接下来的几天，陈砚一直在霍家养病。
霍家是真的穷，穷得叮当响。
堂屋角落的玉米面缸见了底，霍母舀面时，总要拿着小铲子反复刮着缸壁，把最后一点面渣都刮进碗里；
墙角的咸菜坛子快空了，坛壁上结着一层白霜，霍母每次夹菜，都只敢夹小半碟，末了还要用指尖抠下坛壁上的盐粒，化进菜汤里。
眼看就要过年，家里别说肉，连多的白面都找不出半斤。
土坯房的墙皮大片大片剥落，露出里面的黄泥，坑坑洼洼的地方被霍父用新泥糊了又糊，依旧挡不住无孔不入的寒风；
房顶的茅草被山风刮得七零八落，白天能从破洞里看见漏下来的天光，夜里抬头，就能看见稀稀拉拉的星星。
霍父每天起来第一件事，就是拿破布、干草把漏风的门缝、窗缝塞了又塞，可冷风还是像长了眼睛，从四面八方钻进来，裹着雪沫子，冻得人指尖发僵。
可就是这样捉襟见肘的日子，霍母还是每天变着法子给陈砚做吃的。
给他端的玉米糊糊，永远比家里其他人的稠上两倍，偷偷多放了两把面，说是在山里冻了身子，不养会落下病根；寡淡的野菜汤里，总会飘着两滴珍贵的油星子；
隔三差五，还能从床底那个锁着的陶罐里，摸出一个攒了许久舍不得吃的鸡蛋，趁灵儿和霍父不注意，偷偷打进他的碗里，金黄的蛋花沉在碗底，暖得人眼眶发烫。
“婶子，真不用这样。”陈砚每次都要推辞，把碗往回推，“我跟你们吃一样的就行，不用特意给我补。”
“吃你的。”霍母总是板着脸，按着他的碗不让动，语气却软得很，“病刚好，身子虚，得补补。我们穷是穷，还不缺你这一口吃的。”
话说得硬气，可陈砚转头就看见，霍母给灵儿和霍父盛的糊糊，清得能照见人影，碗里只有零星的野菜。
霍父大多时候都蹲在墙角，叼着一杆空烟杆发呆。
烟袋锅里早就没了烟丝，可他就那么叼着，时不时咂摸一下嘴，像是还能品出点烟草的滋味。
他话极少，总是沉默着，要么修修家里的农具，要么劈柴挑水，偶尔抬眼看向陈砚，眼神复杂得很，像是有一肚子的话想问，到了嘴边，又全咽了回去，只化作一声轻轻的叹息。
霍灵儿则天天围着陈砚转，像只叽叽喳喳的小麻雀。
她对山外的世界充满了无限的好奇，总爱搬个小板凳坐在炕边，追着陈砚问东问西：
“你们城里人住的房子，是不是都是砖瓦房？不用糊黄泥？”
“城里真有暖气？冬天屋里也暖和，不用烧炕？”
“是不是天天都能吃上白面馒头？还有肉？”
陈砚没法说实话，没法告诉她几十年后的世界，没有欺压百姓的恶霸，联盟的秩序能覆盖到每一片深山，山里的孩子也能读书，能去外面的世界看看。他只能含糊地应着：
“还行，有暖气，能吃上白面。”
“暖气是啥呀？”
灵儿歪着脑袋，一双亮晶晶的眼睛睁得圆圆的，满是懵懂，“是跟电灯一样，有根线扯进来，就能发热？”
“差不多，就是不用烧柴火，屋里就能一直暖乎乎的。”
灵儿瞬间张大了嘴，半天合不拢，末了小声惊叹：“那得省多少柴火啊！我们冬天捡柴火，要走十几里山路呢！”
索罗亚很快就和灵儿混熟了。
灵儿上山捡柴火，偶尔能给他带冻得通红的野山楂，酸得索罗亚眯起眼，却还是乖乖把果子吃完；
她会用狗尾巴草编小小的圆环，套在索罗亚的头上，歪着脑袋端详半天，笑得眉眼弯弯：
“真好看！我们索罗亚是山里最好看的精灵！”
她还把自己藏了大半年、唯一的一块水果糖，从贴身的口袋里摸出来。
糖纸早就被体温捂得皱巴巴的，糖块也化了又冻，变了形状。她小心翼翼地把糖掰成两半，一半塞进索罗亚嘴里，一半自己含着，甜得眼睛弯成了月牙。
索罗亚被甜得眯起眼，温顺地蹭着她的脸颊。夜里灵儿睡在隔壁屋，它就蜷在炕边的草堆里，守着她安睡。
山里风大，夜里总传来呜呜的声响，灵儿偶尔会做噩梦，小声啜泣，索罗亚就会轻轻跳上炕，用小脑袋蹭她的手背，用细碎的幻术给她变出满炕的小野花，直到她重新睡熟。
月光透过漏风的窗户照进来，照着一人一宝可梦依偎的影子，温柔得不像话。
陈砚的身子一日好过一日，不再整日困在炕上，时常在院子里活动手脚，帮着霍家扫扫院角积了半尺厚的雪，劈些烧炕用的柴火。
这兴岭深处的小屯本就偏僻得很，大雪一封山，连出山的路都堵得严严实实，一整个冬天都与世隔绝，连个外乡人的影子都见不到。
霍家救了个城里后生的消息，没两天就顺着风传遍了整个屯子。
起初只是相熟的婶子大娘，借着借针线、讨火种的由头，往霍家院门口凑，就为了看一眼这个被灵儿从深山雪地里救回来的外乡人。
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