“所以呢？”
“所以——”
埃德蒙停下来。
他发现自己没有答案。
菲利普等了几秒，没等到下文，耸耸肩：“行吧。反正你俩的事，你俩自己清楚。”
他伸手从沥水架上拿起一个刚洗好的盘子，对着光看，干净得能当镜子用。
“埃尔。”他说。
“嗯。”
“你这盘子比我脸还干净。”
埃德蒙没忍住，笑了一下。
“行了，”菲利普把盘子放回去，“我走了。”
“这么快？”
“下午还有训练。”菲利普伸了个懒腰，肩胛骨发出轻微的咔哒声，“那帮新兵蛋子，我不在的时候不知道会捅什么篓子。”
他走到门厅，从衣架上摘下那件深灰色军装外套，整个人气质都变了。
埃德蒙站在旁边，看着他把外套穿好，整理领口。
“菲利普。”
“嗯？”
“那件外套——”
菲利普低头看了一眼，笑了。
“她做的。”他说，“1940年。”
埃德蒙没说话。
菲利普对着门厅的镜子正了正领带，又整理了一下袖口。然后他转过身，看着埃德蒙。
“埃尔。”
“嗯。”
“我没事。”
埃德蒙看着他。
那双灰褐色的眼睛里确实没有阴霾——至少没有那种需要安慰的阴霾。有的是别的，很深很深的、沉淀了三年多的东西。但那不是伤口，是像河床底部的石头，被水流冲刷了太久，已经磨圆了棱角，安静地躺在那里。
“我知道。”埃德蒙说。
菲利普点点头。
他伸出手，在埃德蒙肩上用力拍了一下，那力道足以把普通人拍个趔趄。
“走了。”
他拉开门。
二月的冷空气灌进来，带着街道上煤烟和潮湿石板的味道。
菲利普迈出门槛，走下台阶，头也不回地挥了挥手。
“下次还来吃早饭！”
埃德蒙站在门里，看着他走远。
斯特拉钻出来，坐在门槛上，尾巴轻轻摇着。
“他会来的。”埃德蒙低头对她说。
斯特拉抬头看他，眼睛亮晶晶的。
菲利普走在卡多根广场的街道上。
阳光从法国梧桐光秃秃的枝桠间漏下来，在他肩上、发顶、那件深灰色军装外套上投下斑驳的光影。
他走得很快，步伐轻快，像一只刚吃饱的、准备去晒太阳的猫。
路过转角的花店，他停下来。
花店老板娘正在门口摆花，二月的花不多，主要是水仙和郁金香，还有一些叫不出名字的绿色植物。
“先生，买花吗？”老板娘抬头看他。
菲利普想了想。
“有没有那种……特别皮实的？”他问。
老板娘愣了一下：“皮实？”
“就是不容易死的。怎么折腾都死不了的那种。”
老板娘笑了，转身从里面端出一盆绿油油的植物，叶子厚实，油亮亮的。
“这个。”她说，“俗称‘死不了’。随便养，浇水不浇水都行，放在窗台上，能活好几年。”
菲利普看着那盆植物。
“死不了。”他重复了一遍。
“对。”
他掏出钱夹：“买了。”
三分钟后，他抱着那盆“死不了”走在街上。
回到多尔梅街时，已经快十点了。
他把花盆放在窗台上，正对着圣詹姆士公园的方向，阳光最好。
然后他换上军装，对着镜子检查了一遍。
领口端正，袖口平整，肩章锃亮。那件深灰色的外套服服帖帖地包裹着他，像第二层皮肤。
他对着镜子笑了笑。
镜子里的那个年轻人也在笑。眼睛亮亮的，嘴角翘翘的，看起来就像从来不知道什么叫难过。
他转身出门。
下午的训练场上，还有一群新兵蛋子等着他。
他要教他们怎么活着回来。
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