到巷尾，红纸铺天盖地，墨迹还没干透，被风一吹，满街都是松烟的气味。
谢云归站在那间小书房门口。
手里拿着一副新写的对联。
上联：一冬无雪天藏玉。
下联：三春有雨地生金。
——周掌柜送的。
他说，铺子里剩的最后一副，自己写的，字不好，图个吉利。
谢云归收下了。
没有贴。
只是把它靠在门边，等墨干。
——
沈青崖从巷口走进来。
她今日没穿那身鸦青色的骑装。
换了一件家常的藕荷色棉袄，领口露出一圈细细的白绒。
手里提着一盏灯。
不是宫灯，是巷口两文钱一只的兔儿灯。
纸糊的，竹骨，里面点一小截红烛。
她走得很慢。
灯在她身侧轻轻晃。
——
他站在门口。
望着她。
望着那盏灯。
望着她被烛火映暖的侧脸。
他没有问“殿下怎么来了”。
没有问“殿下怎么买了这个”。
他只是看着她。
看着她从巷口，一步一步，走进他站的这盏灯笼的光圈里。
——
她在他面前停下。
把那盏兔儿灯，轻轻放在门边。
放在那副没贴的对联旁边。
她低头，望着那盏灯。
纸糊的兔子，耳朵一只高一只低。
烛火在里面一跳一跳。
她轻轻开口。
“周掌柜说。”
“他小时候，他娘每年除夕都给他买一盏。”
“后来他娘不在了。”
“他就不买了。”
——
他没有说话。
只是把她垂在身侧的那只手，轻轻握进掌心。
——
巷子里有人放起了烟花。
不是那种冲天炮仗。
是孩子手里举着的、会喷金色火星的“仙女棒”。
嗤嗤嗤——
火星溅落。
一个穿红袄的小女孩举着它，从他们面前跑过去。
笑声拖成一条亮闪闪的尾巴。
她望着那条尾巴。
望着它跑远。
望着它在巷尾熄灭，变成一缕细细的青烟。
——
她忽然说。
“本宫从前。”
“以为活着就是打仗。”
他听着。
她顿了顿。
“打赢了，是赢家。”
“打输了，是输家。”
“赢家活着。”
“输家死了。”
——
她望着巷尾那缕正在散尽的青烟。
“本宫赢了二十七年。”
“赢到以为自己不会输了。”
——
她没有说“现在可能要输了”。
他也没有问。
他只是把她那只手，又握紧了一分。
——
远处传来第一声爆竹。
不是城南，是城东。
沉闷的，远远的，像从另一个世界传来的心跳。
咚。
咚。
咚。
她听着那心跳。
听着近处孩子们的笑声。
听着风把周掌柜那副对联的边角吹起、又落下。
——活着是这样的。
她忽然想。
不是打仗。
是听见。
——
她听见爆竹声从很远很远的地方传来。
她听见兔儿灯里那截红烛烧出细碎的噼啪。
她听见他的呼吸，在自己耳边，轻而长。
她听见巷口那个卖春联的老头，收摊前唱了一句谁也听不懂的戏文。
——她从前听不见这些。
她从前只听见自己心跳。
咚。
咚。
咚。
怕它慢了。
怕它快了。
怕它哪一天忽然停了。
——此刻她听见的，全是别人的声音。
孩子的笑。
烛火的噼啪。
风翻动红纸。
陌生人哼唱的、跑调的旧戏。
——原来活着是这样的。
不是自己一个人把心跳数清楚。
是被别人的声音淹没。
——
她轻轻开口。
“谢云归。”
“嗯。”
“你听。”
——
他听。
爆竹。
笑声。
烛火。
戏文。
她。
——
他听见了。
他听见她说的不是“你听那边”。
她说的不是“你听这个声音”。
她说的“你听”——
是“你听，我在”。
——
他没有回答。
只是把她的手，从掌心翻过来。
让她那只被他握了许久的手，手心朝上。
然后他用指尖。
极轻、极轻地。
在她掌心，画了一个圆。
不是门。
是月亮。
——
她低头。
望着掌心那道他画的圆。
望着巷口那盏她买的、耳朵一高一低的兔儿灯。
望着门边那副没贴的对联。
红纸。
黑字。
墨还没干透。
她忽然轻轻弯起唇角。
那笑容很淡。
淡得像今晚的第一声爆竹。
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