汤姆继续往前走。
回到斯莱特林地窖，公共休息室里人不多。壁炉里的火烧得正旺，几个低年级生在角落里下巫师棋，棋子争吵的声音隐隐约约传来。
莱斯特兰奇坐在靠窗的沙发上，正和一个拉文克劳的女生说话，看见他进来，眼睛亮了一下，似乎想打招呼。
汤姆没有看他。
他径直穿过公共休息室，推开自己宿舍的门。
门在身后关上，把那一点点嘈杂隔绝在外面。
他在书桌前坐下。
窗外，黑湖水沉沉的，偶尔有巨乌贼的触须掠过，带起一串气泡。
他拿出那封信。
深蓝色的信封，封口处用火漆封着，火漆上印着一个字母——E.T.。
他用拆信刀轻轻挑开。
里面是厚厚的一叠纸，叠得整整齐齐，边缘裁剪得一丝不苟。
他数了数，七页。
墨水的颜色比平时深一些，有些地方有轻微的洇开，像是写的时候停顿过，笔尖在纸上多停了一会儿。
汤姆深吸一口气。
开始读。
1943年4月2日，凌晨三点，卡多根广场
汤姆：
现在是凌晨三点，我坐在书桌前给你写信。斯特拉趴在脚边，睡得很熟，偶尔抽动一下腿，大概是在梦里追兔子。窗外的伦敦很安静，没有防空警报，没有车声，只有远处泰晤士河的水声，隐隐约约的，像一个人的呼吸。
我睡不着。
胸腔里有什么东西满着，涨着，非得找个出口才行。
我试着看书，看不进去。试着躺下，闭上眼睛，脑子里全是你。你的眼睛，你的声音，你写信时那些直白得让我心软的话。
所以我又起来了。
给你写信。
今天早上我做了一个梦。醒来的时候枕头湿透了，脸上还挂着泪。别担心，不是什么噩梦。
梦里你变成了一条黑色的巨蟒，把我缠住，缠得很紧，紧到我的骨头都在响。我没有害怕。我只是看着你的眼睛，说：
“你把我整个吃掉吧。这样我们就再也不分开了。”
然后我醒了。
醒来后我躺在床上，看着天花板，想了很久。
我在想，我为什么会说出那样的话。
后来我想明白了。
是因为我太想你了。
汤姆，我从来没有这样思念过一个人。
从早到晚，每时每刻，无论做什么，心里都有一个角落悬着。吃饭的时候会想，你吃了吗？开会的时候会想，你现在在做什么？走在街上的时候会想，如果你在身边，你会看什么，说什么，笑什么。
连斯特拉都能感觉到。
有时候我坐在沙发上发呆，她会跳上来，把脑袋拱到我手心里，用那种湿漉漉的眼神看着我，好像在问：那个人什么时候回来？
我只能摸摸她的头，说：快了。
快了。
其实还早。
离暑假还有三个多月。九十九天。两千三百七十六个小时。
我开始数日子了，汤姆。
你知道这意味着什么吗？
意味着我完了。
彻底完了。
你把我变成了一个会数日子的人。
我以前从来不这样。工作、出差、开会，一天和另一天没什么区别。日子只是日历上的数字，翻过去就翻过去了。
但现在不一样了。每一个数字都在提醒我，离你回来又近了一天，或者又远了一天。
这感觉很奇怪。
明明你在的时候，我也没有时时刻刻黏着你。你有你的课，我有我的工作。我们各自做各自的事，只是晚上能见面，一起吃顿饭，说几句话，然后挨在一起睡觉。
但你在的时候，那些平常的事都变得不一样了。
做饭的时候，知道有人会来吃。吃饭的时候，知道有人坐在对面。走路的时候，知道有人会踩我的脚印。睡觉的时候抱着你，呼吸着和我一样的空气，看着同一片伦敦的天空。
现在你不在。
那些事都还在做。饭照做，吃照吃，路照走，觉照睡。
但做的时候，总觉得缺了什么。
做饭时会做多，做到一半才想起你不在。吃饭时会抬头，习惯性地想看看你。走路时会放慢，等你并肩。睡觉前会看一眼旁边，然后意识到没有你。
我把这种状态叫作“你不在”。
像是一场持续的低烧，不烫，但一直不退。不影响做事，但做任何事的时候，都能感觉到它的存在。
你大概不知道，你不在的这些日子，我学会了多少事。
学会了一个人吃饭。学会了一个人走路。学会了一个人睡觉。学会了在双面镜暗下去之后，对着镜子里自己的倒影说晚安。学会了在写信的时候，把想说的话压下去一半，怕写太多你会觉得烦。
但我今天不想压了。
我想让你知道，你不在的时候，我是怎么过的。
我想让你知道，我有多想你。
我想让你知道，那个梦之后，我躺在床上，眼泪流了很久。不是因为难过。是因为忽然意识到，原来我已经不能没有你了。
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