汤姆停下练习，走到窗边。
外面的世界已经变成了一片模糊的、旋转的白色。能见度很低，远处的建筑完全消失在雪幕之后。风开始呼啸，卷起地上的积雪，形成一道道白色的涡流。
暴风雪要来了。
他想起埃德蒙说“如果雪下大了，可能会晚点”。
看这架势，恐怕不是“晚点”那么简单。
汤姆皱起眉。
一种莫名的烦躁涌上心头，倒不是担心埃德蒙，那个男人有能力照顾自己，而是……某种计划被打乱的不悦。
他习惯掌控，习惯一切按预期进行。而这场突如其来的暴风雪，像是一个不受欢迎的变量。
他转身回到书桌前，却发现自己很难再集中精神。
窗外的风雪声越来越大，像无数只手在拍打着窗户。屋子里很安静，壁炉的火在楼下燃烧，发出持续的噼啪声，但那种温暖此刻反而衬得窗外的狂风暴雪更加肆虐。
他走下楼。
斯特拉趴在壁炉前的地毯上，似乎也被窗外的动静弄得有些不安，耳朵竖着，警惕地望着窗户方向。
看到汤姆下来，它站起身，摇着尾巴凑过来。
汤姆走到客厅窗前，看着外面白茫茫的一片。
雪已经积得很厚，街道上空无一人，远处隐约传来树枝被积雪压断的咔嚓声。风呼啸着穿过广场，卷起雪雾，像白色的幽灵在舞蹈。
他看了一眼墙上的钟，十一点半。埃德蒙还没回来。
一种连他自己都不愿承认的隐约的担忧，像细小的冰刺，扎进心底。伯克利广场离这里不算近，这种天气步行几乎不可能。
出租车？
这种暴风雪天气，恐怕也很难叫到。
他走到电话旁，埃德蒙在书房和客厅都安装了电话，说是为了方便联系。他的手指搭在冰凉的黑色听筒上，犹豫着。
打给谁？
委员会？
他们周末不上班。
而且，他该以什么身份询问？埃德蒙的“弟弟”？
如果埃德蒙真的在处理某些秘密事务，他的电话可能会引起不必要的注意。
最终，他放下了听筒。
等待。
这个认知让他感到一阵荒谬的讽刺。伟大的汤姆·里德尔，竟然会像个普通的、担心家人晚归的傻瓜一样，在暴风雪的午后，独自守在一栋安静的房子里，焦虑地等待一个麻瓜回来。
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