埃德蒙的手指轻轻曲起。
汉尼拔。
那个名字在脑子里炸了一下。
他想起另一个世界。银幕上一个穿白衬衫的男人，站在牢房的玻璃后面，彬彬有礼地说话。他记不清那张脸了，太模糊了。
但他记得那个名字。汉尼拔。那个吃人肉的、优雅的、让所有人害怕的精神科医生。
但那是虚构的电影。是他前世在宿舍里，和室友一起看的，看到一半室友说太吓人了不看了，他自己看完的。那是——哪一年？他记不清了。他只记得电影里的那个人，大概四五十岁，头发灰白，穿得很讲究。
他低头看着面前这个孩子。
十岁。最多十岁。黑头发，深色眼睛，衬衫领口扣得整整齐齐。没有灰白的头发，讲究的西装，没有玻璃后面的那种令人毛骨悚然的平静。
只是一个孩子。一个在孤儿院里等着被人看见的孩子。
他想起自己是怎么来到这个世界的。魂穿。一个中国农学生正在做实验，一睁眼变成英国孤儿院里的六岁男孩。
他一直以为这是自己的世界。只是时间不对。他回到了七八十年前的英国，回到了二战。但世界还是那个世界。那些地名，那些历史，那些他记得的、将要发生的事都还在。
但如果这个世界有汉尼拔呢？
如果那些电影里的人物，那些虚构的、纸上的、银幕上的人，都是真的呢？
那这个世界是什么？他穿越到哪儿了？
他站在那里，看着那个孩子。
孩子也在看他。
那双深色的眼睛里没有怯懦讨好。只是安静耐心地看着他。像在等什么。
不，埃德蒙想，只是同名，叫汉尼拔的人多了。古迦太基的军事家也叫汉尼拔，欧洲人起名字，翻来覆去就那么几个，亚历山大，伊丽莎白，汉尼拔。没什么稀奇的。
而且年龄对不上，电影里那个人是四五十岁，算起来应该是——他心算了一下——应该是十九世纪末、二十世纪初出生的。
不对，不对。电影是现代的故事，那个人应该是——他记不清了。他本来就不擅长记这些，前世看电影，看过就忘了，谁会把那些虚构人物的生日记在心里？
他只是不想记。
如果他记得很清楚，如果他能精确地算出这个孩子的年龄和电影里那个人完全吻合，那他就得面对一个他不愿意面对的问题。
这个世界，到底是什么世界？
他做了那么多事，青霉素项目，战时医疗体系，那些法案，那些孩子。他资助的那些学生，他救过的那些人，他每天在白厅走廊里快步走过的那些日子。
如果这一切都只是某部电影里的一段背景，某本小说里的一页纸，那还有什么意义？
他想到了汤姆。
魔法，霍格沃茨，那些猫头鹰、魔杖、会动的画像和会说话的分院帽。
那些东西，在另一个世界里或许也是虚构的。
也许是纸上的、银幕上的。
他从来没有把这两件事放在一起想过。
或者说，他想过，但很快就把它压下去了，压到很深很深的地方，不去碰它。
现在那个孩子站在他面前，名字叫汉尼拔·莱克特，那个名字像一根针，扎破了那层他小心翼翼维持了很久的、薄薄的壳。
他站在那里，时间很短，也许只有几秒，也许更长。
然后他蹲下来。
“莱克特。”他重复了一遍。
男孩点点头。
随行的译员正要开口，埃德蒙抬手轻轻止住了他，他在外交部学过基础德语，简单交流足够。
“你会几种语言？”
“德语，法语，立陶宛语，俄语。”
埃德蒙微微一怔。
“谁教你的？”
“家里的教师，逃难之后，就只剩自学了。”
埃德蒙点点头，望向那双深褐色的眼睛。
“你想读书吗？”
男孩的眼睛亮了一瞬，很快又被那层平静盖了上来。
“想。”
“想读什么？”
男孩顿了顿，语气平静却异常坚定。
“什么都想读。”
埃德蒙看着他，十岁，没有父母，在一间破旧的中转收容所里，掌握四门语言。他想起汤姆小时候也是这样的眼神，想要什么，但不会直接说。只会用那种目光看着你，让你自己去猜。
“好，”他说，“我资助你。”
男孩愣了一下。“为什么？”
埃德蒙想了想。“想读书的人应该有个机会。”
男孩没有说话，但那双眼睛里有什么东西轻轻动了一下。
回到酒店，天已经黑了。
老城的屋顶层层叠叠，在暮色里变成一片深色的剪影。远处教堂的钟声隐隐约约传来，一下一下，很慢。
埃德蒙站在窗前，点了一根烟。
他不常抽，只在真正需要想事情的时候才抽，今晚需要。
汉尼拔·莱克特。
他把这个名字在脑子里翻来覆去地过，前世看过的那几部电影，情节早就模糊了，只剩下几个画面，还有那个着名的台词，好像是关于吃人的。但他记不清了。
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