一九三八年，哈尔滨的春天来得特别晚。已是四月，夜里依旧刮着带冰碴子的风，像钝刀子割肉。南岗区那座废弃的圣尼古拉教堂，像个被遗弃的巨人骨架，黑黢黢地耸立在夜色里，彩绘玻璃早就碎了个干净，只剩下空洞的窗框，瞪着这座沉睡的城市。
周瑾瑜靠在教堂冰冷的廊柱阴影里，整个人几乎与黑暗融为一体。他穿着一件半旧的黑色呢子大衣，领子竖着，挡住了大半张脸，只露出一双眼睛。那眼睛里没什么温度，比这哈尔滨的春夜还冷。他在等人。
他不需要看怀表，心里自有一架精准的钟。距离约定时间还有三分钟。他的右手插在大衣口袋里，紧紧握着一把勃朗宁M1900，俗称“枪牌撸子”的玩意儿。冰冷的金属触感透过薄薄的手套传来，让他保持着绝对的清醒。
空气里有股子霉味，混杂着积雪将化未化的潮气，还有一丝若有若无的……圣像油漆剥落的味道。很淡了，但还在。远处，偶尔传来一两声野狗的吠叫，或者日伪巡逻队皮靴踏过结冰路面的单调声响，更衬得这教堂内部死一样的寂静。
是的他听见了。
极轻微的，鞋底踩在碎砾石上的声音。不是皮靴，是软底的布鞋，刻意放轻了，但在绝对的寂静里，依旧清晰得像鼓点。
来了。
周瑾瑜的身体没有动，只有插在口袋里的手指，无声地调整了一下握枪的姿势。
一个黑影，佝偻着，从教堂侧门闪了进来。他走得很慢，很警惕，不时停下来四下张望。月光偶尔从穹顶的破洞漏下来一点，照亮他半边脸——四十多岁年纪，面容憔悴，眼袋很深，正是“老枪”，他曾经的上级，也是他今晚要处决的目标。
“老枪”走到教堂中央，那片原本是唱诗班站立的空地，停住了。他压低声音，带着急切：“‘钟表匠’？你到了吗？”
周瑾瑜从廊柱阴影里缓缓走了出来，脚步无声。“老枪”明显松了口气，快步迎上来。
“你可算来了！东西我带到了，最新的城防兵力调动纪要，我好不容易才……”他说着，从怀里掏出一个用油纸包着的小方块。
周瑾瑜没接。他只是看着“老枪”，目光平静得可怕。
“老枪”举着油纸包的手僵在半空，脸上的急切慢慢凝固，然后像瓷器一样，一点点裂开，露出底下的惊惧。“钟表匠……你……你什么意思？”
“三天前，西大街福源杂货铺，”“钟表匠”周瑾瑜开口了，声音不高，没有任何起伏，像是在陈述一个与己无关的事实，“你进去买了包烟，在里面待了七分钟。和你接头的是特高课外围侦缉队的人，代号‘黑三’。”
“老枪”的脸色瞬间变得惨白，嘴唇哆嗦着：“你……你跟踪我？不，不是你想的那样！那是……那是他们逼我的！他们抓了我老婆孩子！”
周瑾瑜依旧面无表情：“你老婆孩子，上个月就被组织上秘密转移到冀中根据地了。这件事，是我亲自安排的。”
一句话，却像最后的判决。
“老枪”眼里的光彻底熄灭了。他踉跄着后退半步，手里的油纸包“啪嗒”一声掉在地上。他知道，任何辩解都没有意义了。他看着周瑾瑜，这个自己一手带出来的、最出色的下属，此刻像一座冰山，散发着致命的寒气。
“呵……呵呵……” “老枪”突然低笑起来，笑声在空旷的教堂里回荡，带着绝望的癫狂，“好，好得很……‘钟表匠’，你够狠。”
他猛地抬起头，眼睛里布满血丝，死死盯着周瑾瑜：“你以为你赢了？你以为就我一个？我告诉你……影子……影子不止一个……”
“影子？”周瑾瑜的眉梢几不可察地动了一下。
“对！影子！” “老枪”的声音变得急促而诡异，像是在透露一个惊天秘密，又像是在施加最后的诅咒，“就在我们中间！看着我们……你永远不知道是谁……周瑾瑜，你也会和我一样！你迟早……”
他的话没能说完。
周瑾瑜口袋里的勃朗宁响了。
“噗——”
一声沉闷的、被刻意压抑了的枪响。装了消音器的枪口在他大衣口袋里冒出一缕微不可查的青烟。
“老枪”的身体猛地一震，后续的话语全部哽在喉咙里。他低头，看着自己胸口迅速洇开的那片深色痕迹，张了张嘴，似乎还想说什么，最终却只是无力地向前扑倒，重重摔在冰冷的地面上。扬起的灰尘在稀薄的月光里缓缓飞舞。
周瑾瑜站在原地，一动不动，听着那具躯体最后的抽搐声归于沉寂。
过了大概一分钟，也许更久。他才缓缓走上前，蹲下身，伸手探了探“老枪”的颈动脉。确认死亡。
他的脸上依旧没有任何表情，仿佛刚才只是碾死了一只虫子。但当他准备起身时，目光扫过“老枪”摊开的手，动作微微一顿。
“老枪”的右手，在最后时刻，无意识地在满是灰尘的地面上，划拉出了一个模糊的、未完成的图案。像是一只……长了翅膀的东西？看不真切。
周瑾瑜移开目光，开始冷静地清理现场。他捡起那个掉落的油纸包，看也没看，揣进自己怀里。然后，他从“老枪”僵硬的手指上，褪下那块熟悉的、外壳已经磨得发亮的旧怀表。这是“老枪”从不离身的东西，也是他们之间确认身份的信物之一。
指尖触碰到冰凉的金属表壳时，周瑾瑜的动作有极其短暂的凝滞。
他记得，三年前，也是这样一个寒冷的夜晚，在另一处安全屋，“老枪”将这块表递给他，咧着嘴笑：“小子，好好干，以后这摊子，还得靠你挑起来。” 那时，“老枪”的眼睛里，有光，有信任，有对未来的期盼。
而现在……
周瑾瑜用力抿紧了唇，将那块还带着死者体温的怀表，紧紧攥在手心，金属的棱角硌得掌心生疼。眼中，那无人察觉的痛楚，像投入深潭的石子，只泛起一丝涟漪，便迅速沉没，重新归于冰冷的黑暗。
他站起身，最后看了一眼地上那具逐渐僵硬的尸体，然后毫不犹豫地转身，再次融入教堂深沉的阴影里，如同一个真正的幽灵。
风从破窗灌进来，吹动着地上的灰尘，慢慢覆盖了那个未完成的图案，也覆盖了“老枪”最后的话语。
只有那句话，像诅咒，又像预言，萦绕在冰冷的空气中，挥之不去——
“影子……不止一个……”
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