笔迹依旧工整，但行间距稍微松散了些，像书写者的心情变得放松：
昨天下午我去了圣托马斯医院，和麦克劳德医生讨论战创伤手术中的青霉素使用方案。
离开时在走廊里遇到一个年轻的士兵，大概二十岁，失去了一条腿。我给了他一颗糖，他握在手心里很久都没吃。他说谢谢，然后问我会不会好起来。
我说会。
我不知道我说的是真话还是谎话，但有时候，谎言如果能让一个人多撑一天，也许就不是完全的坏事。
回家的路上下了很大的雨。路过那家花店时，橱窗里摆着新到的白色郁金香，在雨夜里显得特别纯净。
我买了一束，放在壁炉台上。它们让我想起你的眼睛，不是颜色，是那种在黑暗中依然能反射光亮的质感。
汤姆的指尖轻轻拂过“你的眼睛”这几个字。
羊皮纸的纹理在指腹下清晰可辨，墨水微微凸起，带着书写者落笔时的力度。
他继续往下翻。
第三页和第四页写了一些琐碎的日常，语气变得更加随意，甚至带着点闲聊的轻松：
玛莎昨天来打扫，她的小女儿苏茜也跟着来了。
那孩子今年六岁，有一头卷曲的金发和满脸雀斑。她问我你是不是去上学了，我说是的。她又问你会不会魔法，我说会一点点。
然后她眼睛亮晶晶地说：“那汤姆哥哥一定是世界上最厉害的魔法师！”我告诉她，你说得对。
厨房水龙头有点漏水，我已经叫了水管工，明天来修。另外，我重新整理了书房的书架，把你常看的那几本黑魔法典籍（是的，我知道你在看什么，汤姆）放在了最方便取阅的位置，旁边还留了空间给你新买的书。
昨天在公园遇到比利，那个卖报的少年。他告诉我他母亲的咳嗽完全好了，还硬塞给我一个苹果派，说是谢礼。派很好吃，我留了一半在冰箱里，想着你要是在就好了。
这些琐碎的细节，像无数细小的光点，在汤姆眼前拼凑出一个清晰而温暖的画面，那个他刚刚离开不到二十四小时的家，依然在正常运转，依然充满生活的气息。
而埃德蒙，在那些他看不见的日常里，记得他，谈论他，为他留一半苹果派，为他调整书架，甚至……向一个六岁的孩子夸耀他的“魔法”。
汤姆的嘴角几不可察地动了一下。
他翻到第五页。
笔迹在这里变得更加舒展，甚至有些潦草，像是书写者越写越放松，不再刻意维持工整：
现在是晚上九点。我刚刚洗完澡，穿着那件你喜欢的深蓝色睡衣坐在壁炉边的沙发上。斯特拉靠在我脚边打盹，炉火很旺，房间里很暖和。
我重读了《霍比特人》，你去年冬天看完后说那本书“幼稚但有趣”。确实幼稚，但也确实有趣。比尔博·巴金斯从安逸的袋底洞出发，经历冒险，最后又回到袋底洞。
有时候我在想，家或许就是这样，一个你无论走多远、经历什么，最终都想回去的地方。
而你是我的袋底洞，汤姆。
不是安逸，也不是逃避。而是一种确信。确信无论我在外面面对多少算计、多少危险、多少不得不戴上的面具，回到你身边时，我可以暂时摘下它们，只是做埃德蒙。
这很自私，我知道。
但我需要这个，需要你。
汤姆的呼吸滞了一瞬。
他的目光在那几行字上来回扫过，像要确认自己没有看错。
“你是我的袋底洞。”
“我需要你。”
这些话语，如此直白，如此不加掩饰，像一把温柔的钥匙，轻易地撬开了他昨晚费尽心力筑起的心防。
昨晚那些冰冷决绝的誓言，不需要任何人，只需要力量，此刻在这些温柔的字句面前，显得如此苍白……幼稚。
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