他步行回家。
从皮姆利科出来，天已经全黑了。罗莎蒙德选的那家馆子在一条小巷尽头，门面极小，但菜确实好。
他们谈了三个小时，从法案的条款一直聊到可能的反对意见，最后又绕回贝斯纳尔绿地那些死者的名字。
埃德蒙走出巷子，冷空气扑在脸上，清醒了一点。
他不急着打车，就这么走着。
皮姆利科的街道很安静。灯火管制让每一扇窗户都拉紧了窗帘，只从缝隙里透出几丝光，细细的，像垂死的萤火虫。偶尔有汽车驶过，车灯蒙着遮光罩，像两只眯起的眼睛。
他沿着泰晤士河的方向走。
河水是黑色的，只有对岸的灯火在水面上投下几块模糊的光斑，颤颤的，像随时要沉下去。
他想起肯特郡的海，也是这样的黑，也是这样的无边无际。
走了很久。
街道越来越陌生。皮姆利科那种整齐的乔治亚式排屋变成了一些低矮的平房，灰墙灰瓦，电线杆歪歪扭扭地立着。
空气里的味道也变了，不再是河水的腥气，而是干燥的、带着尘土和麦秸的味道。
麦秸？
他停下脚步。
眼前是一片麦田。
无边无际的麦田，麦子已经黄了，沉甸甸的穗子在夜风里轻轻晃动。天边有一抹橙红色的晚霞，还没有完全暗下去，把整片麦田染成暖洋洋的金色。
这是研究生时候的试验田。他在这里做了两个月的观测，记录小麦灌浆期的数据。
那时候每天傍晚从实验室出来，都会从田埂上走回去，鞋子沾满泥土，脑子里还转着那些数字。
但现在是三月。
麦子不该黄。
他继续往前走。
田埂很窄，只能容一个人走过。两边的麦穗擦着他的裤腿，发出沙沙的声响。晚霞在慢慢褪去，头顶开始出现星星，一颗两颗，越来越多。
他走了很久。
田埂的尽头是一条小路，两边种着白杨树，笔直的树干在暮色里像一排沉默的哨兵。
县城边上的村子，春天杨树抽芽，夏天蝉鸣聒噪，秋天落叶铺满路面，踩上去沙沙响。冬天最安静，树枝光秃秃的，能看见远处村庄的炊烟。
晚风温热，带着泥土和野草的味道。远处的村庄已经亮起了灯，零零星星的，一点一点，像散落在地上的星星。
他往前走。
脚下是熟悉的泥土路，坑坑洼洼的，有自行车碾过的痕迹。路边有一丛丛野草，狗尾巴草在风里摇晃。
他忽然想起，这个时间，应该是放学的时候。
背着书包，走在这条路上，想着晚饭吃什么。有时候会在路边摘几个野果，酸得眯起眼睛。有时候会遇到村里的狗，追着他跑，他就跑得更快，边跑边笑。
他已经很久没有想起这些了。
太久了。
久到像另一个人的记忆。
路的拐角处，有什么东西动了一下。
他停下来。
是一只猫。
黑猫。
它蹲在路边的草丛里，两只眼睛在暮色里发着幽光，定定地看着他。
他蹲下，伸出手。
“过来。”
黑猫没有动。
只是看着他，眼睛亮得惊人。
他又叫了一声。
黑猫动了。
它从草丛里站起来，慢悠悠地走向他，尾巴竖得笔直，在暮色里像一根黑色的旗杆。走到他面前，它停下来，仰着头看他。
他伸手摸它的头。
毛很软，很暖，带着阳光晒过的味道。
黑猫眯起眼睛，喉咙里发出咕噜咕噜的声音。然后它轻轻一跳，跳进他怀里。
他抱住它。
黑猫在他怀里蹭了蹭，找了个舒服的姿势，蜷起来。
他抱着它站起来。
毛发的触感在变，从柔软变成光滑，从温热变成微凉。重量在变，越来越重，越来越沉。形状在变，不再是蜷缩的一团，而是拉长、伸展、盘绕——
他低下头。
怀里的黑猫变成了一条蛇。
黑色的巨蟒，粗如手臂，鳞片在暮色里泛着幽暗的光。它缠住了他，从手臂缠到肩膀，从肩膀缠到胸口，一圈一圈，越缠越紧。
它把他扑倒在地。
后背撞上泥土，软软的，带着夜露的凉。巨蟒压在他身上，一圈一圈地收紧。他开始喘不过气，肺里的空气被一点一点挤出去。
他想放手，但手已经被缠住了。他想喊，但喉咙被压住了。他只能感觉到那越来越紧的缠绕，感觉到骨头被挤压的钝痛，感觉到胸腔里的空气一点点被挤出去。
他能听见自己的骨头在响，咯吱咯吱，像老旧的门轴。
但它没有停。
它还在收紧。
他的意识开始模糊。眼前的光一点一点暗下去。星星变得模糊，麦田变得模糊，那条永远走不到头的路也变得模糊。
巨蟒的头抬起来，正对着他的脸。
红色的眼睛变成黑色，像肯特郡的海，像黑湖的水，像——
汤姆的眼睛。
他愣住了。
巨蟒的眼睛里，有什么东西在闪。
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