视野里，前方的靶心在微微晃动，那是他无法完全抑制的生理性颤抖。
他努力调整呼吸，试图找到莫里斯所说的那个“空白地带”。
肺部扩张，收缩，再扩张……就在气息将尽未尽的那个微妙瞬间，他屏住了呼吸，全身的肌肉在那一刻协调到一个极致的稳定状态。
砰！
巨大的后坐力猝不及防地沿着手臂猛撞上来，震得他虎口发麻，手腕传来一丝细微的刺痛。
枪口不受控制地上跳，硝烟从抛壳窗喷出，辛辣的气息钻入鼻腔。
他稳住身形，目光迅速投向靶纸。在胸口偏左上的位置，一个清晰的弹孔赫然在目，偏离了中心，但仍在致命区域内。
“哼，”莫里斯少校站在他侧后方，面无表情地哼了一声，声音透过耳罩模糊地传来，“手腕还是软了，对于一个拿惯了试管和钢笔的人来说，不算丢人。继续，直到你的肌肉忘记思考，只记得这个动作。直到它变得像你拿起杯子喝水一样自然。”
埃德蒙没有回应，也没有去看少校的表情。
他沉默地退出弹夹，动作略显生涩地压入新的.45ACP子弹，然后拉套筒上膛，金属部件摩擦发出清脆的“咔嚓”声。
他再次举枪，瞄准。
这一次，他不再去对抗后坐力，而是尝试去理解它，预判它。
他将射击分解成一个个步骤：站稳、握紧、瞄准、控制呼吸、预压扳机、击发、承受后坐力、复位。
如同他在实验室里操作一套复杂的精密仪器，或者解构一个棘手的数学公式。他的大脑飞速运转，分析着每一次击发时身体的细微反应，调整着肌肉的发力方式。
砰！砰！砰！
他开始有节奏地射击，不再是一枪一停。
弹壳一颗接一颗地弹出，带着滚烫的温度落在脚边，发出叮叮当当的脆响。
他额角渗出了细密的汗珠，沿着鬓角滑落，但他浑然不觉。
深绿色的眼眸里，只剩下前方那个布满弹孔的靶心，以及一种近乎冷酷的专注。
他的动作变得越来越流畅，举枪、瞄准、击发的衔接越来越快，带着一种高效而无情的美感。
他并非享受这种暴力的宣泄，而是在以一种科学家的严谨，掌握一门关乎生存的、至关重要的新技术。
这是一种在特定情境下，能够瞬间扭转局势、弥补他魔法缺失的、最直接的力量。
莫里斯少校抱着手臂在一旁看着，那双鹰隼般的眼睛里，第一次掠过一丝真正的惊讶。
这个看起来更像大学教授的年轻人，学习的速度快得惊人，不仅仅是技巧，更是一种心态上的迅速适应——一种将杀戮工具视为纯粹技术对象的、令人心悸的冷静。
而在遥远的苏格兰，霍格沃茨城堡已然开学。
斯莱特林级长的徽章在汤姆·里德尔胸前闪烁着银绿相间的冷光，他穿梭于魔药课的氤氲雾气、黑魔法防御术课的实践场地以及图书馆禁书区那高耸的书架之间。
他依旧在不动声色地编织着他的网络，“沃尔普吉斯骑士”的成员在校园的阴影里传递着隐秘的信息，但六年级的课业和级长的职责，确实在一定程度上束缚了他的行动，使他无法像暑假那样随心所欲地前往伦敦。
然而，这种地理上的暂时隔绝，并未削弱他与埃德蒙之间那黑暗的纽带。
相反，通过灵魂印记那玄妙的连接，他能持续地、清晰地感知到埃德蒙的存在——稳定，有序，大部分时间沉浸在理性的思考中，但偶尔，会迸发出一种极其锐利、冰冷且高度集中的精神波动，带着一种汤姆无法完全理解的、极具攻击性的决绝。
这种陌生的、非魔法的、却又充满力量感的“锋利”，让身处霍格沃茨古老城堡中的汤姆感到一阵莫名的不安与…隐隐的挑衅。
他的埃德蒙，在伦敦，在做什么？
是什么，让他流露出了如此…具有威胁性的精神印记？
这种脱离他魔法理解范畴的变化，像一根细刺，扎进他偏执的心里。
夜晚，当斯莱特林地窖陷入一片阴冷的寂静，汤姆独自站在级长寝室那扇可以看到黑湖幽暗波光的窗户前。
他修长苍白的手指无意识地摩挲着紫衫木魔杖光滑的杖身，黑曜石般的眼眸望向南方，仿佛能穿透厚重的石墙与漫长的距离，看到伦敦那间公寓，那个正在用他不知道的方式“武装”自己的男人。
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