窗台上那盆绿萝还活着。
他走到书桌旁，犹豫了一瞬，拿起双面镜，叫汤姆的名字。
漫长的等待。
波纹晃荡，像海浪拍打遥远的沙滩。
然后，一个熟悉的声音响起，带着少年特有的微哑。
“埃德蒙？”
“是我。”他说，“信收到了吗？”
“收到了。”
沉默。
他们同时开口：
“你——”
“我——”
又同时停下。
埃德蒙听到那头传来极轻的笑声。
“你先说。”汤姆说。
埃德蒙靠在墙上，看着窗台上的绿萝，在灯光下泛着浅浅的光。
“戒指我收好了。”他说，“菲利普看过了。他说……让我留着。”
汤姆没有说话。
“他曾经喜欢她。”埃德蒙继续说，声音很轻，像在说给双面镜那头的少年，又像在说给自己听，“但她给他设计过一件外套，他觉得够了。”
“够了吗？”汤姆问。
埃德蒙沉默了一瞬。
“我不知道。”他说，“也许够。也许不够。也许‘够不够’根本不是重点。”
那头传来纸张翻动的声音，很轻。
“你在做什么？”埃德蒙问。
“魔药课作业。”汤姆说，“活地狱汤剂的熬制记录。要写满三英尺羊皮纸。”
“现在写完了吗？”
“没有。在发呆。”
埃德蒙的嘴角微微弯起。
“发什么呆？”
汤姆没有立刻回答。
过了几秒，他说：“在想你这时候会联系我。”
埃德蒙握着镜子的手紧了一瞬。
窗外，伦敦的夜色已经完全降临。灯火管制让这座城市变成一片沉默的黑暗。远处偶尔有探照灯的光柱划过天际，像在寻找永远不会出现的敌机。
“汤姆。”他说。
“嗯？”
“……没什么。”
那头又传来那声极轻的笑。
“你每次想说什么又不说的时候，”汤姆说，“呼吸会变慢半拍。”
埃德蒙愣住。
“我看得出来。”
沉默。
然后埃德蒙说：“你什么时候学会这个的？”
“从你身上。”
窗外有风吹过，法国梧桐光秃秃的枝条擦过玻璃，发出细碎的沙沙声。埃德蒙看着那些晃动的影子，忽然很想见到他。
不是隔着镜子。
埃德蒙身体里有一块地方在发疼。
“信写完了吗？”他问。
“写完了。”汤姆说，“寄出去了。”
“下一封什么时候写？”
“你想什么时候收？”
埃德蒙没有回答，他听见自己笑了一声，像雪落在窗台上。
汤姆也笑了。
两个人在各自的城市，隔着七百五十英里的黑暗和沙沙声，同时笑着，谁也不说话。
然后汤姆说：
“埃德蒙。”
“嗯？”
“……你那里冷吗？”
埃德蒙看了眼窗户。玻璃上凝着一层薄薄的水汽，窗外树枝的影子模糊成一片。
“冷。”他说，“但绿萝还活着。”
汤姆安静了两秒。
“那就好。”
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