二个平行世界跟现实无关……1943年的北京城，像一块被浸在墨水里的棉絮，沉甸甸地坠着化不开的压抑。灰黄的天压得很低，连风都带着股子滞涩的劲儿，刮过胡同的墙根，卷起几片枯叶，又无力地落下。日头偏西时，金红色的余晖总算挣开云层的束缚，却像掺了冰碴的蜜糖，看着暖，落到人身上，连带着南锣鼓巷里那股子紧张气息，都透着股说不出的寒意。
巷子里的青石板路被磨得发亮，却少见往日的热闹。行人脚步匆匆，像是被无形的鞭子赶着，脸上大多挂着谨慎与惶恐，眼神躲闪着，不敢轻易与人对视。偶尔有挑着担子的货郎走过，也不敢高声吆喝，只是有气无力地敲着梆子，那声音在寂静里荡开，反而更显寂寥。忽然，远处传来“哐当哐当”的声响，几辆日军巡逻车耀武扬威地驶过，车头上的太阳旗在风里歪歪扭扭，刺耳的引擎声像一把钝锯，割得人心头发紧，让本就沉寂的巷子，更添了几分死寂。
“砰！”
一声清脆的枪响骤然划破巷尾的宁静，像一颗炸雷在半空劈下。那声音太突兀，太尖锐，瞬间让所有行人僵住了脚步，连呼吸都忘了。紧接着，是杂乱的皮鞋声“噔噔噔”地砸在石板上，还有叽里呱啦的呼喊，那生硬的语调里满是戾气，听得人头皮发麻。几个端着步枪的日本兵，钢盔下的眼睛瞪得像铜铃，猫着腰，紧追着一个瘦小的身影狂奔，枪托随着动作甩来甩去，枪栓碰撞的“咔咔”声，更是揪紧了每个人的心。
“站住！不要跑！”领头的日本兵操着蹩脚的中文嘶吼，唾沫星子随着吼声飞出来，黑洞洞的枪口随着奔跑的动作上下晃动，指不定什么时候就会吐出火舌，看得路边的人都屏住了气，暗暗替那孩子捏把汗。
被追的是个约莫八岁的男孩，个头刚到日本兵的腰，穿着一件洗得发白的蓝布短褂，领口磨出了毛边，裤子的膝盖处打着两个显眼的补丁，针脚歪歪扭扭，一看就是家里人胡乱缝的。他叫何雨柱，家就在南锣鼓巷95号，一个带门楼的小杂院。此刻，他小脸憋得通红，像熟透的西红柿，额头上渗着密密麻麻的汗珠，顺着脸颊往下淌，滴在脖子里，冰凉一片。他胸口剧烈起伏，像揣了只乱撞的兔子，两条小短腿拼尽全力往前迈，布鞋的鞋底早就磨薄了，踩在青石板路上，发出“啪嗒啪嗒”的急促声响，那声音在寂静的巷子里回荡，像是在跟身后的死亡倒计时赛跑。
他不敢回头，后脑勺的头发都被冷汗浸湿了，黏在脖子上。只知道拼命往前冲，眼前的景象飞速往后退，胡同口的老槐树、墙根的石墩子、邻居家的门环……都成了模糊的影子。耳边除了自己粗重的喘息，就是日本兵越来越近的脚步声和叫喊声，还有那刚才让他心脏差点跳出嗓子眼的枪响——子弹擦着他的耳边飞过，“嗖”的一声，打在了旁边的院墙上，溅起的尘土迷了他的眼，火辣辣地疼。
何雨柱心里只有一个念头：跑，往荒宅跑！那里有密室，那里能躲！
他记得三天前，就是在那座荒宅的密室里，藏着老杨。那个自称抗日志士的男人，腿上中了枪，脸色白得像纸，可眼神里的光，比天上的太阳还亮。他不能被抓住，绝对不能！
这一切的起因，要从三天前说起。
何雨柱的老爹何大清，原本在城里一家叫“聚福楼”的酒楼当厨子。那酒楼在王府井附近，雕梁画栋，平日里车水马龙，何大清的一手好厨艺在街坊邻里间是出了名的，尤其是他做的酱肘子，红亮油润，烂而不腻，多少达官贵人专门点名要吃。可近来世道越发艰难，鬼子的苛捐杂税一层叠一层，城里的人都快喘不过气了，酒楼的生意一落千丈，老板整天唉声叹气，眼看撑不下去，便挥泪遣散了伙计，何大清也成了无业游民。
一家人的生计没了着落，何大清急得满嘴起泡，夜里翻来覆去睡不着，烟袋锅子抽得“吧嗒”响，把炕沿都磕出了坑。思来想去，他拍着大腿，决定凭着自己的手艺，在家支起个小摊子，做些包子卖。“好歹是门手艺，总能换口饭吃。”他对媳妇说这话时，声音里带着股子无奈，也带着点不服输的劲儿。
那天一早，天刚蒙蒙亮，天边才泛起鱼肚白，何大清就起来了。灶房里，他系着那件洗得发黄的围裙，和面、调馅，忙得团团转。面要揉到软硬适中，醒得恰到好处；馅是猪肉大葱的，肉要剁得细腻，葱要切得匀称，还要加些姜末去腥，酱油、香油都得按比例放，多一点少一点，味道就差远了。何雨柱也没闲着，他踮着脚尖，帮着烧火，风箱被他拉得“呼嗒呼嗒”响，火苗“蹭蹭”地往上窜，映得他小脸红扑扑的。他还时不时给老爹递个碗，递块布，小小的身影在灶台边穿梭，眼神里满是认真，像个小大人。
等一屉屉热气腾腾的包子出锅，白胖松软，笼屉一打开，那股子肉香混着面香，“腾”地一下冒出来，飘得满院子都是，连隔壁的王奶奶都隔着墙喊：“大清家的，包子闻着真香啊！”何大清用粗布巾擦了擦额头的汗，脸上露出点笑容，把包子装进一个盖着棉布的竹篮里，递给何雨柱：“柱子，今天去鼓楼那边试试，那边人多些。记住，钱要拿好，一分一毫都不能丢，别跟人起冲突，尤其是……尤其是遇到穿黄皮的，躲远点，早点回来。”他说到“穿黄皮的”，声音压低了些，眼神也暗了暗。
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