“是我的错。”埃德蒙说。
汤姆皱起眉。
“什么？”
“是我的错。”埃德蒙重复，声音更低，“我太忙了。这周每天都在加班。昨晚……昨晚也是你主动的。”
他顿了顿。
“我以为……我以为够了。”
汤姆站起来。
“埃德蒙——”
“你只是太爱我了。”埃德蒙打断他，仍然低着头，“你的爱太多了，溢出来一点，被外面的人接住了。”
汤姆愣住了。
“是我的错。”埃德蒙说，“我应该在家。应该陪你。应该——”
他抬起眼睛。
那双绿色的眼睛里没有泪，但有别的东西，一种汤姆从未见过的、破碎的光。
“你刚才那句话。”他说，“我在门外听到了。”
汤姆想起来了。
他最后对少年埃德蒙说的那句话。
“最爱你了。”
“你用那种语气。”埃德蒙说，“你平时哄我的那种语气。”
他低下头。
“你在对里面的人说。”
汤姆终于明白了。
他在门口站了多久？
他听到了什么？
“埃德蒙。”汤姆往前走了一步。
埃德蒙没有动。
“你知道刚才里面的人是谁吗？”
埃德蒙没有回答。
汤姆又往前走了一步。
“十四岁的你。”他说。
埃德蒙抬起头。
他看着汤姆。那双眼睛里破碎的光凝固了一瞬，然后变成困惑。
“……什么？”
“十四岁的你。”汤姆说，“从1934年来的。穿着圣奥莱夫文法学院的校服，手里还握着写论文的羽毛笔。”
埃德蒙张了张嘴。
“他看到我身上的痕迹。”汤姆继续说，“脸红了半小时。问我是不是幸福，问我爱不爱你——”
他顿了顿。
“我说最爱你了。”
埃德蒙看着他。
很久。
“……十四岁的我？”他重复。
“嗯。”
“从1934年来的？”
“嗯。”
“穿着文法学校的校服？”
“嗯。”
埃德蒙沉默了三秒。
然后他把脸埋进手心。
汤姆看到他的肩膀在抖。
不是哭。
是笑。
埃德蒙把脸埋在手心里，笑得肩膀一耸一耸的，笑得整个人靠在门框上，笑得斯特拉从床尾探出脑袋，困惑地看着他。
“你在笑什么？”汤姆问。
埃德蒙抬起头。
他的眼睛还是红的。刚才那些破碎的光不是假的，委屈是真的，害怕是真的，心碎也是真的。
但此刻他确实在笑。然后他走过去。
一把抱住汤姆。
汤姆被他抱得微微一愣。
“……怎么了？”
埃德蒙把脸埋在他肩窝。
“没什么。”他的声音闷闷的。
汤姆没有说话。他抬起手，轻轻抚过埃德蒙的后背。这个姿势他做过无数次，但今天似乎不太一样，埃德蒙抱着他的手臂很紧，像怕他消失。
“你刚才，”汤姆说，“是不是以为我出轨了？”
埃德蒙僵了一下。
“没有。”
“你有。”
“没有。”
“你的手在抖。”
埃德蒙没有说话。
汤姆叹了口气。
“埃德蒙。”
“嗯。”
“我只有你。”
沉默。
“从两岁起，到现在，到未来。”汤姆的声音很轻，“我只有你。”
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